Décharge

I.D n° 1165 : « Ce qu'il faut de patience pour perdre un enfant » (Anne Barbusse)

Claude Vercey — 2025-09-10T05:00:00Z

Au bout du compte, je suis encore vivante, lit-on page 31 du copieux ouvrage (180 pages) : Les mères sont très faciles à tuer, d'Anne Barbusse, aux éditions Pourquoi viens-tu si tard ?. Ce vers marque un rare, très rare, moment d'apaisement dans un océan de malheur, de douleur, annoncé dès l'illustration de couverture par un dessin de Catherine Andrieu intitulée précisément Douleur.

(Par coïncidence, l'I.D précédent (n° 1164) rendait compte du recueil de Catherine Andrieu, A la marge, tout au long duquel s'exprimait un mal-être. C'est dans son prolongement, la même tonalité, que s'inscrivent les poèmes qu'Anne Barbusse.)

La matière de ce livre pourrait nourrir un roman, mais c'est bien la forme du poème en vers qu'a choisie l'auteure, poèmes torrentiels, parfois proches de la prose, auxquels on pourrait reprocher, surtout dans les deux dernières parties (le livre en compte quatre) un trop de mots et de phrases comme on a pu reprocher à Mozart un trop de notes. Le lecteur alors suffoque.

Les deux premières parties sont plus digestes, mieux composées, constituent un récit dont il nous est fourni peu à peu des indices. Les poèmes sont d'abord des accumulations de notations, discordantes, autant qu'un orchestre qui s'accorde. Puis la situation de la narratrice est posée, déprimante, pathétique, dans une écriture des plus brutes :

diagnostic : perte de l'élan vital
cela porte un nom en psychiatrie pseudo-scientifique mais
qu'il mette un nom soulage : je ne suis pas toute seule mais reliée
à la chaine des souffrances
car c'est une souffrance lui dis-je continue, aberrante, incomprise du commun
des mortels qui travaille et fait des courses au supermarché
je ne peux faire accéder cet état aux mots seul le psychiatre comprendra
je prends un nouveau médicament au nom musical de cymbales
que les substances s'éveillent
que j'aille à la mer

Bref, pour cette femme, dont on ne doute à aucun instant qu'il s'agit de l'auteure, une vie en charpie, dont il faut recoller les morceaux. Puis est dûment désigné le fauteur de troubles : naguère l'enfant, l'adolescent désormais, dont il va falloir faire le deuil, pire : qu'il va falloir affronter, enfant ennemi, enfant étranger retranché derrière son écran et ses jeux vidéo, - selon le point de vue de la mère du moins, le seul qu'on entendra, ce qui met le lecteur en position de témoin dans une affaire dont il reste extérieur : cette déliquescence d'une famille éconduite et mourante, pour laquelle il n'a pour juger que le plaidoyer que constitue le livre.

Un exemple dès lors de cette lamentation récriminatrice qui court tout au long de l'œuvre, avec en arrière-plan un constant accompagnement cinématographique, ces nombreuses références filmiques qui évitent heureusement au texte de sombrer dans l'épaisseur d'un naturalisme.

la mère se met au lit avec ses mots de mère
qu'elle enfouit au fond de sa gorge sans plus personne à qui les dire
la mère devient folle d'un enfant comme mort
et le père ne comprend rien de la folie de la mère – folle
comme celle de Nevers, un jour à Nevers, la fragilité fixe du visage d'Emmanuelle Riva -
la mère se cache dans l'ombre close des chambres, des appartements des hommes
elle tâche de se couler dans la vie des autres, des vivants, qu'ils la happent au passage
qu'ils puissent étayer de leur vie sa marche débilitante et pauvre
la mère ne pleure plus
la mère a le visage ruiné et l'enfant continue de jouer aux jeux vidéo
les passants de Nîmes ne savent pas comment finira l'histoire
les jours passent
la mère se met au lit avec ses mots de mère qu'elle enfouit
dans le linceul frileux du poème lézardé – l'enfant est sourd à toute littérature brûlante

Une autofiction documentaire au bout du compte, davantage que poésie ?

Repères : Anne Barbusse : Les mères sont très faciles à tuer. Éditions Pourquoi viens-tu si tard ? (Association Lac - 31 rue Edouard Scoffier - 06300 Nice) 184 p. 14€.

I.D n° 1125 : Greta Thunberg et les poètes

Claude Vercey — 2024-10-28T06:00:00Z

Avec cette Poétique d'un désastre annoncé, publié aux éditions Lpb (avatar de la revue La Page blanche), sous la direction de Air, j'ai l'impression que se poursuivent ces Ruminations qui m'ont occupé dans les derniers temps de Décharge (n° 196 à 198) , où je posais comme interrogation : Comment va la Terre, comment va la poésie ? Anne Barbusse, présente aussi bien dans la revue papier (Décharge 197) qu'ici même sur le site (Voix nouvelle d'abord, puis en l'I.D n° 1101) avec sa Douleur planétaire, finalement éditée par les éditions Tarmac), l'est également dans le livre du jour, fait le lien.

Ouvrage tout à fait inattendu dans une démarche éditoriale orientée vers la poésie, puisqu'il accueille principalement les discours de Greta Thunberg, accompagnés il est vrai de fragments en vers ou prose, comme autant de remarques de bas de page, notations réflexives rédigées par les poètes de La Page blanche, dont les fondateurs de la publication : Matthieu Lorin et Pierre Lamarque, auxquels s'est joint un invité de marque : Abdelatif Laâbi qui ouvre et referme l'ensemble par un poème : Sûr / que cette planète a la nausée, dit le premier d'entre eux.

Malgré leur application et quelques perles ici et là ( ainsi, ces deux vers de Victor Ozbol : Moi la vieille tortue marine / Dans l'océan jonché de plastique), il faut reconnaître que l'intervention des poètes ne fait pas le poids en face des terribles vérités décochées par la jeune militante suédoise, qui ne se paie pas de mots, et s'indigne de l'inertie des hommes de pouvoir, politiques, journalistes, chefs d'entreprise, qui jamais ne mentionnent les chiffres montrant la dégradation irréversible du climat :

… ce fardeau vous le laissez à nous, les enfants. Nous devenons les méchants qui doivent dire aux gens ces choses dérangeantes, parce que personne d'autres ne veut ou n'ose le faire.

Parce que ce sont ces chiffres qui comptent. Ce sont les meilleures connaissances scientifiques disponibles à l'heure actuelle. Vous ne pouvez tout simplement pas inventer vos propres chiffres, juste parce que vous n'aimez pas ce que vous entendez. Il n'y a pas de jsute milieu face à l'urgence climatique et écologique.

(23 janvier 2019 – Devant l'Assemblée nationale française)

Sommes-nous les derniers poètes de l'humanité, comme l'envisage à bon droit Pierre Lamarque ? Mais que pèse cette prétention, de savoir si elle est vrai ou non, en face de la radicalité que défend l'enfant suédoise ? Cette préoccupation, comprend-on, serait des plus oiseuses, vu les urgences actuelles. On déduira assez facilement ce que Greta Thunberg pourrait en penser à partir de ce passage, extrait de son discours de septembre 2019 devant le Congrès des États-Unis :

Eh oui, nous avons besoin de rêves, nous ne pouvons vivre sans rêves.

Mais il y a un temps et un lieu pour tout. Et les rêves ne peuvent pas nous empêcher de dire les choses telles qu'elles sont. (…)

Le problème auquel nous sommes confrontés n'est pas notre capacité à rêver ou imaginer un monde meilleur. Le problème actuel est que nous devons nous réveiller. Il est temps de se confronter à la réalité, aux faits, à la science.

Repères : Les poètes de LPB & Greta Thunberg : Poétique d'un désastre annoncé. Ed. Lpb ( La page Blanche - 38 rue de Moscou - 75018 Paris) 136 p. 15€ .

Air, poète et crypto-poète, est présent dans la revue Page Blanche (qui en est à son numéro 64) depuis le n° 61. Voir ici.

I.D n° 1106 : Oeuvres croisées des Jacques Merceron & Cauda

Claude Vercey — 2024-06-26T05:00:00Z

Quatre recueils d'un coup, pour cette chronique, - mais deux auteurs seulement : Jacques Merceron d'une part, Cauda ( Jacques aussi bien) de l'autre, lequel se double, comme on sait, d'un peintre et dessinateur, quand il n'ajoute pas à ses cordes la fonction de directeur de collection, aux éditions Douro où du premier nommé, il accueille L'écart des six ifs (jeux de mots signalés. Relire au besoin), ouvrage dont il signe la couverture.

Et autres fatrasies, complète le titre de l'opuscule de Jacques Merceron et donne le ton :

Je passe par une forêt où il n'y a point d'arbres,
Par une rivière où il n'y a point d'eau
Par un village où il n'y a point de maisons
Je frappe à la porte et tout le monde me répond.

Fantaisies, fariboles (voire : carabistouilles, comme me suggère la dédicace de l'auteur) se succèdent en un fatras de textes en vers aussi bien qu'en prose, où se cache (mal) une érudition (médiévale, par exemple) qui se joue d'elle-même, et exhibent amour des mots et jongleries verbales. Ce matin, on m'a volé mon cerveau, nous confie le poète. Qu'il se rassure, ça ne se voit pas tant que ça !

Et nos deux Jacques se retrouvent, partageant à part égal cette fois l'espace d'un deuxième livre, liés Par le rire de la mouche, aux éditions Pourquoi viens-tu si tard ? Merceron s'adonne aux haïkus, forme poétique certes courue mais dont j'ai toujours du mal à voir la pertinence en français, se fait – à mes yeux – voler la vedette par les dessins de Cauda.

Lequel n'a eu besoin de personne pour écrire Mégaligraphies, accueillies chez Douro, non dans sa propre collection, mais chez une copine et complice, Murielle Compère-Demarcy. Un cocktail (dans tous les sens que vous voulez bien l'entendre) de vers et de proses, où il pratique en effet un automatisme débridé, bourré d'érudition jusqu'à la gueule, superlificoquentieux, résumerons-nous pour faire simple et ne pas le qualifier de mégalomirifique. Et sans doute parce que je reste sous l'influence du livre d'un troisième Jacques ( Rebotier : Animaux de transport et de compagnie, cf : I.D n° 1068), j'extrais un poème en prose : Lui, d'une suite intitulée : La vie des animaux :

Lui. Le rhinocéros. Debout dans sa gaine, il se plaît dans le chaud de l'Afrique ventre ouvert. Lui. Cuisses nues dans la poussière. Avec le présent qui lui colle aux dents. Même s'il se tait sous son nom de famille sans aucun effet immédiat. Qu'importe ! S'il s'y sait beaucoup mieux. Et ce soir, à la naissance de la lune, ce sera encore lui. Mais il lui faudra courir.

En solo, à son tour, Jacques Merceron, Dans l'œil bleu ecchymose du ciel, dans la collection Encres Blanches des éditions Encres Vives, dont l'I.D n° 1093, à la mi-mars, signalait la résurrection sous la direction d'Eric Chassefière. (Dans la même livraison, quadruple donc, des plaquettes d'Anne Barbusse, d'une étonnante activité décidément (cf :I.D n° 1101), d'Iren Mihaylova et Marion Lafage). De Bloomington (Indiana) où il vécut à Montpellier où aujourd'hui il réside, en passant par l'Espagne évoquée dans une Petite suite ibérique (de Monserrat à Madère), Merceron sème comme cailloux blancs ses poèmes-souvenirs.

Cette neige ah oui
J'ai dur désir de m'en souvenir

C'est cette joie sans limite
Remontée du puits d'enfance

Surprise des réveils nez collé sur la vitre
La neige au matin contemplée
Blancheur accouchée de la nuit
Promesse de jeux d'haleine dans l'air et joie
Des poumons déployés par les rires

Ah mes jeunes vieux camarades
Où êtes-vous ?

A présent dans quelques heures
Dans des raclements de bitume les chasse-neiges
Vont déblayer sans ménagement
Les chaussées
Souvenirs tombés des nues

(extraits du poème : Brueghel de Bloomington )

Repères : De Jacques Merceron : L'écart des six ifs. Coll. La Bleu-Turquin, aux éditions Douro ( 6 rue Tour Charton, 52000 Chaumont). 82 p ; 16€.
Du même auteur : Dans l'œil bleu ecchymose du ciel. Éditions Encres Vives ( chez Eric Chassefière – 232 av. du Maréchal Juin – 34110 Frontignan.) 32 p ; 6,60€
& Par le rire de la mouche. ( Dessin de Jacques Cauda). Ed. Pourquoi viens-tu si tard ?(Association LAC – 31 rue Edouard Scoffier – 06300 Nice) 78 p. 10€.

De Jacques Cauda : Mégaligraphies. Ed. Douro (adresse ci-dessus). 66 p. 15€.

I.D n° 1101 : Cassandre verte

Claude Vercey — 2024-05-05T05:00:00Z

Avec le long poème d'Anne Barbusse proposé comme Tombé du camion dans la page précédente (du 3 avril ) des Repérages, le ton est donné. D'autant, comme il est également rappelé, que des extraits de ce même ouvrage : Ma douleur planétaire, ont été accueillis dans Décharge 197. On attendait avec curiosité et impatience, voire avec une certaine gourmandise, le livre annoncé, qui paraît aujourd'hui aux éditions Tarmac : la poésie militante de qualité n'est pas si fréquente.

Mettons cependant un bémol, en guise d'avertissement au lecteur : si le propos, en tant que tel, et sous sa couverture signée de Jacques Cauda, autre artiste au tempérament tumultueux, tient ses promesses, son habillage est médiocre et il faut passer outre le négligé de la mise en page pour y accéder. Les éditions Tarmac sont coutumières de ces approximations de présentation comme si la qualité du texte en soi suffisait, livré comme en vrac, comme si l'éditeur n'avait pas à faire l'effort de le mettre à la meilleure portée du lecteur : en une autre occasion récente, toujours chez Tarmac, c'était la police utilisée qui brouillait le texte plutôt que de l'éclairer.

Ceci devait être dit et revenons à la poète du jour. Anne Barbusse, indienne de la terre et folle par volonté, qui définit ainsi ses partis-pris, sur lesquels elle sera amenée à revenir souvent, quasi obsessionnellement :

Face aux mutations collectives, j'oppose ma mutation individuelle et flambante, ténue et fiévreuse, recueillie et animiste.

Opposition qui se trouve exacerbée au moment de l'écriture de ce livre, à l'époque de la Covid et des confinements, que l'auteure vit retirée à la campagne, nouvelle venue en sa bergerie ardéchoise, - recluse pour reprendre le titre de l'autre livre, publié quant à lui aux éditions Pourquoi viens-tu si tard ? .

Mais restons-en à Ma douleur planétaire, et à son expression développée en longs vers non mesurés :

à toutes les sociétés épuisées
nous opposons écriture et potager comme refuge
ultime pour l'existence petite et cachée, non pas confinée
mais recluse (vos couvre-feux ne changent rien
à ma vie déjà cloîtrée en campagne).

« Je suis la revenante la Cassandre la zadiste et la sorcière », se désigne la recluse, qui semble dans son village être ressentie, davantage encore, comme l'intruse, l'empêcheuse de tourner rond, celle qui scandalise en tant que néo-rurale apportant son parisianisme à la campagne, comme il lui est reproché en cours de conseil municipal. Peut-être est-ce là pointer une faiblesse dans la conduite d'un texte ambitieux où se côtoient la conscience d'une catastrophe écologique annoncée, dans la proximité des propos d'une Greta Thunberg, et les échos de querelles de voisinage, plus dignes d'un bulletin municipal que de la voix d'une Cassandre, qui entend placer sa parole, et à sa douleur, à un niveau planétaire.

Et tu as posé
ta paume ouverte sur l'écorce et la cendre, tu as mesuré
l'isolement en campagne et l'aventure collective qu'internet
chaque matin te crache à la figure, tu as écouté
les nouvelles du monde au pas du jardin
ta culture décapitée et les arbres d'automne et
les biodiversités qui se révoltent sans les mots, tu as
fermé les rideaux de la chambre et allongé
ton corps mortel sur le lit, tu sais le sursis
planétaire et la douleur,

ta douleur planétaire

Repères : Anne Barbusse : Ma douleur planétaire. Éditions Tarmac ( 18 rue Edmond About - 54000 Nancy). 260 p. 20€.
De la même auteure : La Recluse. Éditions Pourquoi viens-tu si tard ? (Association Lac - 33 rue Édouard Scoffier - 06300 Nice) ) 70 p. 12€.

Portrait d'Anne Barbusse en ramasseuse de pommes de terre

Claude Vercey — 2024-05-03T05:00:00Z

Comment va la Terre ? Comment va la poésie ? interrogeaient en mars 2023 Les Ruminations dans Décharge 197. Une des réponses les plus pertinentes provenait d'Anne Barbusse, extraite d'un ouvrage en cours d'écriture, au titre on ne peut plus explicite : Ma douleur planétaire. Anne Barbusse n'en était pas à son coup d'essai, en ce qui concerne sa participation à notre revue : un extrait de La Recluse, autre livre alors en préparation, la consacrait comme Voix nouvelle dans Décharge 191 (de février 2023) Et ici.

L'un et l'autre de ses ouvrages annoncés sont passés du stade de projet à celui de la réalisation, La Recluse d'abord, aux éditions Pourquoi viens-tu si tard ?, Ma douleur planétaire, tout récemment, chez Tarmac. De ce dernier livre, avant tout examen critique, je reproduis une page qui donne la tonalité de cet ensemble copieux, de 256 pages, qui s'ouvre sur Le premier confinement du monde (titre du chapitre) et se prolonge par l'évocation d'un temps de Canicule, dont témoigne le poème cité ci-dessous :

ramasseuse de pommes de terre dans juillet asséché et difficile – courbée sur le sol dur, la bêche ouvre des crevasses

et tous ont repris
leur vie d'avant, oublieux et confiants malgré les chiffres et l'impondérable
de la mort évitée – masqués à peine ils gravitent
entre supermarchés et cafés,

tandis que je ramasse
les pommes de terre petites du sud, fatiguée par habitude
et doutant de la sécheresse et des pierres
aux terrasses des restaurants
se pressent les foules et l'été bavard, outrecuidant de source sûre,
les clients des supermarchés préfèrent les légumes emballés sous plastique
et le rosier a reconstruit l'arche des roses, téméraire et inefficace, alourdi
par juillet et oublieux de mai étrange et parallèle, avec mystère
l'histoire gravite sur les mondes,

les pommes de terre
sont terreuses et se cachent, il faut enfouir mains et bêche au fond
de l'espoir du jardin et cela remplit des cagettes attentives
et silencieuse, Millet nous hante, la prière
est impromptue et imparfaite, mais les angélus
pieux n'ont pas la révolte féminine et sauvage, juste
l'animisme fiévreux que la terre appelle
quand les ours polaires auront disparu d'ici 2100 et que
je serai bien morte, dissoute parmi vos combats pour
le pouvoir d'achat et l'arrogance, épuisée
par la chaleur des derniers juillets du monde,

comptant
les cagettes de pommes de terre alignées dans la cave, travaillant
dès le matin fragile ou dans le soir et les insectes, les pieds
dans la sécheresse de la terre granuleuse et grise, avec
mes mains étonnées d'engranger le monde, accordées à la nécessitude
et à l'arche de roses, récoltant quatre mois circonspects et violents dans
le ventre tapi des terres-nourritures, à l'abri des
mondialisations

mais avec la prière tue

l'angélus étranglé et païen

(La mise en page de ce poème reproduit approximativement la mise en page originale, ce dont je vous prie de m'excuser.)

Comme pour tout exemplaire de Décharge, les n° 197 & 191 auxquels Anne Barbusse a participé, sont disponibles contre 14€ (dont 4€ de port) à l'adresse de la revue : 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre et à la boutique ouverte sur le site : ici.

Précédemment, on a pu lire dans cette nouvelle rubrique : Poèmes tombés du camion, des poèmes d'Etienne Paulin, de Jérôme Nalet, Milène Tournier, Dominique Quélen, Laura Vasquez, Jennifer Grousselas.

Anne Barbusse : Quand la planète se rebiffe

Claude Vercey — 2023-09-11T05:00:00Z

On lisait ici récemment ( Repérage du 25 août ) un poème de Marie Rouzin, qui prolongeait la thématique développée sur trois livraisons des Ruminations (de Décharge 196 à 198) : Comment ça va, la Terre ? Comment ça va la poésie ?, thématique qui, prédisais-je – prenant, à dire vrai, peu de risques à ainsi m'avancer -, loin d'être épuisée, était appelée au contraire à connaître bien d'autres suites et rebondissements.

Ça ne s'est pas fait attendre, Anne Barbusse se déclarant, par retour de courriel, très proche du texte mis en ligne : il me parle de l'intérieur, écrivait-elle, il correspond à ma réalité (de vie et d'écriture). Ajoutant (et je réduis son témoignage à quelques lignes) :

Pour moi il n'est plus possible de célébrer la nature comme avant dans la poésie lyrique (...), de s'en tenir aux apparences bucoliques d'un tableau plus ou moins idyllique, et quand je la regarde, je la vois dans ses transformations, ses souffrances, j'y vois partout la main mise, la conséquence de l'homme, bref il y a un changement dans l'écriture de la nature.

Pour illustrer son propos, un extrait du recueil en cours de rédaction, où elle rend compte, mois par mois, des travaux (et des loisirs) dans [sa] petite campagne, et de comment tout est affecté par les changements [climatiques].

Les campagnes suffoquent. Les lézards ont complètement disparu. Les derniers touristes pestent contre les derniers moustiques les tigres les diurnes.

Ailleurs il pleuvrait. Ailleurs le ciel aurait des nuages.

La chaleur lèche le visage contraint des arbres circonvenus par l'août multiplié par les crises, le matin on œuvre dehors, à la continuation de la maison, l'après-midi on se terre comme des bêtes entre les pierres le calcaire et la chaux les douleurs et la honte.

La chaleur lèche l'incohérence des apprentis sorciers. Elle brûle les chênes roux elle augmente les spectacles elle scinde les herbes et l'irrespect.

Le soleil a déjà déconstruit les murs et sursignifie l'été.
L'été nous rentre entre les murs, nous assoit dans la pénombre des volets clos et nous jette dans les feux.

Dans les médias les incendies ont surmultiplié les désarrois, depuis des mois les incendies les zombies les fulgurants, dans le réel au soir en haut des collines une lueur étale et diffuse, au ciel nuages noirs, là-bas on sait que ça brûle. C'est juste une odeur alors qu'on nage dans la rivière, c'est juste une lueur nocturne derrière les horizons.

Et des amis évacués deux jours, les moutons se sont échappés et sont revenus ensuite, ils ont trouvé refuge puis ont repris le chemin des enclos calcinés. Les bêtes nous pardonnent, toujours. Elles nous croient les maîtres. On le leur a tellement répété.

On a domestiqué le monde, et le monde se rebiffe. C'est une langue de chaleur qui assoit l'été sur les excès et les températures. C'est une langue opaque, qui fait suer nos corps au premier geste et nous astreint à l'immobilité et l'attente.

Au jardin rosiers glycine jasmin dessèchent leurs feuilles pour faire survivre les tiges (la gageure n'est pas toujours efficace). Le figuier a perdu la moitié de ses feuilles (très petites cette année) dès juin. La deuxième récolte peine à allonger ses fruits.

Au jardin c'est à qui survivra.

On a peur pour les plantes, on les regarde chaque soir, on inspecte, coupe branches devenues noires, ôte feuilles devenues rêches, on regarde la progression de l'inconséquence. On est démuni, coupable, non sanctifié. On arraisonne les peurs.

La chaleur nous cloue sur place. Dans les maisons recroquevillées sur leur ombre chaque geste devient chaleur. Il faut vider le corps, déconstruire l'intérieur, tâcher d'écrire. Il n'y a plus rien à agir.

Au crépuscule le vent maigre froisse les feuilles restantes. Les plantes entrent en résistance.

Un arrosoir (d'eau récupérée des douches et des lavages) tâchent de sursoir à la mort de : sauge ornementale, jasmin d'hiver, rosiers, verveine, glycine jeune (quatre ans, elle souffre chaque matin sur le mur pourtant orienté est). On parle aux plantes, chaque soir, on les encourage.

On souffre avec elles, de tous nos corps désassemblés.

(Extrait de : Les travaux et les jours et les loisirs)

Repères : Voix nouvelle dans Décharge 195 (précédemment en Repérage sur le site le 19 juillet 2022) Anne Barbusse était présente aussi dans Décharge 197 (in Les Ruminations) avec un extrait de Ma Douleur planétaire, recueil dont à présent elle annonce la parution aux éditions Tarmac.

« Des poètes aux différents registres, c'est la marque de Décharge »

Claude Vercey — 2023-04-07T05:00:00Z

Fidèle. Immanquablement fidèle à son rendez-vous trimestriel de la revue Verso, où il dépouille avec humour et rigueur la gerbe des revues récemment survenues. Dans Verso 192, Christian Degoutte épluche et assaisonne - met En salade, pour respecter le titre de sa chronique -, entre autres publications amies et concurrentes (entre Contre-Allées et Ficelle, cette fois-ci), le numéro 195 de Décharge, paru en juin dernier sous une couverture de Mamoste Dîn.

Ils m'amusent (enfin, pas tant que ça) les contempteurs de la poésie, à énumérer les causes de l'hypothétique déclin de leur art, parmi lesquelles est mise en bonne place l'indifférence de la grande presse quotidienne et des magazines nationaux. Et si on commençait par balayer devant chez nous, en déplorant d'abord l'absence de regards critiques dans bon nombre de revues de poésie ? Si nous-mêmes sommes indifférents aux autres parutions, ne faisons pas circuler l'information à propos de l'émergence de tel titre, de la pugnacité de tel autre à se maintenir, pourquoi demander aux autres davantage que ce que nous-mêmes, qui sommes en première ligne, ne sommes pas capables de produire ?

Tout ceci pour en revenir à Verso, souligner le mérite d'Alain Wexler à maintenir pages critiques et notes de lecture en fin de chacun de ses numéros, où Christian Degoutte n'est pas seul à exercer, il est juste de le noter, puisque s'activent à ses côtés Pierre Mironer, Jacques Sicard (sur le cinéma), Valérie Canat de Chizy, Armelle Chitrit, Alain Wexler lui-même. Bravo à eux.

Et venons-en au commentaire du jour de Christian Degoutte :

dans mes brouillons j'ai noté - il faudra / aller au-delà / - ici, maintenant, je n'y arrive pas : Anna Ayanoglou est dans n° 195 de Décharge. Son livre Sensations du combat (Gallimard) est lu par Claude Vercey : ce qui frappe, c'est la propension, chez une jeune poète, à se retourner, à revenir, vers les lieux des années passées : Tartu (Estonie), la Rivière Zeimena, Lituanie lumineuse ...

Ce n° 195 s'ouvre sur Lire Jean-Paul Klée demeure une aventure étonnante. Sa graphie si personnelle, si caractéristique et si originale est en continuelle évolution. C'est Jacmo qui écrit. Moi, j'ajouterais : pleine de surprises, de coq à l'âne « vulgaires » ou magnifiques. Jean-Paul Klée, j'en connais qui clament : c'est sans intérêt, charabia et purée de rutabaga ; j'en connais d'autres que ça fascine : ça fera / belle douceur sür la barbarie / DE : NOTRE : TEMPS ! … Violeta Barrientos (Pérou) : La pratique de chier a été interrompue / Un jour sur deux / il y a un refus de flairer l'humanité / volontairement / l'assurance d'être un ange léger / inexistant et démodé. Présentée, questionnée par Y-Jacques Bouin, elle répond : Le poète est un acteur qui, pour moi, doit être capable de créer en registres différents.

Des poètes aux différents registres, c'est exactement la marque de Décharge : Jean-Pierre Otte : Absente, la femme prend en moi / une présence plus intime … , Aline Recoura : Déjà sept heures / il faut que je me lève …, Anne Barbusse : tu portais la honte sur tes épaules et ton visage / tu croyais que le dénigrement était de mise / et que tout était de ta faute , Audrey Avanzi : après avoir fouillé / mes 35 mètres carrés / j'ai retrouvé / un fragment d'arc-en-ciel / qui s'était glissé entre deux lattes. Cette recension pouvait-elle se clore sans citer Florence Saint-Roch (entretien) ? Faire partie d'une équipe (Décharge, Terre à ciel) m'enchante : je crois beaucoup en l'amitié et la fidélité. Au travail régulier, à l'exigence, à la recherche de qualité. Les dead lines … me disciplinent et me font avancer … et (poèmes) : On dit ressources fossiles / Gisements végétatifs / Vastes forêts disparues / … / Est-ce que le temps / S'est endormi …

Repères : Précédemment, sur Décharge n° 195, appréciations de Patrice Maltaverne et Jacques Merceron (Repérage du 20 septembre 2022, d'Irène Clara (item du 14 octobre ). On se le procure contre 12€ (port compris) à l'ordre des Palefreniers du rêve, à l'adresse de la revue : 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre, ou à la Boutique ouverte sur le site : ici.

On s'abonne pour 4 numéros l'an contre 28 € (45 € avec les 4 livrets complémentaires de la collection Polder) à l'adresse ci-dessous ou par paypal : ici.

Sur Verso 192 : Ombres et lumières : de Marie-Laure Adam et Patrick Argenté, à Line Szöllösi et Patrick Werstink : ici.

Ça balafre comme le Z du Zorro (Jacques Merceron)

Claude Vercey — 2023-03-25T13:30:00Z

Les réactions les plus immédiates à réception du numéro de mars de Décharge (soit, le n° 197, sous couverture de Germain Roesz), celles de Mireille Fargier-Caruso et de Daniel Birnbaum, celle de Patrice Maltaverne, mises en ligne dès le 19 mars, avaient essentiellement porté sur les réflexions de Romain Fustier (in les Ruminations) et la contribution de Nathalie Chocron, dans la chronique Le Choix de Décharge.

Les intérêts se sont diversifiés, avec les nouveaux commentateurs du numéro qui ont peut-être poussé plus loin leur lecture : Matthieu Lorin et Jacques Merceron à leur tour prennent donc la parole, soutenus par cette brève appréciation de Chloé Landriot , dans le courant de son courriel du 15 mars : Quel beau poème de Gabriel Zimmerman !, avis partagé comme on le verra à la suite.

Matthieu Lorin :

(...) Très heureux que vous ayez accordé une large place à Linda Maria Baros dont le recueil La nageuse désossée a été de ceux qui ont bouleversé ma façon d'appréhender la poésie. Je l'inscris dans la lignée de Demangeot, avec cette violence pas toujours contenue.

J'ai aussi apprécié les listes de Bertrand Gaydon qui permettent de s'interroger sur notre quotidien. J'aime cette idée de listes, il y a un côté Perec là-dedans, version "tentative d'épuisement d'un lieu parisien". Enfin, dernier coup de cœur pour Milène Tournier dont l'altruisme est toujours de mise. Je n'aime pas beaucoup ce terme car il suinte parfois le lieu commun ou une bien-pensance qui pourrait être sinon assommante, du moins poussiéreuse. Rien de cela chez Milène Tournier selon moi : j'ai l'impression qu'elle désarticule le corps social pour en examiner les rouages. Parfois c'est beau à voir, parfois c'est bien rouillé. Mais les mots sont simples, les sentiments affleurent.

Jacques Merceron :

(…) Il me semble que Décharge n'a jamais aussi bien porté son nom ! Je veux parler d'une décharge électrique et de la lecture électro-percutante de Linda Maria Baros. Sa poésie comme un coup au plexus solaire : ça irradie, ça balafre comme le Z du Zorro, ça crépite comme un bolide roulant sur quatre silex. Et c'est pas du chiqué : ça pointe et ça pique au centre de nos gidouilles ! Me parlent aussi, oh combien !, le lancinant, obsédant « Sœur de ma mère / Tu dis que la guerre ne reviendra plus… » de Gabriel Zimmermann, voix d'urgence, tout comme celles de Chloé Landriot et d'Anne Barbusse. On voudrait croire qu'il ne s'agit pas là de « voix criant dans le désert ». Mais combien aussi on a grand besoin de Pantagruélisme pour nous dégager un peu de la poisse et de la gluance de notre époque ! : vous entendez que c'est certaine gayeté d'esprit conficte en mespris des choses fortuites (Quart Livre, Prologue). Voilà, rapidement, quelques réactions plutôt à fleur d'épiderme.

Repères : Décharge 197 : on se procure le numéro contre 14€ (port compris) au siège de la revue (Jacques Morin - 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre) ou par paypal : ici.
Ce numéro ne vous coûterait que 10€ si vous étiez abonné… ! Tout renseignement pour ce faire : ici.

Rappel : Matthieu Lorin : Souvenirs et grillages. Préface : Claude Vercey. Éditions : Sous le sceau du tabellion ( 31 rue de Strasbourg - 69300 Caluire-et-Cuire). 118 p. 18€.

Anne Barbusse : « Ma douleur planétaire » (extrait)

Claude Vercey — 2023-02-13T13:30:00Z

Ruminations en cours, dans la revue Décharge sous le titre Comment ça va, la Terre ?, comment ça va la poésie ? , où se mène une interrogation quant à savoir si la période que nous traversons, mouvementée, périlleuse à plus d'un titre, autant qu'elle marque les consciences, marque aussi la poésie. Dans le numéro 196, paru en décembre, cinq auteurs : Pierre Vinclair, Jean-Pierre Siméon, Gabriel Zimmermann, Marie-Noëlle Agniau et Gorguine Valougeorgis, ont apporté leur contribution, poèmes ou textes de réflexion, pour ce qui constitue une première partie de la chronique. Deuxième partie en vue, qu'accueillera Décharge 197, en mars prochain.

Anne Barbusse, dont j'accueillais ici même, il y a quelques mois, la Voix nouvelle (Repérage du 19 juillet 2022) a trouvé dans ces Ruminations un écho à ses préoccupations du moment, exprimées dans le recueil encore inédit, écrit en 2020 : Ma douleur planétaire. Des extraits trouveront naturellement leur place dans le prochain Décharge. Le poème qui suit préfigure cette publication.

Ma douleur planétaire
(extraits)

Dehors le froid est un substitut du silence
dehors la lisière est le sauf conduit de nos rêves

et les forêts sont objets de marketing et de lutte
et les centres commerciaux ne connaissent que
la lumière électrique (pas de fenêtre dans les temples
rectangulaires de la consommation sous plastique)

dehors les origines de la douleur et les forêts
sont mitoyennes et les médias exécutent
les derniers condamnés à mort du monde,

dehors
les arbres nostalgiques nous regardent,

nous portons des masques dérisoires contre la mort
fertile, et les feuilles décomposées se rient de nos peurs

- êtres humains hors sol, ne semant aucune graine
et dévalisant des rayonnages absolus et emballés, payant
notre tribut aux plantes exploitées, bâtissant
des cathédrales aux enseignes luminescentes que des vigiles
gardent scrupuleusement, où des musiques sirupeuses
achèvent de déconstruire les réalités terrestres –

dehors
l'hiver paraphe le doute au corps d'oiseau, et les pas
de la solitude sculptent des empreintes tutélaires
dans la boue gelée et craquante

– je regarde
la nudité du monde et je vois notre orgueil déconstruit
et nos visages de bêtes

(Mise en page approximative, par rapport à l'original, - je m'en excuse auprès de l'auteure comme des lecteurs et lectrices).

Repères : Anne Barbusse : des extraits de son dernier recueil : La non-mère dans Décharge 195, de septembre 2023.

Depuis lors, La non-mère a trouvé son éditeur : les éditions Pourquoi viens-tu si tard ?. À paraître.

Premiers lecteurs, premières impressions

Claude Vercey — 2022-09-20T05:00:00Z

La recension, quasi objective, dont on a pris désormais l'habitude, de l'archiviste Patrice Maltaverne sur le site qu'il dédie aux revues : c'est vous parce que c'est bien, et rapidement mise en ligne, a été suivie de près par un retour, signé Jacques Merceron, en un courriel du 13 septembre, soit quelques jours après que la 195ᵉ livraison de Décharge est tombée entre les mains des lecteurs.

Faudra-t-il inscrire Jacques Merceron à l'ordre du Tastevin ? Je vous en laisse juge :

Belle et bonne cuvée que ce 195. Particularité goûtée : renferme des « vins » sortis d'une outre qui aurait plusieurs compartiments bien étanches. Pour ma part, j'y ai humé certains vins aux forts bouquets, très singuliers ; quant aux saveurs, des rasades diversement acidulées ou gouleyantes.

Me plaisent surtout Jean-Paul Klée (ses croche-pattes visuels, le tout dans une apparence ingénument jubilatoire de la langue, en tout cas, du beaucoup plus que de l'écrit « au fil de la plume »), Jean-Pierre Otte (ses fines ciselures, parfois un tantinet précieuses, ses retours variés du dernier vers qui évoqueraient presque la manière d'un Charles d'Orléans ; et cette allitération alexandrine : « Le cœur est en clairière à la croisée du corps »), Bertand Gaydon aussi (me plaît sa libre philo-poétique de l'os et du chien, de la glissade sur rampe d'escalier, et pourquoi pas essayer en mini-luge ?). Dans « Le Choix », l'art consommé de l'observation détaillée sous la plume d'Anna Civert : tantôt livrée sur le ton de la retenue, tantôt en belle empathie. Voilà pour un petit tour d'horizon.

Patrice Maltaverne, auquel je reviens en cette fin d'article, apporte toujours une note subjective à sa contribution. Son choix se porte sur un poème d'Alain Brissiaud, accueilli dans le Choix de Décharge, - rubrique évoquée ci-dessus par Jacques Merceron. Prenons plaisir à le relire :

L'entretien de l'humain

l'amour à débroussailler
desserrer la mâchoire du doute
fuir le chant de l'angoisse

croire toujours en ton amitié
et les douleurs à dénouer
les supporter toujours

veiller la vie qu'elle ne prenne l'eau
ne plus être sourds ni muets
taire nos cicatrices
que le fort vent d'ici ne puisse les ouvrir
que nos bouches ne mendient que l'amour
et regardent au-delà de nos mains

les dés toujours
sont lancés au hasard

En dernière minute, dans le feu des échanges, cet avis de Matthieu Lorin (qui fait l'actualité par ailleurs : cf. Repérage du 16 septembre dernier ) :

Reçu et lu le dernier numéro de Décharge qui me semble à nouveau de grande qualité : mention spéciale me concernant à Anne Barbusse !

Repères : Décharge n° 195 : 8€ à l'ordre des Palefreniers du rêve, à l'adresse de la revue : 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre, ou à la Boutique ouverte sur le site : ici.

On s'abonne pour 4 numéros l'an contre 28 € (45 € avec les 4 livrets complémentaires de la collection Polder) à l'adresse ci-dessous ou par paypal : ici.

On rappelle que Patrice Maltaverne drive le poézine Traction-Brabant (1 rue des couvent - 57950 Montigny-lès-Metz : 15€ les 5 numéros/ l'an) dont le n° 100 (bon sang !) vient de paraître. On reviendra dans peu sur cet évènement.