Décharge

Anna Jouy ( 1956 -2025)

Claude Vercey — 2025-04-12T05:00:00Z

Ma cendre déjà recouvre les fleurs, j'ai mangé l'avenir
(Anna Jouy)

Elle signait ainsi ses livres de poésie, de ce nom de plume Anna Jouy que lui avait offert Alain Simon, et qu'elle inaugura avec Ciseaux à puits, le n° 137 de notre collection Polder. À Fribourg (Suisse), elle était connue sous son nom de Colette Gaillard en tant qu'auteur de romans policiers et pour ses prestations théâtrales, ses pièces et ses mises en scène. Et c'est Valérie Harkness, son amie - leur amitié s'exprime pleinement dans les échanges de Ruban, publié en 2021 aux éditions Rhubarbe - qui m'annonçait la triste nouvelle, sa mort au 5 avril dernier.

Cette mort me touche particulièrement. Ils ne sont pas si nombreux ces poètes publié(e)s dans notre collection et que j'ai effectivement rencontré(e)s. En ce sens, Anna Jouy est une exception, qui m'a invité à Fribourg pour lire et échanger au sein de l'école où elle travaillait, devant un public de jeunes femmes en difficultés, comme on dit, avant d'intervenir en soirée, dans un théâtre qui lui était familier et où je partageai la scène avec Werner Lambersy, disparu il y a peu lui aussi. Journées mémorables.

Et s'il convient de souligner qu'une majorité de ses écrits poétiques fut accueillie par Silvaine Arabo en ses éditions, de l'Atlantique avant d'être d'Alcyone – où son dernier livre : Une enveloppe silencieuse, dont est tiré l'exergue de cette chronique, est paru fin 2023 - je note qu'elle inaugura avec Agrès Acrobates les éditions P.i.sage intérieur que lançaient en 2013 à Dijon Sophie Desseigne et Yves-Jacques Bouin.

Guère avant, en mars 2012, le numéro 153 de Décharge la mettait à l'honneur : Jacmo rendait compte de Ces missiles d'allégresse ( Ed. De l'Atlantique) : On est dans une sorte de surréalisme taillé à sa mesure avec des vers sortis de nulle part. Chaque ligne est inédite, une trouvaille. Quant à ma propre contribution, à propos du même livre, Anna Jouy la prolongeait, en une lettre éclairante, dont je reproduis ici les derniers paragraphes :

En fait, deux choses motivent essentiellement mon écriture (j'espère que j'arriverai un jour à me hisser vers du meilleur) le silence et la solitude « intrinsèque » des humains. Le silence : bon là, je ne suis pas de la famille des écrivants pour rien. Communiquer, établir ces liens entre nous, lutter à contre-courant de ce destin humain qui nous enferme, contre notre prison mutique. Pour cela j'use en abondance d'images en effet. Je suis une artiste « visuelle » : quand je sers mon image au lecteur, c'est le ticket cinoche. Il me semble alors plus près de me voir. Donner à voir.

Et ensuite la solitude : celle qui nous prive de partage, d'existence en fait,- la vie c'est les autres -. Et en poésie, la solitude est particulièrement douloureuse car on croit détenir un truc à troc humain de première qualité alors qu'on est branché en réalité bien plus qu'on ne voudrait l'admettre vers l'invisible l'au-delà le cosmos où ne rôde rien de connu ou de semblable à nous autres terriens lambda.

Pour exprimer ces deux états restent écrire et aimer. Écrire et prendre parole, vie de paroles. Aimer et rejoindre l'autre dans un instant sans voix mais dont on devine qu'il nous est commun, mélange fusion dissolution perte d'identité. On devine mais sans en être cependant jamais assuré, ce qui rend l'expérience insatiable, ce qui rend le poème infini. Et alors seulement écrire- aimer à bout portant, presque l'ultime fusion. Des missiles d'allégresse quoi...

Repères : Anna Jouy, comme Valérie Harkness, ont publié dans la collection Polder. la première avec Ciseaux à puits - n° 137 : préface d'Alain Simon, couverture Baptiste Gaillard -, la seconde avec successivement Doublure - n° 139 : préface : Françoise Favretto - couverture : Laurence Bezert - et Sauve : n° 146 : préface : Valérie Canat de Chizy - couverture : Susie Harkness.

On se les procure contre 8€ (port compris) chacun, à l'adresse de Jacques Morin / Décharge - 11 rue du Général Sarrail - 89000 Auxerre, ou aux éditions Gros Textes : Fontfourane - 05380 Châteauroux-les Alpes.

I.D n° 1143 :« Tant pis je m'en vais »

Claude Vercey — 2025-04-04T05:00:00Z

Lui n'a plus que quelques jours à vivre, elle le sait : déjà, il n'est plus le même. Elle, dans cette écriture si singulière, qui la caractérise de longue date, ce boitement qui projette en avant un mot, d'une syllabe le plus souvent, comme premier vers, n'a manqué de remarquer

sa
silhouette maigre de février

une
asperge hors saison.

Ce
matin tout se lève

sauf
toi.

Fragment de poème, extrait du premier chapitre de Contre-jours, paru à L'herbe qui tremble, où Patricia Castex Menier accompagne dans ses derniers jours celui que finalement elle ne nomme pas - mais qui pourrait-il être, autre que Werner Lambersy, qu'une citation placée en exergue désigne ? Dont les rares dernières paroles s'égrènent, émouvantes, au fil des pages : Tant / pis je m'en vais, ou cet ultime Merci, du poème de clôture.

Livre de deuil, qui nous conduit en quatre étapes, de la maladie fatale au temps du veuvage, qui est le temps du souvenir et de l'écriture, en cette poésie maigre, verticale, économe de mots comme retenue dans l'expression des sentiments. Un lyrisme sans vibrato, une suite d'épures :

Ton
cadavre

puis
ta dépouille

bientôt
ta poussière

autant
d'étapes du sort ordinaire

qui
t'éloignent de toi

et
me somment d'accepter

ton
entrée dans l'anonyme

Dernières nouvelles d'Ulysse, en quelque sorte, pour reprendre un titre de Werner Lambersy, et avec cette amère ironie à l'endroit du héros que nous tous croyons être :

C'est
en bois

Tu
es dedans

Comme
Ulysse dans le cheval

tu
attends que s'ouvrent
les hautes portes

Un
Ulysse sans soif de carnage
ni appétit de victoire

surtout
sans compagnons

Repères : Patricia Castex Menier : Contre-jours. Avec des œuvres de Shi Qi. Postface : Pierre Dhainaut. Éditions L'herbe qui tremble (6 place Normandy - 64140 Billière). 140 p. 17 €.

Werner Lambersy : Mes nuits au jour le jour (La Chouette imprévue / Meteor)

Jacmo — 2023-06-05T05:00:00Z

Octobre 21, Werner Lambersy s'en est allé. Voici son dernier livre. On aurait pu croire un instant qu'un titre pareil recouvrirait ses derniers moments, une possible souffrance finale, voire une agonie progressive...

Pas du tout. S'il est question de la mort, c'est dans les proportions habituelles de sa poésie, où elle a toujours fait partie de sa cosmogonie personnelle, avec les étoiles, la mer, la lumière, la Terre, qu'il aime à faire tourner, l'amour, on retrouve un érotisme frais et constant dans toute son œuvre

Les femmes aux filets d'huile
odorante
Sur la laitue fraîche des robes

et plein d'autres éléments fondamentaux dans lesquels il piochait selon sa fantaisie… Dans chaque page de ce fort volume (155 poèmes), on retrouve avec joie cette écriture légère, concise et nette.
Il y a un côté croquis, esquisse, comme un dessin rapide mais achevé. La palette est large. Peut-être et c'est ce qui me plait en le découvrant encore, c'est l'apparence facile de ses textes, qu'on lit à toute vitesse. Or, je crois l'avoir déjà dit, cette facilité provient du fait indéniable que chez lui la poésie coule, toute seule et quand il lève le stylo, on est déjà en bas de la page, il n'a plus qu'à recommencer.
C'est le poète-comparaisons, elles semblent évidentes, mais personne ne les avait faites avant lui

Et l'âme
reposait sur l'air tiède
Comme
Un pétale prêt à chuter

C'est le poète-métaphores

La mouette crie son glissement
De poulie
Pour hisser le gréement du ciel

ou celle-ci éclatante :

C'est le printemps
Ma bouche
Est pleine d'oiseaux…

Quelques citations tout de même sur la mort, qu'il traitait d'obstacle dérisoire puisqu'elles résonnent bizarrement aujourd'hui :

La vieillesse n'offre aucune sortie
De secours

ou bien

Mourir
Exige-t-il d'abandonner tout
Espoir…

Patricia Castex Menier qui le connaissait mieux que personne donne une superbe préface et insiste sur l'aspect oxymorique du titre, mais aussi dans les beautés du monde, jusqu'au bout. Tout est là, dans l'opposition brute et définitive, avec ce distique pour finir, bien dans sa manière :

La nuit n'est jamais fatiguée
D'être la nuit

14 €. 50 H square de Darlington - 80000 Amiens.

Anna Jouy : Trois grains de soif

Claude Vercey — 2023-05-20T04:30:00Z

C'est déjà une longue histoire que celle d'Anna Jouy, commencée en 2008, avec la publication de Ciseaux à Puits, polder 137 et qui s'est nouée avec Alain Simon, qui la préfaça et lui donna son nom de poète, avec Jean-Michel Robert, - pauvre Jean-Mich' qui organisa si bien à l'avance la publication, livre après livre, de son œuvre avant de mettre fin à sa vie, désignant par ailleurs expressément des ayants-droits censés devoir s'occuper de sa postérité, mais d'une totale inertie depuis lors ! – deux poètes liquéfiés tous les deux dans un azur qui n'a rien d'idéal, commente Anne Jouy à propos de ses deux amis.

Histoire prolongée plus récemment avec Werner Lambersy, disparu en 2021, mais dont l'oeuvre demeure quant à elle d'une heureuse actualité (vient ainsi de paraître, aux éditions de La Chouette imprévue, Mes nuits au jour le jour, présenté comme son dernier recueil), et dans la complicité de Valérie Harkness, avec laquelle elle signait il y a peu : Ruban, aux éditions Rhubarbe : deux femmes, depuis la Suisse pour l'une, l'Angleterre pour l'autre, entretiennent une correspondance de poèmes [1] .

Anna Jouy poursuit sa route, tenant journal sur son site de création : Mots sous aube : l'ombre m'est propice, je m'y sens libre d'être un mauvais ou bon poète selon le temps qu'il fait, m'écrit-elle. Ajoutant cependant :

j'ai fait le tri parmi mes papiers virtuels et j'ai assemblé 600 pages de poèmes non édités allant de 2010 à 2022. Que faire de cette soupe aux lettres ?

À la suite de quoi, je lui proposai d'en publier quelques-uns sur ce site (et que voici), d'autres dans un prochain Décharge.

La nuit est déjà bien trop loin

Je ne vois plus rien. En pleine lumière, les mots ne cessent de sauter entre des nids de poule. Ils ont le hoquet. Et le vide me manque pour tout comprendre. La terre absorbe les voix qui chutent au plus profond des fondrières, il faudrait des mains neuves pour pêcher là une vérité bonne à dire. Ainsi je marche dans le dimanche propre. J'entends le discours de quelques confidences. Je devine à peine que des choses ont pris murmures, le vent d'une éponge efface le texte. Et tout le secret est de refaire ainsi la dictée du silence.

Ce sont des grains de soif, des grains de lac, des grains de mer.
Nous allons pétrir la pluie à la croûte craquante qui dort dans le blé.
La lune aux larges épaules marche lourd debout dans les arbres.
Elle tire l'amour charrue.
Restera-t-il encore des astres pour nourrir les hommes ou bâtiront-ils désormais des cathédrales sèches ?

Il ne pleut jamais que la farine du sol

Le pas tendu de ma main sur ta chair. Fantassins tranquilles et secrets éclaireurs du désir. Je vallonne, je creuse, je franchis les gués du pays. Je change mon rythme, je rampe au ras de la caresse. Le moindre craquement te fera fuir. Rester sur l'inconnu, au revers toujours et ne montrer aucune trace si ce n'est la piste silencieuse d'une possible bataille. Et puis crocher mes doigts, reformer les griffes des accrocs. Chercher tes serres. Les empoigner. Nouer les prises, clés de bouches, clés de corps, de jambes. Dérouillée intense. Close-combat dans le sable du drap. Ouvrir lâcher. Chaque jour dresser ainsi l'amour. Le domestiquer avec la même crainte de la fuite et l'emballement.

Redevenir sauvage.

[1] - Jacques Morin en a rendu compte dans ses Dias de Décharge 194.

Repères : Anna Jouy & Valérie Harkness : Ruban. Editions Rhubarbe (10 rue des cassoirs 89000 Auxerre ).

A propos d'Anna Jouy : Sur ce site, lire l'I.D n 953, qui rend compte de De feuilles qu'une fois (Éditions Alcyone).
Dans Décharge, contribution aux Ruminations : Le plaisir d'écrire (in n° 190) et Poèmes : Silences et bruits (in n° 177).

« Y a tant à picorer » (Christian Poslaniec)

Claude Vercey — 2022-10-22T05:00:00Z

Retour aux numéros de l'automne et de l'hiver 2021 (soit les numéros 191 et 192 de Décharge, sans oublier, encore plus ancien, le n° 189 de la collection Polder), à la faveur de la publication du n° 13 de La Lettre de Promoléa, œuvrant – comme on l'avait découvert le 13 janvier 2021 - à la Promotion de la Littérature et des autres Arts, soit 60 pages organisées et illustrées comme une gazette, et diffusées aux abonnés (Bulletin d'adhésion ci-dessous, en Repères), et qui paraît après une longue absence, selon les mots de l'éditorial. D'où des chroniques dont les objets datent un peu.

Parmi celles-ci, Christian Poslaniec dans une Revue des revues commente notre publication à sa façon, laquelle, si j'en crois les avis et appréciations des lecteurs et critiques, est assez largement pratiquée :

On ne lit pas une revue comme un recueil de poèmes. On la parcourt, on s'arrête, on repart, elle suscite des envies, parfois on passe à l'acte. C'est comme faire ses courses avec une liste diaphane !

Il picore, pour reprendre un terme qu'il emploiera plus tard, et revient en premier lieu sur l'article de Muriel Camac, paru dans Décharge 191, où l'auteure raconte, analyse, comment elle lit un recueil de poèmes. traduits de l'anglais : C'est intéressant comme démarche, un puzzle, une mécanique plaquée sur du vivant ou presque, reconnait-il d'abord. Mais juge au final l'exercice inutile : l'autrice scrutée par Murièle Camac m'est restée si lointaine que je n'ai même pas retenu son nom [1]

Heureusement, pour les poètes qu'il relève dans Décharge 192, Christian Poslaniec est autrement moins sévère : les poèmes de Saïd Mohamed le ramène au temps où ce dernier publiait Délit de faciès au Dé bleu ; trouve que Werner Lambersy est le maître absolu de l'incertitude ; apprécie, de Claude Vercey, le discret « Hommage à Bernard Noël », ce grand écrivain décédé l'an dernier, et aime le poème qui l'accompagne :

Ce qui est mort attend
quelque part
d'être recousu à la vie

Je déteste les nécros dithyrambiques sorties des tiroirs prévisionnels, qui s'affichent partout quand meurt un poète, parfois négligé de son vivant. Et je refuse toujours de participer à ce genre de célébration. Le deuil est intime. En l'occurrence, Le Château de Cène s'est écroulé silencieusement dans ma mémoire.

Et d'ajouter : Dans le même numéro, les poèmes de François de Cornière m'ont fort ému. Pour des raisons similaires.

Je le laisse conclure son papier, sans plus intervenir :

Il y a tant à picorer... je ne dis pas tout... et en feuilletant des revues, je m'extasie sur le nombre de poètes qui planchent sur la définition de la poésie ! C'est pourtant simple : ?????????????????????????????????????
matin midi soir, un petit recueil de Gorguine Valougeorgis, Polder 189. Le hasard faisant bien les choses, j'ai justement trouvé, dans ce petit livre, un poème-définition :

Affaire poétique

ne pas chercher à faire joli ou
plaire la poésie n'est pas
une affaire politique
la lune n'a pas besoin
de nos lumières pour
briller la mésange a assez de plumes
pour s'envoler l'arbre
n'a pas attendu
d'être arrosé pour
pousser
repêcher

les mots noyés sous les nappes
phréatiques de nos consciences les sortir
de terre les offrir
à la lumière pour les laisser s'échapper
à travers les barreaux
de nos cages thoraciques suffocantes en
espérant qu'ils trouvent
une branche curieuse
où se poser faire un nid
puis repartir
vers d'autres branches ne
laissant derrière
que la boue
la salive
et le silence à remplir les coquilles vides.

[1] - Hanna Sullivan : Trois poèmes, traduits par Patrick Hersant, à la Table ronde éd.

Repères : On se procure La lettre de Promolea en versant une cotisation de 10€ pour l'année en cours (chèque à l'ordre de Promoléa) au siège de l'association : 1 La Bigottiere - 72240 Mezieres sous-Lavardin.

Tout numéro de Décharge (n° 191 & 192 y compris) contre 8€ l'unité à l'adresse de la revue ( 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre) ou à La Boutique ouverte sur le site : ici. Il est recommandé, pour n'en rien rater, de s'abonner : cliquer ici sur l'onglet S'abonner.

Matin midi soir de Gorguine Valougeorgis est toujours disponible contre 6€ à l'adresse de la revue Décharge (voir ci-dessus) et à La Boutique.

Où Christian Degoutte fait son marché

Claude Vercey — 2022-05-08T05:00:00Z

"Un peu passée cette salade", ironise Christian Degoutte à propos du commentaire qu'il proposait (les fameuses Salades, grâce auxquelles il passe en revue les revues) dans Verso 188 (sous-titré Genèses, d'avril 2022) à propos de Décharge 191, numéro paru quant à lui en septembre 2021. Voyons ce qu'il en dit :

« Je ne lis pas de la poésie pour être épatée. Je ne suis pas venue au spectacle » écrit Murièle Camac à propos de Trois poèmes d'Hannah Sullivan paru chez La Table ronde. C'est dans le n° 191 de Décharge. Ce n° s'ouvre sur un dossier Pouchkine appuyé sur l'ouvrage de Cathy Barreau, Lettre de Natalia Gontcharova à Alexandre Pouchkine, paru aux éd. L'œil ébloui : pendant que Pouchkine blessé dans un duel se meurt dans une pièce voisine, son épouse lui écrit cette dernière lettre que bien-sûr il ne lira jamais, mais que nous oui, c'est pourquoi cette lettre est nourrie des préoccupations d'aujourd'hui. Bon, des poètes : Jean-Marie Perret « Trottoir étroit / passants nez dans le masque …/… sourire dans l'œil ;

François Caussèque « Peindre son visage : Quand les peuples descendent dans la rue / et brandissent des pancartes / des parapluies et des pavés / le pouvoir envoie ses chars qui ne sont plus en carton »,
Max Alhau « Visage toujours proche / prêt à déporter l'absence / à dissiper le vent, l'orage »,
Patrick Argenté « mais non regardez le visage / déchiré des mots qui sont / malades comme l'est / le monde »,
Werner Lambersy (qui depuis est mort) « Un parfum inoubliable vous / Entoure du dedans // Demande à retourner là-bas / Où nait l'anonyme »,
Marie Sagaie-Douve « la voix dira tu peux partir / dans la fleur de l'âge robe humide sous tes fesses / la main découvre une géologie d'impacts »,
et Jean d'Amérique « Je suis le tiers-monde de moi-même / l'os sous-développé de ma propre côte / la grande puissance de mes propres fesses // à moins que le vocabulaire du monde moderne sente mauvais ». On ne pouvait pas espérer meilleure conclusion, non ?,

Repères : On se procure Décharge n° 191, comme tout autre numéro de Décharge, contre 8 €, par chèque à l'adresse de la revue (11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre) ou à la Boutique ouverte sur le site : ici.

Mieux, on s'abonne, ou on se réabonne, pour l'année 2022 (c'est toujours possible !) à l'adresse ci-dessus ou par paypal. Tarifs et renseignements sur l'onglet : S'abonner : ici.

Verso 188, Genèse : 6€ chez Alain Wexler, 547 rue du Genetay - 69480 Genetay.

I.D n° 973 : Sans savoir jusqu'où l'on a pied

Claude Vercey — 2022-01-23T06:00:00Z

Werner Lambersy a-t-il eu l'élégance de laisser sciemment derrière lui un dernier mot, une ultime espièglerie, pour nous consoler de son absence (voir sur ce site le Repérage du 21 octobre) ? Rien ne l'indique formellement, mais tant cela lui ressemble que j'ai envie de le croire, à réception de Débâcle, plaquette originale post mortem fournie en décembre dernier par les Ateliers Rougier dans leur collection Ficelle et qui clôt la série des quatre livrets illustrés de L'Agendada de Werner.

Quelle que soit l'intention, nous touche, nous trouble, cette suite d'aphorismes, d'un humour noir évoquant la mort à peu près à chaque page (il est vrai que sans affirmation de sa proximité avec la mort un humour serait bien fade), placée d'emblée sous le patronage de Jean-Pierre Georges et accompagné tout le long des vignettes, en bandeaux et linogravures, d'Yves Barré et son ordinaire salutaire irrespect. Werner Lambersy n'est pas en reste - donne l'exemple, pourrait-on dire :

La terre est pleine de morts : n'en jetez plus, il n'y a plus de place.

La mort est un trou de mémoire de l'éternité : certains prétendent que ça lui reviendra.

L'article de la mort est un article indéfini devant un mot imprononçable.

Le seuil le ciel la porte du soleil puis l'hôtesse en robe de chambre noire

Sans doute, vu les circonstances, sont-ce ces tristes énoncés que l'on retient le plus volontiers, mais si l'on s'attache à rendre compte avec moins d'a priori de l'intégralité du livret, il faut reconnaître que l'objet de ces maximes et réflexions est des plus variés, saute de la note philosophique (Les pattes de mouche de la philosophie sur le papier collant des idées ) à la rinçure gauloise (Avant, on leur demandait d'enlever leur petite culotte, en covid 2020 c'est le masque), illustre de manière générale la légitime défonce que tout poète peut légitimement revendiquer.

Tout reniement face à une divinité céleste marque une trahison pour mon âme.

Faire l'amour, c'est entrer dans les vagues sans savoir jusqu'où l'on a pied

Les anges ne portent pas de chaussures ; ils vont pied nu pour ne pas user l'azur

Il n'y a rien au-dessus ni au-delà de l'art : c'est ce rien qui m'intéresse le plus

À chacun dès lors de faire son choix parmi ce florilège. Et à présent qu'Il faut fermer la parenthèse que l'on a imprudemment ouverte en naissant, je laisse la parole à l'éditeur, Vincent Rougier qui présentant ses vœux 2022, nous glisse que « Ficelle vit actuellement quelques difficultés phynancières », alors bienvenue aux nouveaux abonnés ! Il est certain que ces éditions originales, éditées à compte d'éditeur tient-il à souligner, méritent notre attention et notre soutien.

Repères : Werner Lambersy : Débâcle – L'Agendada 4. Montage et illustrations d'Yves Barré. Ficelle n° 147, aux Ateliers Vincent Rougier (Les Forettes- 61380 Soligny-la Trappe) 40 p. 11€.

Précédemment, à propos de Werner Lambersy, lire l'I.D n° 799 et à propos de ce que je considère comme son chef-d'œuvre : Dernières nouvelles d'Ulysse, également édité chez Rougier, l'I.D n° 564.

Jeanine Baude (1946 - 2021)

Claude Vercey — 2022-01-05T06:00:00Z

La série continue avec la même cruauté. Jeanine Baude est morte hier, le même jour que Ronsard.
Nous savions, et elle le savait aussi, qu'elle ne gagnerait pas contre ce cancer-là, mais elle s'est battue pendant deux terribles années avec un rare courage sans jamais rien perdre de son humour.
Elle a été ma directrice de collection pour "Cathédrale" et était devenue une amie.

Par ce message plein d'émotion, Chantal Dupuy-Dunier la première m'informait de la mort de Jeanine Baude, survenue ce 27 décembre 2021. Elle était solaire, ajoutera par la suite ma correspondante, qui écartera toutefois ma proposition d'en dire davantage : d'autres qu'elle, géographiquement plus proches, seraient mieux placés pour écrire un article. Je m'associe à ce souhait.

Dans ma relation avec Jeanine Baude, la rencontre de 2011 fut décisive, j'en retrouve quelques souvenirs photographiques : la poète intervenait en lecture à Chateau-Chinon, pour un Temps de paroles organisé conjointement par le Centre Régional des Lettres et la Voix des mots qu'animait Yves-Jacques Bouin. Jusqu'alors, nous rapprochait d'avoir été publiés par Guy Chambelland.

Jeanine Baude sera introduite dans Décharge en décembre 2005 par un dossier, où elle expliquait à Luce Guilbaud que l'acte d'écrire se situe dans les marges de la vie, qu'elle avait volé pendant plus de trente ans son écriture à l'étau que constituaient le rythme d'une vie professionnelle vouée à l'efficacité – versus, la condition des cadres dans le monde du travail – et une vie de famille à laquelle [elle] tenait très fort. Ajoutant :

Il y a une jouissance à vivre, à se confondre, à se fondre avec l'univers qui nous entoure et qui nous porte. Je suis une passante qui va de sa naissance à sa mort. J'ai intégré ces termes dans mon écriture.

Le lien entre nous fut consolidé par ses contributions à Décharge, à commencer par la Rumination : Marcher / Écrire du n° 153 où elle offrait le poème Charrue labourant la mer. Elle participa par la suite au dossier Joëlle Garde (Décharge n° 175), interviewa Werner Lambersy, l'auteur de Dernières nouvelles d'Ulysse (n° 174), fut elle-même objet d'un second dossier initié cette fois par Mireille Fargier-Caruso (n° 172). Sa dernière participation à notre revue remonte à un an, avec l'ensemble inédit : si, sol, si, ré, do, accueilli dans le n° 188.

Une voix essentielle de la poésie d'aujourd'hui (Jacques Fournier) s'éteint. A Marie-Hélène Aubier le soin de conclure, provisoirement sans doute, par un poème hommage dédié à son amie :

Il aura fallu le temps de faire le tour de la terre, de circuler vers l'ouest comme vole le rasant sur l'écume du jour.
Il aura été hérissé de piquants le chemin de la garenne lors des grands vents de tempêtes sur l'île
Il aura chanté plus que le coq le cœur meurtri du cerf lors des battues
Mais nos voix tenues en arrière auront crié si fort que le marin aura cru aux sirènes et résiste au vent lointain pour revenir chaque jour hanter nos persiennes à peine entre ouvertes sur le paysage de nos enfances éloignées

Repères : Les Oeuvres poétiques de Jeanine Baude sont rassemblées par la Rumeur libre, les tomes 1 & 2 sont parus en 2015 et 2018.

Jean-Jacques Dorio vient de son côté d'apporter sa petite pierre aux hommages à Jeanine Baude : ici. Et Marie-Josée Christien à son tour, sur l'Agence Bretagne Presse : ici.

A lire également : de Jean-Jacques Dorio : Séparés en mille morceaux la poésie nous réparer des pieds jusqu'à la tête. Encres Vives éd, 6,20€.

Werner Lambersy (1941 – 2021)

Claude Vercey — 2021-10-21T07:14:29Z

C'est dit, le Marché de la poésie se déroulera à partir de ce mercredi sans lui, qui était de ceux que j'étais à peu près assuré de rencontrer dans les allées, sur un stand d'éditeur auquel il avait confié, dans l'année ou les années précédentes, un de ses livres. Car ils ont été nombreux les éditeurs, les revuistes tout autant, à avoir accueilli les écrits de Werner Lambersy, mort au matin de ce 18 octobre 2021.

Son nom figure encore dans le plus récent Décharge, n° 191, de septembre 2021 où il nous livrait La Charge de la brigade légère ou De Re poetica, et observait :

J'ai rencontré
Beaucoup de gens

Qui ont beaucoup
Lu et relu !

Pas un seul qui a
Tout lu

Alors
À quoi ça sert de tant
Lire

Écrire ce qui n'est
Pas encore voilà
La véritable tache

Tache à laquelle Werner Lambersy ne cessait de s'employer. Rendant compte, dans ce même numéro 191 de notre revue, d'un très récent opus : Les Convoyeurs attendent, Jacmo signalait qu'il s'agissait du septième livre du poète publié par les éditions Rhubarbe, en attendant le prochain chez ce même éditeur, avec Patricia Castex Menier et des photographies de Jean-Pol Sterq. Et l'on ne peut en vérité évoquer l'œuvre de Werner Lambersy sans signaler ce côté boulimique qui tant le caractérise, qui lui faisait multiplier les titres aussi bien à l'Atelier Vincent Rougier [1] et aux éditions Caractères, A l'âne qui butine, à l'Amourier et au Castor Astral, que confier des aphorismes à Jean-Pierre Lesieur pour sa revue Comme en poésie : et je m'en tiens aux publications les plus récentes, et avec le sentiment d'en oublier en chemin. Une biblio grande comme le bras, résumait Jacques Morin parlant de cet Homme-poème dans Décharge 186.

Tout a été dit sur Werner Lambersy, observait de son côté Alain Kewes, qui cherchait malgré tout et une fois de plus à faire le tour de la question, de l'homme et de sa poésie, dès juin 2013, dans la 158ᵉ livraison de Décharge :

Les amis, les poètes, les proches et les lointains (par la distance) ont témoigné de l'homme, commenté l'œuvre, dit ce qu'elle devait à la sagesse orientale, à la Belgique, à l'histoire du vent. Lui-même a levé le voile dans La toilette du mort ( L'Age d'homme éd.) sur le traumatisme fondateur, sinon sa vocation d'écrivain, du moins de son choix de la langue française comme véhicule. (…)

La vérité, ajoutait l'éditeur de Rhubarbe, est que

Werner Lambersy écrit inlassablement, à la manière de Paul Eluard, sur des cahiers d'écolier, sur le sable, la neige, pierre sang papier ou cendre. La poésie, l'écriture de Werner Lambersy est une formidable proclamation de la liberté de l'homme, généreuse, débordante, naturelle, inaliénable.

Comment donner au monde
Tant de richesses et
de privations

C'est fini ! Le signal
D'appartenir va être lancé à
Tous par personne

On sent qu'on ne pourra pas
L'éviter

Ça pénètre par la peau et la
Mémoire

Un parfum inoubliable vous
Entoure du dedans

Demande à retourner là-bas
Où naît l'anonyme

[1] - ces mémorables Dernières nouvelles d'Ulysse (cf : I.D n° 564).

Repères : Les fragments de poèmes, cités dans cet article, sont extraits La Charge de la brigade légère ou De Re poetica, in Décharge 191. D'autres poèmes de Werner Lambersy se trouvent dans les livraisons 186 (Tables d'écoute, poèmes), 174(Lettre à un vieux poète, précédé d'un entretien avec Jeanine Baude), 158 (Opus incertum) de notre revue, et dans le n° 187, il rendait hommage à Michel Baglin.

30 ans de Ficelles

Claude Vercey — 2021-02-23T06:00:00Z

Malgré les années passées à recevoir les publications issues, avec une régularité qu'il convient de louer, de l'atelier anciennement de confection (voir le reportage de Jean-Claude Touzeil sur son blog Biloba : ici) transformé en imprimerie et manufacture typographique par Vincent Rougier , je n'ai jamais bien compris la différence entre une Ficelle, censée être un numéro de revue, et un livre de la collection Pli Urgent, tant ils se ressemblent par leur format, par l'intervention de plasticiens (à commencer par le maître des lieux, graveur et peintre) associés aux poètes, par les auteurs retenus. Dans les déclarations d'intention que l'on peut consulter ici et là, Ficelle était destinée à recevoir de jeunes auteurs. La dernière en date, n° 144 de janvier 2021, accueille L'Agendada de Werner Lambersy, que nous sommes heureux de retrouver là (en réalité, qu'on ne quitte guère tant il est prolixe : voir sur le site les compte-rendus de Les convoyeurs attendent, le 19 janvier, et d'Entrées maritimes, le 21 novembre 2020 ), mais qu'il est difficile de faire passer pour un jeune auteur.

L'important au fond (fi de ces distinctions) est que ces publications restent l'une et l'autre deux objets précieux, quasi bibliophiliques, deux micro-livres d'art qu'il s'agit – selon les recommandations de l'éditeur – de découronner, c'est-à-dire non de placer une tête royale sous la guillotine, mais d'en délicatement couper les pages avec un coupe-papier. Et il aurait été bienvenu de célébrer dignement cette trentenaire, Ficelles et Plis urgents confondus, ce qui pourrait néanmoins avoir lieu, dans le meilleur des cas, en juin prochain, Place Saint-Sulpice, sur le Marché de la Poésie où le stand de Vincent Rougier est des plus pittoresques.

En attendant des conditions plus favorables aux manifestations publiques, l'éditeur adressa, pour marquer cet anniversaire, en début d'année à ses abonnés une gravure de sa main – un poireau – protégée non comme à l'accoutumée par un transparent, mais bel et bien par un masque chirurgical de circonstance – ce qui lui permit dans la dédicace qui l'accompagnait d'évoquer un Poireau masqué en référence bien sûr au Concombre de Nikita Mandryka. Et assurant par ailleurs que Rien n'est plus beau que la fleur de poireau, masqué ou pas.

Vincent Rougier se damnerait, je crois, pour un bon mot, un détournement, un trait d'humour. Et ses choix évidemment reflètent cette propension : si dans les textes qu'il présente, on trouve comme attendu des poèmes : ainsi, dernier en date : de Luce Guilbaud, Perspective flottante qui chante en vers le marais curieusement désigné comme poitevin quand il s'agit d'un marais vendéen, comme le rectifie justement dans la préface Jean-Claude Touzeil. Plus caractéristique de la collection et de l'esprit de son éditeur me paraît L'Agendada déjà évoqué, qui bénéficie en sus de l'apport de cet autre humoriste qu'est Yves Barré (on se souvient d'État de chaise, - cf : I.D n° 515 - chez le même éditeur), dans son expression plastique : culs de lampe et linogravure. Un aphorisme de Werner Lambersy (plus noir, on ne peut guère ) :

Il faut enculer les mouches car bientôt elles vous le rendront bien.

Parmi les formes courtes, et comme écrits dans les marges d'une œuvre, je retiens le Pli urgent n° 58, paru en fin d'année 2020 : Longtemps je me suis couché de bonheur, de Constantin Kaïteris, où l'auteur se livre à un exercice tout à fait réjouissant, d'Incipitations, comme lui-même le nomme. Il s'agit d'imaginer des débuts de roman, - des incipits donc -, souvent inspirés, comme le titre l'indique assez fort, des premières phrases de romans célèbres. Ainsi, du même roman de l'illustre Marcel, Kaïteris propose un autre détournement :

Longtemps je me suis touché deux bonnes heures. (Dès que maman avait éteint la bougie – mais pas celle de mes désirs - et refermé la porte.)

Ne convient-il pas d'envisager avec sérieux la suggestion de Kaïteris : de considérer l'incipit comme une forme littéraire, achevée, complète, comme le sonnet ou la sextine ?
Je vous laisse y réfléchir, lectrice et lecteur. En voici un autre exemple :

- Quel est bon parfum préféré, mon lapin ? demande la robuste marchande de glaces en se penchant entre ses deux colonnes de cornets pour mieux voir le petit garçon de 4 ans qui lui fait face.

- Sanel, sanel numéro 5, lui répond-il.

Repères : On souscrit et s'abonne à une année de ficelles et de plis urgents à l'Atelier Vincent Rougier. Tout renseignement : Les Forettes – route de la Trappe – 61380 Soligny-la-Trappe ou rougier.atelier@wanadoo.fr. Et ici : http://www.rougier-atelier.com/

Récemment, dans cette même rubrique La vie des revues : TXT n° 34. Précédemment : Des Pays habitables n° 1 ; Po&sie 171 ; L'Intranquille n° 18 ; Le Matricule des Anges n° 212-213 : Pierre Vinclair.