Décharge

Jacques Roubaud (1932 - 2024)

Claude Vercey — 2024-12-16T06:00:00Z

Jean-Pierre Verheggen, l'an passé (Repérage du 11 novembre 2023). Aujourd'hui (au 5 décembre exactement), Jacques Roubaud. Disparaissent deux des références majeures [1] qui nous accompagnèrent en poésie sur quelque cinquante ans : l'un et l'autre, chacun à sa manière, présentant du poète une image enviable, incomparable, notre chance ayant été qu ils ne nous furent point inaccessibles.

Et pour m'en persuader encore une fois, j'ouvre le n° 135 de Décharge, de septembre 2007 (combien nous étions vivants, à l'époque, et actifs) où, coïncidence, des poèmes de l'un et l'autre se côtoient, qu'ils nous avaient confiés après que nous les avions rencontrés : Jean-Pierre Verheggen à Marsannay (une photo l'atteste, et une bouteille du fameux rosé : Verheggen la contemple), Roubaud à la bibliothèque de Chalon-sur-Saône où ils furent quatre-vingt-un à venir l'écouter (81 : nombre de spectateurs communiqué par le poète lui-même - par ailleurs mathématicien comme on sait -, dès avant la première prise de parole. « Je suis toujours en train de compter », me confia-t-il alors.

D'autres occasions de retrouver Jacques Roubaud, à Dijon lors des lectures organisés par Yves-Jacques Bouin ; à Bazoches [2] plusieurs fois, où je fus promu au rôle de chauffeur (le poète, en bon Parisien, ne conduisait pas). Sans trop d'éclat dans cet exercice : j'ai bien failli ne jamais trouver la gare de Vézelay, perdue dans les prés, il est vrai., et inconnue des habitants du lieu, semblait-il.

Les journaux et magazines nationaux n'ont pas manqué de rappeler l'importance de l'œuvre du poète, dans la diversité des registres où il s'est illustré : poète et mathématicien, membre du collectif de l'Oulipo, prosateur et romancier, auteur d'essais et d'écrits autobiographiques. Je m'en tiendrai ici à des considérations plus modestes, émotions et souvenirs personnels. Je lui suis reconnaissant pour la suspicion qu'il a initiée, à laquelle je reste fidèle, quant à la légitimité du vers qu'on dit libre et qu'il désignait (dénonçait, peut-être devrais-je écrire) comme vers international libre, autrement dit, pas très loin d'une vulgarité, au moins comme une facilité dans l'expression écrite et, parallèlement, dans la réhabilitation du sonnet, plus largement de toute forme fixe.

Ce qui m'étonna également dans son évolution, c'est comment le formaliste qu'il fut du temps d'Epsilon ( « c'est l'époque qui voulait ça », me dit-il), était, au fil des années, devenu par la suite quasiment un showman à l'occasion des lectures qu'il donnait, récitals que l'on suivait sourire aux lèvres. Entre temps, il est vrai, avait surgi un poète de l'émotion, incomparable, avec Quelque chose noir. Et je note que ma dernière recension sur ce site même (I.D n° 966) porte sur des poèmes que lui-même qualifie de simples : Chutes, rebonds et autres poèmes simples, parus dans la collection blanche Gallimard. D'une simplicité très relative, comme chacun pourra le constater... Simplicité complexe qui correspond à l'image que je garde de Jacques Roubaud.

[1] – on pourrait me reprocher de ne pas citer Jacques Réda. Je ne l'oublie pas. Mais il n'intervint d'aucune manière dans nos vies propres ou dans celle de Décharge.

[2] - et ses neuf années de festival organisé par Jean-François Seron et Geneviève Peigné.

Repères : vient de paraître un numéro spécial : TXT fête Verheggen : Troumlala. Éditions Lurlure (7 rue des Courts Carreaux - 14000 Caen). 124 p. 18€. On en reparle...

Du Brésil de Mario Quintana à Bazoches-en-Morvan

Claude Vercey — 2019-02-03T06:00:00Z

Riche livraison que ce numéro 175 de l'anthologie perpétuelle que constitue la revue Verso, où l'on croise en ce quatrième trimestre 2018, entre autres contributions, des textes et poèmes d'Anne Ayanoglou, Guy Chaty, Alain Guillard, Véronique Joyaux, Chloé Landriot et … William Shakespeare, sur la thématique : Ombre dehors et dedans, marcher ; d'où précédemment on a prélevé, en Repérage le 26 janvier dernier, la note de lecture de l'homme-orchestre Alain Wexler (il va en cette livraison jusqu'à signer la photographie de couverture, prise au vol en bord de Saône, à Chalon, il y a quelques années – je me souviens …) à propos du polder Un Récit de Chloé Landriot ;

Où enfin, passant en revue les revues Christian Degoutte livre à propos de Décharge 178 ses commentaires éclairés :

« Jadis, il fallait tourner tous les portraits / de nos ancêtres contre le mur, pour qu'ils / ne continuent pas à nous épier / …/ Mais maintenant, étrangers à tout, ils regardent / à nos côtés, nuit à l'intérieur les / interminables séries télévisées » : tel est le Brésilien Mário Quintana que FredStaal a traduit pour le n° 178 de Décharge. Ce poète (1906 – 1994) est une célébrité populaire au Brésil. Je comprends quelque chose comme Prévert chez nous. Qu'il soit inconnu en France, FredStaal l'explique ainsi « Quintana était un homme simple, modeste…sa personnalité n'était ni sulfureuse, ni engagée, ni croustillante. Il n'est pas mort en martyr ou en exil…pas très sexy, n'est-ce pas ? ». De FredStaal, quelques inédits perso « Pour l'herbe, l'éternité n'est pas un / problème. Elle l'incarne. Elle nous enterrera tous. Elle le sait ».

Le lieu du cœur de Christophe Jubien me semble être l'autre grand moment de ce n°. Je ne partage pas sa foi, mais j'aime bien sa fausse naïveté, sa franchise amusée « Une petite mouche / se pose sur ma main / je lui dis bonjour / elle repart heureuse / mon christianisme / ressemble un peu / à un dessin animé ». Autres lieux : A nu Paris par Igor Quézel-Perron ; les Périurbains de Yann Miralles : « samedi c'était la sortie / au centre commercial. l'entrée / dans un temps autre, un espace / différent du commun... » ; les balades montagnardes (Alpes, Livradois, Forez…) de Pierre Boffard : « Ce qu'on aperçoit depuis la rocade à l'heure du rush, les nuages ont des formes triangulaires de mamelles de vaches. Les montagnes aussi, mais inversées ».

Lieu encore : Bazoches-du-Morvan où se tint 9 ans durant un festival de poésie, à l'initiative de Geneviève Peigné et J-François Seron : nos commère et compère jettent l'éponge, leurs invités leur rendent hommage et disent leur plaisir (du plaisir, c'est vrai que nous en eûmes comme spectateur). Choix de poèmes + chroniques habituelles : je peux pas causer de tout. Restent quand même ces vers d'Hervé Lesage qui ouvre le n° : « la nuit appelle / les mots d'un poème // je l'écrirai comme on guette / au bout du quai / une eau plus sombre / que la mort » : en avril dernier, il est mort pour de vrai, Hervé Lesage.

Repères : Revue Décharge ( 4 rue de la Boucherie 89240 Égleny) 164 p. 8€ - Abonnement à l'année : ici.

L'intégralité des Salades de Christian Degoutte dans Verso 175 : (chez Alain Wexler - Le Genetay - 69480 Lucenay – 6 € le numéro).

Souviens-toi des belles heures de Bazoches-du-Morvan

Claude Vercey — 2018-04-14T05:00:00Z

Nous n'irons plus à Bazoches au début du mois de juillet, c'est dit. Geneviève Peigné et Jean-François Seron, les animateurs du festival Samedi poésies dimanche aussi, nous ont annoncé de longue date, guère après que la manifestation 2017 eut jeté ses derniers feux, qu'ils renonçaient à reconduire le festival auquel ils s'étaient tant investi. Mais sans doute étions-nous tentés les uns et les autres de garder un vague espoir, de penser que la raison leur reviendrait et qu'ils feraient marche arrière… Eh bien non, la décision aura été sans appel, et il nous reste à raconter ce que fut cet événement qui s'était si bien installé dans notre calendrier de l'année, quand bien même il n'a duré somme toute que neuf années.

La revue Décharge en dira plus dans son numéro de juin, en un dossier actuellement en préparation, avec en premier lieu un entretien que Geneviève et Jean-François m'ont accordé, que complèteront des témoignages auxquels, lecteurs, il est possible que vous ajoutiez le vôtre, si comme à nous ce festival vous a laissé des souvenirs mémorables.

Neuf années durant, alors que le principe général allait davantage dans le sens d'un renouvellement des personnalités et des structures invitées, Décharge fut présente, assurant une manière de permanence, en ce qu'on peut considérer comme un privilège, que seules au bout du compte partagèrent les éditions Tarabuste [1] : Bazoches était pour Jacques Morin et moi un rendez-vous devenu incontournable, moment de découverte et de côtoiement d'autres acteurs de la scène poétique (la revue a su, au fil des années, en tirer bénéfice, y enrichir ses sommaires), moment de cordiales retrouvailles avec l'équipe organisatrice, et aussi pour Jacques et moi, une des rares occasions, avec le Marché de la poésie de Paris, de nous retrouver, de nous parler sans l'intermédiaire téléphonique, de communiquer hors les échanges de mail comme plus souvent encore.

Qu'avaient donc de si exceptionnels ce samedi et ce dimanche aussi que nous passions à Bazoches ? Je ne connais guère situation plus déprimante dans une vie de poète que ces heures passées derrière un stand à attendre le client, le lecteur, le … (occupant du stand d'à-côté), ce qui, selon mon expérience – mais je me suis toujours appliqué à éviter ces situations, même s'il m'est arrivé d'y être contraint, coincé : j'ai peut-être tort de généraliser, - advient lors de la plupart des salons de poésie. A Bazoches, non. Et ceci grâce à une organisation rigoureuse, qui s'inspirait – les animateurs y faisaient régulièrement référence – des lectures organisées naguère à St Benoit-du-Sault par Djamel Meskache, le maitre éditeur de Tarabuste (ceci expliquant cela, que j'ai précédemment noté).

Peu d'exposants en définitive, éditeurs et revuistes, une quinzaine, tous liés aux poètes invités qu'ils avaient publiés. Et ces poètes, huit d'ordinaire, et fort différents dans leur partis-pris et par leur notoriété, étaient appelés à donner lecture de leurs œuvres à intervalles réguliers durant la journée, - assez longuement, trente à quarante minutes - sous le préau attenant à la salle de vente et d'exposition les premières années, à l'église les suivantes en conséquence de la canicule qui vint troubler les plans des organisateurs. Si bien qu'un flux constant de public circulait entre le lieu de lecture et le salon, où les auditeurs avaient juste le temps de se remettre de leur émotion (oui, certaines lectures créèrent de véritables chocs sensibles, et je ne m'exclus pas de ces auditeurs durablement impressionnés par la prestation de poètes jusqu'ici inconnus, ou sous-estimés), en se procurant les livres, dont ils venaient d'entendre de si remuants extraits. Hors toute mondanité, dans ce décor champêtre, la poésie était reine pendant deux journées pleines.

[1] 1 - Impression fausse : un démenti, en provenance des animateurs du festival : Tarabuste fut absent une année -

Repères : Cette chronique ne vise qu'à être un texte d'orientation et d'ouverture à un dossier que d'autres témoignages viendront compléter, et qui constituera les Ruminations de Décharge 178 ( en juin prochain). 8€, à l'adresse de la revue, 4 rue de la Boucherie, 89240 - Egleny. Mais le mieux est encore de s'abonner, à la même adresse ou sur paypal. Renseignements : ici

La mémoire du festival de Bazoches est conservée - dépliants, photos et enregistrements audio - sur le site : http://poesie.baz.free.fr/

Des festivals disparaissent, d'autres sont encore bien vivaces tels celui de Durcet, qui se déroulera les 13, 14 et 15 avril en sa 33ème édition, festival on ne peut plus champêtre lui-aussi, qui a su développer une toute autre formule avec en particulier cette balade du samedi sur le Chemin des poètes, où l'on verra crapahuter entre autres invités Cécile Guivarch par exemple, et Gérard Cléry, Denis Heudré, Thomas Vinau, Mérédith Le Dez, Marie Desmaretz. En savoir plus : ici.
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Image de Bazoches 2016 : Christophe Manon

Claude Vercey — 2016-07-17T04:30:00Z

8ème édition du Festival de Bazoches : Samedi poésies, dimanche aussi. Ce qui fut effectivement le cas ces 9 et 10 Juillet, par un temps vivement ensoleillé sur le Morvan, sans qu'on ait retrouvé cependant la situation de canicule de l'année passée. Ce qui n'empêcha pas moins les organisateurs, Genevière Peigné et Jean-François Seron, de préférer la fraîcheur de l'église, toute proche, au risque d'une écoute sous les tentes dressées dans la cour de la Maison communale où éditeurs et revuistes tenaient salon.

Auteurs connus (Hervé Le Tellier, Edith Azam, Caroline Sagot-Duvauroux) et auteurs à découvrir ont alterné, selon un cocktail subtil. Il est bien possible que dans les jours qui viennent, je publie ici d'autres échos.

L'ouverture du samedi était confié à Christophe Manon. Les retardataires et les visiteurs du dimanche eurent tort, l'événement avait lieu en ce début d'après-midi du samedi avec l'intervention de ce poète qui, avant de proposer la lecture d'Extrêmes et lumineux, chez Verdier, puis d'inédits, commença par une reprise de L'Eternité, que nous avions déjà entendue quelques années auparavant à Dijon, apportant confirmation qu'il s'agissait là d'un texte majeur, inouï, incomparable. Le seul regret au fond, mais on ne put l'apprécier qu'après coup, est d'avoir atteint d'emblée le point culminant du festival.

Entre Le dormeur du val, de Rimbaud et La Charogne de Baudelaire, L'Eternité. Le livre de Christophe Manon, qui date de 2006 et vient d'être réédité (au Dernier Télégramme, toujours), se place désormais parmi les classiques d'aujourd'hui.

Je cite les deux premiers paragraphes de cette prose rythmée et vigoureuse :

Je suis le corps d'un soldat mort. J'ai vingt ans comme tous les soldats morts. J'ai été tué il y a plus d'une semaine. Je suis étendu dans la boue. Face contre terre. Nuque brisée. Jambes repliées sur mon ventre en chien de fusil. Mon bras gauche a été arraché. Ma cage thoracique est perforée par des éclats d'obus. Du sang a séché sur mon front. Déjà les corbeaux picorent mes yeux. Les rats dévorent mes entrailles. Les blattes et les lombrics colonisent mes reins. Les fourmis besognent entre mes omoplates, grouillent le long de mon épine dorsale. Mon cœur ne bat plus. Ma bouche ne parle plus. Je suis le corps d'un soldat mort. Je ne suis plus rien ou rien ou peut-être. Sous l'effet du choc mon casque s'est détaché et roulé dans une flaque à quelques centimètres de mon crâne. Dans la main droite je serre encore mon fusil-mitrailleur. Cette fois je ne survivrai pas à ma mort.

Il y a d'autres cadavres autour de moi. Par centaines. Par milliers peut-être. Amis, ennemis. Comment les reconnaître maintenant que leurs corps sont mêlés, leurs uniformes souillés, leurs visages enfouis dans la boue ? Ici et là des carcasses de blindés, des véhicules de transport de troupes calcinés, des jeeps embourbées. Il n'y a plus de végétations : squelettes d'arbres déracinés et grillés, fourrés, arbrisseaux, broussailles encore fumants. Des lambeaux de treillis et de chairs pendent aux branches. Le sol est jonché d'éclats métalliques, buriné de cratères, crevasses, ornières. Le ciel est bas et sombre et pèse lourd sur le paysage. Le vent hurle et hurle et couvre les appels désespérés des rares blessés qui n'ont pas été achevés. Un crachin froid trempe la plaine, mais je ne crains plus le froid. Je suis le corps d'un soldat mort.

Repères : Festival de Bazoches : voir le site.

Christophe Manon : L'Eternité - Dernier Télégramme éd. 94 p. 10€ .

Lire aussi, sur ce poète : I.D n° 96.