Décharge

30 ans de maison : L'anthologie des Carnets du Dessert de Lune (Les Carnets du Dessert de Lune)

Jacmo — 2026-08-19T10:00:00Z

Le titre est assez explicite. Les éditions Les Carnets du dessert de Lune fêtent leurs trente ans avec une anthologie, à laquelle 57 auteurs maison participent.

Il faut néanmoins ajouter que cette longue période est à subdiviser en deux temps : d'abord 25 années avec Jean-Louis Massot, son fondateur en 1995 à Bruxelles, jusqu'à ce qu'il cède la place en 2021 à un trio installé depuis peu à Rouen : Nadine Buraud, Patrick Verschueren et Norman Warnberg. Il faut saluer comme il se doit et la reprise et la poursuite de ces éditions à part.

Cela rappelle pour les plus anciens une autre anthologie publiée en 2005, pour fêter la première décennie des éditions avec 46 auteurs cette fois : « Carnet d'un Dessert de Lune à 46 pieds au-dessus du niveau de la mer du Nord ».

Il n'est pas évident de trouver un socle commun dans ces 57 productions individuelles. On retrouve bien sûr, si tant est qu'on les connait un peu, l'esprit de certains poètes. Une chose est certaine, un bon nombre ont pris l'intitulé au pied de la lettre, et c'est le mot « maison » qui se trouve à la base du texte qu'ils ont bien voulu proposer pour ce livre.

Ainsi Daniel de Bruycker : "Ma maison" :

sont dits vagabonds
ceux qui s'en vont –
ceux qui reviennent, migrateurs.

Louis Dubost parle quant à lui des "deux maisons où j'ai installé la majeure partie de mon existence".

Je suis cet escargot bien encoquillé dans le restant à vivre.

Également Albane Gellé, Luce Guilbaud, Cécile Guivarch, Frédérik Houdaer, Sophie Masson, Francesco Pittau ou Pierre Soletti.

Un autre groupe s'est intéressé au nom particulier des éditions, soit sur l'appellation soit sur l'histoire.
Ainsi Bernard Bretonnière qui raconte avec humour la longue attente pour y être enfin édité.
Ou Rémy Chechetto, Marie Evkine qui rappelle Antonello Palumbo et la revue « Reg'Art », Laetitia Lalle Bi Benie, et Jean-Claude Martin.

Autre thème qui revient : la parenté originelle avec la beat generation et en particulier l'auteur Richard Brautigan plusieurs fois évoqué par Yves Budin, Fanny Chiarello, Jean-Marc Flahaut ou Eva Kavian…

Pour le reste on trouve pas mal de choses qui font la poésie aujourd'hui…

Jean-Christophe Belleveaux :
Le formidable océan et tous les ciels comme ourlet, …

15 €. 9, rue des 2 anges - 76000 Rouen.

Des grappillages critiques dans ArMen et Verso

Claude Vercey — 2026-08-17T04:30:00Z

Voici le temps des publications papier, qui avec leur retard obligé par rapport aux réactions quasi instantanées qui paraissent sur internet, proposent à présent le regard rétrospectif qu'elles portent sur notre collection Polder. Critiques que nous prélèverons dans le magazine breton ArMen en son numéro 273 et dans la revue Verso 204 & 205, et qui nous font heureusement revenir sur les Polder d'Élise Feltgen ( n° 205), Charlotte Minaud (n° 206) et (n° 207) : Julien Boutreux

Depuis 1986, le bimensuel ArMen entend porter un regard éclairé sur la Bretagne et les mondes celtiques. Une note de lecture, signée A- G.M, nous aide à faire mieux connaissance avec la bretonne Élise Feltgen, auteure de La fenêtre est restée ouverte, qui parut au printemps 2025 sous une préface d'Aldo Qureshi et une couverture signée de Denys Moreau.

Élise Feltgen tient depuis huit ans la librairie-café de Mellionnec, 399 habitants au dernier recensement, entre Rostrenen et Guéméné-sur-Scorff, au cœur le plus profond de la Bretagne intérieure. Une sorte d'évidence pour cette diplômée de lettres qui entendit pour la première fois le nom d'Armand Robin quand elle vivait encore à Rouen, sa ville natale, et baptisa sa boutique Le Temps qu'il fait en hommage au titre du roman de l'écrivain né et enterré tout près. La jeune libraire est poète elle aussi, et, comme telle, se tient mieux à l'écoute du monde où elle a élu résidence – à l'affut : « Ce matin les minutes / mourraient à toute allure // J'arrêtai la voiture au bord / du canal / un héron volait / sur les eaux. / Je n'ai pas le temps de pleurer, héron / lui dis-je. » Des poèmes presque bruts donc, avares d'emphase, de débordements lyriques mais révoltés par la violence sociale infligée au plus grand nombre et rappelant à mots fermes « qu'il n'est de poésie que quotidienne ». Des vers farouches. Ainsi : « Une femme / ouvre la fenêtre / d'un bras décidé elle attrape / le réalisme et lui tord le cou./ Il était l'assassin de la vie vivante / des manières de faire / et des bleuets. »

Alain Wexler reste l'étonnant et persévérant homme-orchestre de la revue Verso, imperturbable de régularité dans ses livraisons trimestrielles et où il exerce toutes les fonctions, d'imprimeur à critique. C'est dans celle-ci qu'on le surprend aujourd'hui, rendant compte d'un de nos Polder dans chacun des deux derniers numéros (204 & 205) de sa publication : de Charlotte Minaud : Murs / Fragments de chantier dans l'un, de Neurones mirois de Julien Boutreux , dans l'autre.

A propos de : Murs / Fragments de chantier, de Charlotte Minaud : « Un poème unique en son genre » (Alain Wexler)

A l'ouverture du livre, on ponce, on affûte, on lime pour « construire une cathédrale de mots beaux, enfiler des gris gris de mots, en collier pour conjurer les maux pour guérir du mal à poncer affiner limer » L'auteure organise son texte de telle façon que le travail sur le chantier semble fait de mots. Le sentiment d'usure, de fatigue, vient avec la répétition des chantiers . C'est vrai que dans un texte, pour en repecter la qualité, il faut éviter la répétition en général. Je plaisante évidemment, mais en filigrane on peut imaginer que ce chantier de mots assemblés forrne un poème unique en son genre !

**A propos de : Neurones miroirs, de Julien Boutreux : Alain Wexler : « D'entrée, je suis saisi de stupeur »**

(Encre de Christophe Lalanne)
D'entrée, je suis saisi de stupeur. Quelqu'un approche. Carré pris dans un carré. 3ᵉ personne du singulier. Il fait semblant d'exister. Puis grand blanc « – j'ai traversé tellement de miroirs que je ne me rappelle plus du pays d'où je viens - » Un début qui met en scène des frontières, où l'auteur se définit comme un autre avec des traces étrangères qui lui ont donné ses contours et frontières. Ce jeu avec nos limites débouche sur l'instant qui « t'absorbe, te laisse enseveli happé par la matière... » il précise : prisonnier du corps. Pourtant il y a cette rupture avec ce détail : jeté dans le vide « quelques pas encore et j'y serai dans ma vie- » Mais c'est une illusion parce que le loup qui l'habite, se traque à l'intérieur de lui-même. Ce qui éclaire la fameuse phrase où il est jeté dans le vide. Il se dévore lui-même.

Repères : Magazine ArMen, La Bretagne, un monde à découvrir - n° 273 (2, rue du général Lambert - 29270 Carhaix-Plouguer.).

Charlotte Minaud : Murs / fragments de chantier. Une coédition Décharge / Gros Textes. Préface : Virginie Gautier. Couverture : Atelier des échelles : Polder n° 206.
Julien Boutreux : Neurones Miroirs. Couverture : Christophe Lalanne. Préface : Jean-Marc Proust. Polder n° 207.

On s'abonne à la collection Polder pour un an ( ou 4 livrets ) contre 24 € par chèque, à l'ordre des Palefreniers du rêve, chez Jacques Morin / Décharge, 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre ou par paypal, à La Boutique ouverte sur le site : ici.
Un polder : 9€ (port compris).

Laurent Grisel : « il faut changer de dimensions »

Claude Vercey — 2026-08-15T05:00:00Z

Dans l'ouvrage : Climats épopée , précédé d'Odes zaux zoiseaux, que republie la collection des Parallèles croisées, aux éditions Lieux Dits, - objet de l'I.D n° 1206, sur la page précédente – Laurent Grisel, impitoyable, décrit les boucles fatales qui entraînent notre planète vers la catastrophe : je n'ai que trop insisté sur ce point.

En effet et a contrario, il est tout autant légitime de souligner la confiance que le poète place malgré tout dans l'humanité. Ainsi, en regard au poème : Aux oiseaux déshydratés tombés du ciel par terre, figure une ode aux Sauveurs d'hirondelles. De même, explique-t-il dans Climats, en d'accident grave, - un avion atterri en catastrophe par exemple : les gens sortent de la carlingue / l'un après l'autre/ respecte la file, ou :

dans les rues et les immeubles noyés puis saccagés
par le reflux
ils font des groupes de survie
partagent l'eau, le pain, les abris

la foule qui n'est jamais la foule
produit de nouvelles normes
les exceptions en faveur des enfants, des femmes enceintes,de la vie future

ils font la police mieux que personne.

Croyance absolue, de la part de Laurent Grisel, dans les capacités de solidarité de l'espèce humaine. Jusqu'à développer une pensée utopique, qui passe il est vrai par des solutions radicales :

il faut déposséder les possédants de tout
leur reprendre les ressources qu'ils dilapident
leur reprendre les décisions qu'ils prennent à notre place

La solution sera populaire, collective, ou ne sera pas. Lisons ce merveilleux texte, poétique autant que politique (c'est sa force), que je cite à la suite dans son intégralité, méditons-le et mettons-nous à l'ouvrage...

faisons des haies arborées, fleuries, empapillonnées
des haies à oiseaux
à abeilles

fauchons les ogm propriété privée de société d'extorsion de fonds
ces plantes transformées en tueuses d'insectes et résistantes aux herbicides
ces semences standard, les mêmes dans le monde entier, sur tous les terrains, sous tous les soleils

que vivent les semences paysannes
gratuites, ressemées d'une année sur l'autre

chaque paysan
observateur des mutations, des adaptations, obstiné choisisseur des meilleures plantes
sur cette pente
sur ce plateau
sur cette terre
sous ce soleil
montagnard échangeant ses expériences avec l'Indien eu Pérou
avec celui du Ladakh
est l'agronome
l'agronome échangeant avec les chercheurs agronomes sans brevets de la science publique
l'agronome innombrable et multiplié

mais pas quelques-uns, quelques pionniers
en masse
par millions
vite, vite
tous
il faut changer de dimensions

Repères : Laurent Grisel : Odes zaux zoizeaux suivi de Climats, épopée. Estampes intérieures de Sophie Dussidour. Coll. Les Parallèles croisées.. Les Lieux-Dits éd. ( Zone d'art - 2 rue du Rhin Napoléon - 67000 Strasbourg) 108 p. 18€.

I.D n° 1206 : Laurent Grisel, pour une poésie didactique de combat

Claude Vercey — 2026-08-13T05:00:00Z

Quelle bonne idée d'en revenir à Climats épopée, - précédé pour la circonstance d'Odes zaux zoizeaux – de Laurent Grisel, non pas seulement pour le plaisir de retrouver une écriture amie et admirée, mais pour faire le point, à l'occasion de cette réédition, sur l'état de la création poétique d'aujourd'hui. Je m'expliquerai plus avant, mais il me faut remercier en préalable, pour cette initiative, Arnoldo Feuer, responsable de la collection des Parallèles croisées, et l'éditeur de Lieux-Dits : Germain Roesz .

Réédition en effet puisque Climats paru d'abord en 2015 chez publie.net (avec une première reprise déjà en 2020) : Laurent Grisel est un minutieux, un obstiné, à l'exemple de la mère tricoteuse, auquel il rend hommage dans le texte d'ouverture de Climats, où déjà, en ces deux lignes de citation, apparaît son amour pour la précision du langage, jusqu'à recourir, avec gourmandise, à un vocabulaire technique :

Elizabeth Jouguet, dont les doigts armés d'aiguilles et de fil tricotaient et crochetaient inégalablement, très vite, point de sable, maille rivière, point d'astrakan, point noué peut-être.

Il est entendu, par principe, pour la plupart des poètes, que leur art peut s'emparer de tous les sujets. Mais dans les faits, au fil des meilleurs recueils que je suis amené (et mes camarades itou) à rendre compte dans nos chroniques, force est de constater que sont toujours déclinés les mêmes sujets considérés a priori comme poétiques : la mort, l'amour, la nature, et que les évolutions, les crises, que l'humanité sur sa planète martyrisée est en train de vivre, la catastrophe vers laquelle nous courons, ne sont guère pris en compte. Un Pierre Vinclair, dont le dernier livre Birdsong (I.D n° 1196) fait écho à la disparition des oiseaux, une Anne Barbusse, font exception, - et Laurent Grisel donc, avec, entre autres textes, son long poème au titre tellement significatif : aux oiseaux déshydratés tombés du ciel par terre :

oiseaux tombés, oiseaux ramassés, dites
qu'avez-vous de là-haut rapporté ? [...]
quels rêves ? quelles prémonitions ?

voyez-vous votre mort venir
ou déjà, bien avant, elle pressentie dans les luttes
contre le fluide résistant
durci de plus en plus
l'air passé de portant à visqueux, à mélasse
non navigable

maigreur extrême
de chaleur, de faim,
globes oculaires enfoncés
veine de l'aile gonflée
ailes fracturées
crânes cassés

dans ta chute, dis, entendais-tu
le vent passer dans les feuilles des arbres
que tu n'entendras plus ?

Comment les humains – pleureurs et pleureuses, oubliant en si peu d'occasions leur solide égoïsme – n'y liraient-ils pas leur propre fin ?

Dans le concert poétique d'aujourd'hui, dominé par un lyrisme narcissique, Laurent Grisel tient une place à part, de par ses préoccupations écologiques et par le souffle épique - souffle, il importe, bien ponctué, conséquence de la lecture à haute voix que régulièrement il pratique - souffle qui anime ses longs poèmes, lesquels réhabilitent une poésie didactique grandement passée de mode, semblait-il. Climats illustre on ne peut mieux cette tendance où tour à tour sont convoqués aussi bien la juste lutte des Mundurukus contre leurs exploiteurs, que déjà (première édition : il y a plus de 10 ans, ne pas oublier ) le dérèglement climatique et la montée des températures (le nouvel équilibre sera atteint, plutôt / vers les moins 50 degrés), les rapports du GIEC, la formation des ouragans comme la fonte inexorable des glaciers, dans une boucle désormais irrémédiable. Avec le poète, adressons un adieu aux neiges qu'on croyait éternelles du Kilimandjaro :

Et en plaine aussi, au pied de la montagne
moins de forêts
celles-ci défrichées pour laisser place
aux cultures
moins de forêts c'est toujours moins de pluie

moins de pluie c'est moins d'eau qui serait changée en glace
là-haut
et les glaciers
délaissés par l'humidité
fondent

Non, ce n'est pas ici la conclusion. Je vous donne rendez-vous sur la page suivante.

Repères : Précédemment, on a pu lire dans cette rubrique : Poèmes tombés du camion, des poèmes de : Thomas Grison, Ariane Dreyfus ; Pierre Vinclair ; Charles Desailly & Stéphane Gauthron ; Xavier Bordes, Mag Lévêque, Bertrand Degott, Béatrice Marchal, Pauline Catherinot, Marie Rouzin, Jacques Lacarrière, James Sacré, pour citer les plus récents. À bien regarder, cet ensemble de poèmes choisis finit par ressembler peu ou prou à la constitution d'une anthologie.

Un inédit de Thomas Grison

Claude Vercey — 2026-08-11T05:00:00Z

Voilà bien dix ans, selon les indications de l'auteur, que nous n'avons pas lu de poèmes signés de Thomas Grison, familier naguère des revues comme Verso ou Traction-Brabant. Plaisir en conséquence de le voir resurgir, nous donnant aujourd'hui à lire un recueil inédit, - à la recherche encore de son éditeur, qu'on se le dise : Cénotaphe de l'archange archaïque, dédié à l'artiste dada Hannah Höch.

Il n'a cependant pas cessé d'écrire, se tournant alors en priorité vers le monde des symboles et de l'iconographie sacrée. Après plusieurs ouvrages sur la franc-maçonnerie, Le Manuscrit enluminé des saints (aux éditions Cepaduès - 2026) parait être sa dernière publication.

Extrait de Cénotaphe de l'archange archaïque :

Chant premier
Ce que fit Jason lorsqu'il perdit l'œil de verre de sa fiancée dans les latrines de Médée (fragment)

Nous n'étions pas pourtant
les filles et les fils de Noudaïs
nous n'avions pas combattu mollement contre les Artymèdes
qui pour mieux nous torturer nous fouettaient les mains et les pieds
avec de la mie de pain trempée dans du beurre blanc ou du sirop d'aspic

Nous n'étions pas les devins de malchance
que l'on voyait naguère à chaque nouvelle lune
pérégrinant de poème en poème le long des fiels d'élégie
ou bien vidant les verres d'obésité et autres ciboires de la désespérance
en implorant le ciel que descende enfin sur terre
celui qui rugissant comme un automnal et léonin rhizome
déchirant les nuages pour en faire des confetti aqueux
ou vociférant a la façon des queues de comète

‒ ces mèches auxquelles on aurait enfin mis feu
afin de mieux déclencher le salutaire compte à rebours
par quoi serait troué le monde en son universelle vacuité ‒
se fit autrefois appeler l'archange archaïque
et grand souverain stratosphérique ou interférométrique des pugilistes principiels
parce qu'il avait dit-on le pouvoir de changer le sable des dunes d'Arabie
en alcool de ronces ou en suie de caniveau qui est la nourriture des truies
parce qu'il avait le pouvoir aussi de changer
les truelles d'angles des bâtisseurs de cathédrales gothiques en vomissures melliflues
en écume de cheval crachat de postillon expectoration d'ectoplasme
par quoi tout ce qui était droit redeviendra oblique
et par quoi boues et déjections recouvreront
leur fécondante puissance d'étoiles bien alignées

Nous n'étions pas non plus les descendants des rabots d'amnésie
les illustres cousins et cousines de l'acoustique Télébure
les relents pestiférés des rivières émétiques
ou les copeaux de la grande énurésie
par quoi tous les peuples nous précédant allaient vomissant
ou bien urinant de mélèze en mélèze dans l'humide forêt d'onanisme
jusqu'à ce que s'émeuve ou s'échauffe en leurs veines la très céleste térébenthine
semblable à ce mazout
qui depuis tant de siècles encrassait leur vessie et noircissait leurs yeux

Nous n'étions ni les consonnes d'interjection ni les voyelles d'hébétude
auxquelles depuis que le temps est temps
et que la lettre donna forme au livre
nous avaient habitués nos désirs de soumission à la bête
nos rêves de flagellation
nos perversions d'incandescence nos insomnies d'isopséphie
et nos très vagues mais toujours univoques illusions d'altitude
en lesquelles invariablement nous entraînent les lumbagos d'amour
en leurs tropismes d'escargots baveux
en leur paresse de ventouses en toutes leurs hallucinations

Nous n'étions pas non plus les fils noueux ou tordus
dont sont faits les plaidoyers filandreux des princes d'organdi
et jamais ô grand jamais
à coups de pelles ou de pioches nous n'avions cherché
à dérober la moindre parcelle de morve ou de sanie
dans la tombe de Raoul Hausmann ou de Hannah Höch
de Raoul Hausmann et Hannah Höch
qui furent respectivement et tour à tour mère père petits-enfants
Eve et Adam esclaves tubéreux petits écoliers et capiteux animaux de ferme
de l'archaïque archange dont les lettres éparpillées aux quatre vents
forment tous ensemble le méandreux le limoneux le méphitique cénotaphe
par quoi seront tissés l'arbre et le suaire du poème en sa chaldéenne calcination

Et pourtant nous étions la
rassemblés fièrement tels une foule de fétus de paille
de feuilles mortes abandonnées aux vents ferrugineux
de papiers déchirés cagneux froissés
attendant émerveillés l'invention du briquet
pour qu'enfin sonnât l'heure du grand embrasement si désiré ou fantasmé
l'heure des désenchantements et de l'écrasement
l'heure de la blanche félicite chantée dès l'origine
dans les temples d'Ounitropos et du Phyrrhès
par les sectateurs de Thanatos et d'Hécantaniples

Nous étions là et nous brûlions oui
nous brûlions depuis toujours d'allumer le grand bûcher
par quoi l'archange archaïque devait décréter
ou consacrer enfin
l'avènement de la solaire ou lunaire théocratie dada
de la brutale et démiurgique dévoration dada
de la grande dada-diplomatie ou de la sémiologique diplopie
par quoi sont couronnés les déboucheurs d'éviers
les porte-flingues de l'orthodoxe dipsomanie qui changent l'eau en vin
les dynamiteurs de chiures orthopédiques couronnées d'or et de lierre
les mangeurs de coprolithes
grâce à quoi faute d'omelettes et d'œufs mollets
toutes les poules allaient devoir casser leur bec avant de procéder à l'autodafé

Repères : Précédemment, on a pu lire dans cette rubrique : Poèmes tombés du camion, des poèmes de : Ariane Dreyfus ; Pierre Vinclair ; Charles Desailly & Stéphane Gauthron ; Xavier Bordes, Mag Lévêque, Bertrand Degott, Béatrice Marchal, Pauline Catherinot, Marie Rouzin, Jacques Lacarrière, James Sacré, François de Cornière, pour citer les plus récents. À bien regarder, cet ensemble de poèmes choisis finit par ressembler peu ou prou à la constitution d'une anthologie.

I.D n° 1205 : Noée Maire « Quelque part, je ne suis pas là »

Claude Vercey — 2026-08-09T05:00:00Z

Il n'est pas facile de cerner d'emblée les intentions de Noée Maire, sous ce titre un rien déroutant de Oh mon cœur bruyant, sa peau de grenouille, qu'elle propose dans la collection de La Tête à l'envers, adoptée désormais par les éditions de La Rumeur Libre. Elles s'imposeront au fur et à mesure de l'avancée dans le livre, en suivant ce qui bientôt se révélera comme des étapes vers une connaissance de soi.

Le poème - prière, supplication, fable, en vers vifs, non mesurés - se présente ici en une succession d'images évocatrices et qui font rêver, de fondus enchaînés dont on finit par comprendre, au fil des pages, qu'elles exposent les états d'âmes successifs de la poète, qu'elles accompagnent une démarche vers la compréhension d'un monde intérieur d'une obscurité, écrira-t-elle, où mes mains de feuille continuent de brûler, d'un au-delà d'une blessure initiale :

Prière, prière d'écouter mon cœur
ce que nous ne pensons pas à dire
car à l'intérieur de l'oubli
le vide continue de blesser

S'exprime une attention inquiète, qui cherche son chemin malgré la peur d'approcher un possible interdit :

et ma propre peur
son règne en moi
secret
crie avec les chauves-souris

Noée Maire conduit ainsi son enquête sur elle-même, sur ses origines (les racines y parlent une langue inaudible), cherchant les raisons d'un manque d'être : Quelque part, je ne suis pas là, reconnaît-elle et, dans le même poème : ma bouche a retenu quelque chose qui n'a pas de nom :

rien de ce qui se trouve là
ne se distingue facilement
dans la vision des broussailles des tigres
peut-être les roses des épines
traversent à tâtons écorchent mes seins
de tous les temps
j'ai cru dormir un siècle

Ce dernier vers peut servir de pivot dans l'avancée vers la révélation libératrice : c'est au fond l'histoire de quelqu'un qui s'éveille et retrouve la mémoire, même si cette prise de conscience s'exprime d'abord en des images issues des contes de l'enfance, du début du monde, écrit Noée Maire : est venu le temps des retrouvailles, mais l'image qui se précise alors est loin d'être rassurante. Surmontera-t-elle cette menace, définie désormais ?

je vois ma mère penchée sur les pots de fleurs
un loup dans son ombre
[...]
dans une autre maison je remonte la chute
tue le loup
arrose les fleurs
et finalement à la fenêtre ouverte
je sens ton battement, ton cœur

Il nous faudra attendre la page 40, d'un recueil qui ne compte pas plus d'une cinquantaine de pages de textes, pour lire un poème de la sérénité trouvée, de la délivrance. Et le lecteur de soupirer d'aise avec l'auteure :

Vivre enfin, aimer dans l'élan du matin
les mains le ciel froids
là-dedans tu te tiens tout entier
beau, le visage triste
et tes yeux
tu soupires comme pour dire « nous »
et nous sommes là
en plein ventre j'accueille le tien
près des dents je mâche le mot amour

Repères : Noée Maire : Oh mon cœur bruyant, sa peau de grenouille Coll. La tête àl'envers. Éditions La Rumeur libre ( 40 allée Saint-Julien - 42540 Sainte-Colombe-sur-Gand). 64 p. 17€.

Voix nouvelle : Léa Furnion

Simon Degrave — 2026-08-07T05:00:00Z

Elle est allée à New-York et y a rencontré quelqu'un dans un endroit où « la musique était forte comme une frappe dans le cœur ». Ensemble, ils ont fini par quitter ce lieu et l'auteure « a dansé dehors pour sceller le temps ». Finalement, Léa Furnion restera à New-York.

Le reste du livre, intitulé Les accidents d'ombre (aux éditions L'Échappée belle), est l'histoire de cette rencontre – et plus précisément l'histoire d'un éboulement, voire d'un écroulement. Difficile pour le lecteur de savoir quand tout cela a commencé. Léa Furnion elle-même confesse :

Je ne sais plus exactement
à quel moment j'ai senti les fondations trembler.
J'aurais dû comprendre la répétition de secousses,
qui réitérée,
enraye la structure que je tente de monter ;
mais
j'ai ignoré les signaux
décoré les murs avant de les chauler,
posé les sols malgré les trous au parquet.

Ce manque de repères, ou la difficulté de situer le début des tremblements, se répercute dans la trame narrative du recueil : on ignore d'abord si la narratrice côtoie toujours cette personne à l'heure où elle écrit, si tout est déjà passé ou si les poèmes se déroulent pour ainsi dire sous nos yeux, témoins vivants du « son des drames qui cognent nos murs ». La fin du livre lèvera le voile sur cette ambivalence relative à la situation énonciative des premiers poèmes du recueil.

Plutôt que de vendre la mèche, signalons simplement la beauté de la langue. Très variée, on passe d'images assez tendres pour dire la désillusion – « Tu disperses le miracle, / tu l'essores comme une éponge » – à d'autres images bien plus abruptes : « Ton amour me cisaille [...] et me recouvre de joie ». Les unes et les autres trouvent bien souvent leur origine dans une déception liée à des promesses non tenues :

C'est toujours un champ de poudre aux yeux.
Souvent tu me racontes ta mauvaise chance
puis tu inondes le lit d'excuses.

Ou encore :

Je pourrais t'accuser d'avoir menti comme un corbeau gluant
de t'être essuyé l'existence sur mes efforts gigantesques
et de m'avoir laissée seule devant un dîner de larmes.

Mais le dîner parfois a lieu, son compagnon invite la narratrice au restaurant à des fins de (ré)conciliation, cependant elle n'est pas dupe et le mal est fait : « Ce que tu achètes, / c'est un écrin pour tes perles de violence / que tu collectionnes autour de mon cou ».

Bien que colère, incompréhension et résignation se succèdent dans ce premier recueil qui brosse le portrait d'une relation destructrice, faite d'emprise et de mensonges, il n'empêche, et il faut le souligner : il y a une indéniable pulsion de vie dans l'écriture de Léa Furnion. La simple existence de ce livre, Les accidents d'ombre, en témoigne assez. Et la fin de celui-ci, à laquelle il me faut renvoyer une seconde fois, achèvera sûrement de convaincre celles et ceux qui auront la curiosité de le lire.

Repères : Léa Furnion : Les accidents d'ombre, L'Échappée Belle éd, 2021, 42 pages, 10 euros. Sélectionné pour le prix René Leynaud (2022).

Repères : Dernière Voix nouvelle présentée dans cette rubrique : Frédérique Drost. Précédemment : Olivier Delaby, Emmanuel Robic, Shaniogan, Sabine Chagnaud, Emma Hourcade, Charles Desailly, Aure Meury, Anne Roy Jordan Guerrero, Sacha Zamka, Olivier Aulry.

Nous avons présenté par ailleurs le premier livre de Nadine Buraud.

I.D n° 1203 : jean pierre nedelec : « Pourquoi voulez-vous que je deuille ? »

Claude Vercey — 2026-08-05T05:00:00Z

Pour le lecteur de notre collection Polder, jean pierre nédelec est d'abord ce poète cyclotouriste, auteur de T'occupe pas de la marque (n° 138), que suivra et complétera Partir c'est crevir un pneu, aux éditions Gros Textes (celles-là même où vient de paraître Cyclitude, de Jean-Claude Touzeil : voir l'I.D n° 1201 - ) et de : Emprunts, Intérêts et Capital (n° 166), tous deux sous une couverture de Nono.

Le vélo demeure sur la couverture signée cette fois encore du fidèle Nono, mais accompagné cette fois d'un violon et d'une palette de peintre pour figurer le couple, rompu par la mort de Maryvonne, en ce livre d'adieux : Bonne nuit, chipie la galette, aux éditions La Part Commune.

Livre de deuil, mais plus encore de tendresse et d'une complicité qui se prolonge au-delà de la mort, en un papotage d'outre-tombe fidèle à l'esprit de la disparue, volontiers rieuse si l'on en croit l'auteur. Il s'applique en effet, malgré sa peine, à

trouver le ton juste.
Si possible une sorte de rigolade, ne pas laisser la mort seule
l'emporter.

Et s'il reconnaît n'y pas parvenir vraiment, il s'y efforce malgré tout, en ces longs vers prosaïques, qui balancent juste, avec judicieux enjambements, en un langage enlevé, robuste, volontiers familier, bretonnant par instant :

il faudra bien que je déconne
à la fin, que je débusque ton plaisir, qu'advienne ce fou rire
quand les plus grosses, les plus grasses, les plus cons, les plus nazes
font mouche et t'emportent dans le tourbillon d'un pipi
culotte dont tu réclames le silence ; dieu m'en garde !

Parti-pris de rigolade, autant faire ce peu, afin d'évoquer au plus juste

cette fille d'espérance, de combats, de luttes, toujours
une sous la dent, Larzac, Plogoff, Notre-Dame des landes
les prestigieuses croisades sans croix, sans la haine.
Jamais, sinon dans nos émois, je vis ton œil pétiller
davantage que dans ces marches où par milliers
nous dansions, champs et bitumes, dans ce recueillement
sonore de joyeux loustics, rêveurs affamés de bateaux-ivres.

Tant et si bien que le dialogue au-delà de la mort perdure entre Maryvonne et jean pierre, dont les fanfaronnades au fil des poèmes cependant tendent à s'éteindre : comment marcher sans te savoir à mes côtés, et la tristesse de s'étendre, de colorer un monde où l'absence gagne. Jusqu'à ce que la voix de la vieille amante intervienne, le secoue, le remette sur le bon chemin afin que la vie envers et contre tout triomphe :

Arrête donc, pauvre vieux
de gémir sur ma tombe
bois un coup, va danser !

Une leçon de vie, de courage, que nous donne Bonne nuit, chipie la galette.

Repères : jean pierre nédelec : Bonne nuit, chipie la galette. Éditions La Part Commune (27 rue de Lorgeril - 35000 Rennes) . 74 p. 12€.

Du même auteur, dans la collection Polder : T'occupe pas de la marque (n° 138) & Emprunts, Intérêts et Capital (n° 166).

On s'abonne à la collection : contre 24 € pour 4 titres à partir de ceux indiqués ci-dessus ou pour les 4 numéros de l'année 2026, par chèque à l'ordre des Palefreniers du rêve, chez Jacques Morin / Décharge - 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre ou par Paypal (voir l'onglet S'abonner : ici).

Un polder : 9€, port compris. Deux polders : 14€ (port compris), à l'adresse Décharge indiquée ci-dessus. Ou à la Boutique ouverte sur le site : ici

I.D n° 1203 : Igor Quézel-Perron dans Paris, avec Lola et le chien

Claude Vercey — 2026-08-02T11:00:00Z

Pour un auteur, un poète peut-être plus que tout autre, le temps de l'édition est souvent affaire de patience. Ainsi, au 27 novembre 2017 je publiais ici même, dans les pages de ce Magnum, deux poèmes extraits d'un manuscrit inédit d'Igor Quézel-Perron alors intitulé : À nu Paris. C'est aujourd'hui ce même ensemble, mais allégé, passé du poème en prose à des poèmes en vers libres, que je retrouve – combien d'années plus tard ? - aux éditions PhB sous le titre : Au numéro 1 de ma rue.

Mais c'est toujours dans une ballade dans Paris, à partir de son domicile – si l'on accepte de confondre l'auteur et le narrateur – que nous entraîne le poète (Place du marché, rue Casanova , rue Mouffetard à la suite), que viendra bientôt doubler une romance amoureuse avec Lola, la voisine du dessus, danseuse à l'opéra :

Je l'entends parfois répéter
Au-dessus de mes pensées
Elle fait des bonds
Pousse des cris étouffés
Parfois je porte son cabas
Je répare l'électricité
Je plante un clou
L'orchestre explique des choses
Sur la scène, une prison, des fleurs de pruniers.

L'écriture est primesautière, pratique avec vivacité le court-circuit dans l'expression, donnant ainsi l'impression d'une pensée débridée, qui saute d'un sujet à l'autre en une naïveté apparente dont les raccourcis enchantent, qui peu ou prou rappellent les alliances de mots, les trouvailles charnues, équivoques, d'un Yves Martin (autre marcheur dans Paris, qui plus est) :

La poissonnerie et l'église sont fermées
Dieu et les cabillauds sont seuls désormais
(Rue Mouffetard)

Des buveurs grouillent de solitude
(Dans un bar)

ou dans Le lit de Lola

Le canapé n'est pas dupe
Mon désir fait antichambre dans mes mots
Le vin dit n'importe quoi
Un sourire de Lola bluffe un argument
Un baiser fait conclusion

Les boutons regardent ailleurs
Son chemisier respire
Une étoffe compose à peine ses seins
Ce cache-cœur chôme assez vite […]

Sur ses jambes
Ma main délibère
Je touche et j'imagine
Je dérange la géographie
Devant ses courbes
Des mots interdis
Campent dans ma bouche
Je loue Dieu pour son ouvrage
Ce petit bout de tissu est le dernier
Un projet retient sa chute […]

La vie prend un goût de ciel
Nos cœurs se croient sous les tropiques
Les voisins écoutent
Un instant suspendu dans le temps
Demain on croisera la concierge
Les joues rosies

Ce qui est remarquable chez Igor Quézel-Perron, c'est qu'il n'est nullement familier d'une telle écriture. Il est de ces poètes dont chacun des livres boucle un projet spécifique, propose un parti-pris différent de forme, de ton, de sujet. Le précédent : Il fut un temps, 202ᵉ livraison de notre collection Polder, présentait une prose foisonnante et rigoureuse, très structurée, soulignait Chloé Landriot, sa préfacière. Et l'on n'oublie pas qu'il fit son entrée en poésie en proposant un florilège de haïkus sur le thème de l'entreprise (les haïkonomics), thème qu'il reprit par la suite dans les proses de @corp, sous-titré Rêverie d'un promeneur en entreprise. À la question : Qui êtes-vous donc, Igor Quézel-Perron ?, qu'on est tenté de poser à la suite, on citera pour répondre les derniers vers du livre :

Je ne sus quoi répondre
Moi qui ai toujours eu peur d'être moi
Et de ne l'être pas.

Repères : Igor Quézel-Perron : Au numéro 1 de ma rue. PhB éditions. 112 p ; 10€.

Du même auteur : Il fut un temps. Préface : Chloé Landriot. Couverture : Joseph de Rosen. Polder n° 202. 9€ port compris par chèque à l'ordre des Palefreniers du rêve, chez Jacques Morin / Décharge - 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre ou par Paypal (voir l'onglet S'abonner : ici).

La collection Polder continue, comme le montre la Une du Magnum, en sa colonne de droite. On s'y abonne contre 24 € pour 4 titres à partir de ceux indiqués ci-dessus ou pour les 4 numéros de l'année 2026, par chèque à l'ordre des Palefreniers du rêve, chez Jacques Morin / Décharge (voir l'adresse ci-dessus ) - ou par Paypal (voir l'onglet S'abonner : ici).

Jacques Norigeon : Ombre brûlée (ProposDeux éditions)

Jacmo — 2026-07-31T05:00:00Z

Tout un ensemble consacré à « l'ombre », tous les titres de parties s'y rapportent.
Et un recueil entièrement dédié au peintre Jacques Hémery disparu il y a peu, avec lequel l'auteur a beaucoup travaillé pour des livres d'artiste entre autres.

Ce qui est fascinant dans les poèmes de Jacques Norigeon, ce n‘est pas la première fois que je le dis, c'est l'importance donnée à la forme, à savoir la structure du poème. Il y a cinq parties et autant de « patrons » différents.

D'abord, « Terre d'ombre ». Une fois que la page est calibrée, celles qui suivent vont adopter le même étalonnage. Il y a chaque fois, un côté envoûtant, presque hypnotique dans cette répétition.

En ce qui concerne cette première partie, une suite de plusieurs vers assez semblables, puis une strophe, un adjectif esseulé enfin une strophe finale.
Quelques extraits :

un seul homme peut avoir plusieurs ombres
s'il prend la lumière
…

le montreur d'ombres se fait marchand de couleurs
…
devant le passeur de trépassés
tu ne te presseras pas
sa barque est pleine de plumes
d'oreillers et de stylos de nuit…

La seconde partie : "Point d'ombre" joue sur deux niveaux verticaux ou deux colonnes. Une des caractéristiques formelles est l'inversion du premier vers au dernier, exemple : début : Les yeux d'ombre et fin : l'ombre des yeux. Il y a également le retour de propositions relatives, exactement au même endroit dans le poème, et d'autres répétitions spécifiques situées de même.

« Pour saluer l'ombre supplémentaire » accentue l'apparence complexe de la page. Trois colonnes cette fois, de telle manière qu'on peut imaginer au moins trois lectures parallèles ou superposées. L'œil n'est pas loin de se perdre dans ces propositions labyrinthiques.

« L'ombre de l'ombre » propose encore une autre présentation, cette fois, il s'agirait plutôt de paragraphes. Avec deux morceaux disproportionnés à chaque page. Dont les titres voisines : naissant / naissante ou effilé / effilée…

…Humeur flottante, comme la sève de seiche qu'on offre aux méduses pardonnées, et qui se perd en mer.

« Ombre brûlée » enfin, dernière partie, qui donne aussi le titre à l'ensemble, comme une conclusion. Cette fois la page est simplement composée de distiques.

nul passé ne dépasse l'imparfait
nul futur ne prolonge

Élaborée sous ses formes multiples, c'est bien l'ombre qui est travaillée sous la plume experte de Jacques Norigeon, celle qui nous accompagne, qui nous suit, qui nous précède et qui reste, fût-elle brûlée.

14 €. Saint-Sargues – 04230 Ongles.