Décharge

François Vignes (1948 - 2025)

Claude Vercey — 2026-01-19T06:00:00Z

Chronique imparfaite, pour l'heure incomplète, j'en suis bien conscient – à compléter donc par des témoignages à venir. A Alain Kewes revient cependant le mérite de nous avoir alertés, nous apportant les premiers éléments informatifs, s'interrogeant au passage à propos de François Vignes : Y avait-il des bribes d'histoire partagée avec Décharge ?

Avant de lui laisser la parole pour une première remémoration, je réponds à sa question : oui, François Vignes tient son rôle dans notre histoire puisque Jacques Morin, alors seul maître à bord de la revue Décharge, s'est retrouvé associé aux éditions de la Table rase, à François Vignes qui les pilotait, à l'occasion de la publication de l'anthologie Génération Polder, première du genre (Rappel : la quatrième a été publiée au début de 2025), qui réunissait les 45 auteurs qui ont inauguré la collection Polder. Ceci étant dit, Jacques Morin avoue l'avoir peu connu, se souvient cependant de quelqu'un de sympa et marrant. Alain Kewes, qui le publia dans ses éditions Rhubarbe, nous en dit davantage :

Il cultivait la discrétion comme un art de vivre, au point de partir sans éteindre la lumière, pour ne pas attirer l'attention. François Vignes, éditeur, romancier, poète, voyageur, amoureux de la vigne et de ses fruits, est mort en juillet dernier sans qu'aucun média à ma connaissance ne le signale.

François Vignes était né à Bordeaux en 1948. Coresponsable des éditions Table rase, il a fait plusieurs fois le tour de la planète, a vécu longtemps libertaire à Montréal, puis à Paris, avant de se retirer dans le Sud-ouest où il cultivait quelques cépages conviviaux et le souvenir d'amis poètes : André Laude, Yves Martin, Gaston Miron...

Son roman, Les Compagnons du Verre à Soif, édité au Cherche Midi, a été couronné du Prix Georges Brassens à la fin du siècle précédent. Rhubarbe l'a réédité en 2020, après avoir déjà publié en 2013 le très beau récit L'heure bleue . Des projets étaient dans les tiroirs avant que la vie s'en mêle…

Si elle fut ignorée des médias, la mort de François Vignes ne passa pas totalement inaperçue : le 25 juillet 2025, Richard Taillefer fit paraître sur sa page facebook le texte que je joins ci-après, qu'accompagnait celui d'André Chenet, qui sera à son tour mis en ligne ici même prochainement.

Richard Taillefer

Je viens d'apprendre cette triste nouvelle. François Vignes, l'ami et l'éditeur d'André Laude, d'Yves Martin aux éditions de la Table Rase, vient de retrouver "Le banquet des absents".

Né en 1948 à Bordeaux, François Vignes, autodidacte, a publié plusieurs ouvrages sous différents pseudonymes. Il partageait son temps entre Paris où il travaillait, Montréal où il colportait avec assiduité quelques solides amitiés et, trop rarement, Oléron où il paressait avec allégresse, ainsi que dans le Sud-ouest où il cultivait quelques arpents de vignes et le souvenir de quelques poètes.

Coresponsable des éditions Table rase avec Jean-Pierre Biatarana, écrivain intermittent, François Vignes ne se dévoile pas aisément. Il préfère garder pour lui le parcours qui l'a amené jusqu'aux Compagnons du Verre à soif. Hommage amical et signal de détresse, il s'agit d'un roman à clefs dont certaines masquent à peine André Laude - page 207 figure même un beau poème inédit de ce dernier, L'Ode à Oum Kalsoum, - ou Yves Martin. On y croise dans un Paris définitivement balayé par la modernité le petit monde des poètes et des bistrotiers tel qu'il existait dans les années 1980 : André Hardellet, Gérald Neveu et les autres.

Il m'avait fait l'honneur de m'inviter à partager la table du banquet des absents (Éditions Levée d'encre) en 2017 au côté d'André Chenet, André Laude, Yves Martin et publier un de mes premiers livres de poète débraillé : Corps de Papier aux éditions de La Table Rase. De nombreux auteurs, avec le soutien de François lorsqu'il était en activité à Office franco-québécois pour la jeunesse - OFQJ - en France, furent invités au salon du livre de Montréal.

Éditeur et romancier, électron libre et libertaire, il est l'auteur de : La confrérie des bistroglodytes, Autant en emporte le vin, Les compagnons du Verre à Soif qui fut salué par la presse lors de sa première édition et a obtenu le prix Georges-Brassens en 1998.

Une deuxième partie de cet hommage à François Vignes est à paraître avec les témoignages d'André Chenet, comme annoncé, et d'Évelyne Morin.

Rappel : Hommage a été rendu précédemment à l'éditrice de la Renarde Rouge : Joëlle Brière ( 1940 - 2025).

I.D n° 1175 : Une journée dans la vie de Jean-Claude Martin

Claude Vercey — 2026-01-09T06:00:00Z

On a beau l'avoir un temps perdu de vue, on le retrouve, fidèle à lui-même, éternel désenchanté, le moral dans les chaussettes : Mal sur la terre, pas bien au ciel, ça ne laisse pas grand lieu pour être heureux, conclue-t-il, en la chute d'une des premières proses (toujours, puisque le poème en prose est une de ses raisons d'être, lit-on dans la présentation de l'auteur, où l'on devine son coup de patte personnel) de ce nouveau livre : Les Yeux du ciel, aux éditions de la Rumeur libre.

En quatre séquences, Jean-Claude Martin nous invite à traverser une journée en sa compagnie, de l'aurore (je n'aime pas pour autant le matin) aux derniers rayons qui précédent la nuit (ces quelques rayons disent inévitablement le bonheur d'être en vie). Et l'on survit, vaille que vaille, à la journée où tout est repeint en monochrome : gris de gris. En plus, il pleut, comme depuis longtemps, remarquez bien, dans ses écrits.

Je regarde tomber la pluie. Sentiment d'un sang qui coule. Ce qui est absurde, puisque la pluie (sauf catastrophe) n'est jamais rouge. Averse lente. Qui s'est ouvert les veines dans les cieux ? La pluie dure jusqu'au soir. Il faut sortir pour le savoir. Être trempé. Détrompé. Mettre les pieds dans la réalité.

Dans ce malaise général, il est remarquable que ces malheurs ne viennent jamais des hommes. Ses semblables, Martin les ignore, il se terre. Ses poèmes seront essentiellement météorologiques, la réalité qu'il évoque ci-dessus se résumera à la couleur du ciel, à la pluie qui tombe, à la lumière qui décline, au vent qui a gâché la journée. Le jour s'endure, un point c'est tout.

Heureusement, il est poète : la langue, dont il joue peut-être davantage qu'à l'ordinaire, jusqu'à user du calembour, le garde vivant : ainsi, cette réflexion sur le petit matin :

Le « petit matin » ! Dès sa naissance, le matin est. Même si le « grand matin » marche sur de semblables eaux. Mais « grand matin » sent la campagne. L'air bleu. Le ciel sans fin. Chasse à courre de nobliaux se croyant supérieurs à la lumière qu'ils poursuivent. .. Quant au « bon » matin ! Le matin a-t-il un jour pardonné quoi que ce soit à qui que ce fut ? … La langue existe pour nous consoler d'être nés. C'est déjà beaucoup.

Le ciel est gris et le narrateur fait grise mine. Le bilan serait sinistre si, dans le miroir que lui offre le poème, il ne se découvrait renfrogné et ne s'adressait malgré tout, complice de lui-même, un clin d'oeil, une grimace. Un hoquet d'humour, in extremis, la plupart du temps, sauve la mise. Et dans le froid et l'hiver,, continue de briller une lumière, l'indispensable imbécile illusion nommée espoir.

Repères : Jean-Claude Martin : Les Yeux du ciel. Éditions La Rumeur libre (40 allée Saint-Julien - 42540 Sainte-Colombe-sur-Gand) 110 p. 18€.

Le douzième des Pays habitables

Claude Vercey — 2025-11-16T06:00:00Z

L'enchainement paraissait évident : d'abord, récemment reçu, Blancs-seings, de Sylvia Majerska (aux éditions Gallimard quand ce n'est que son deuxième livre), puis viendrait la revue qui l'accueille volontiers, dont certains textes aujourd'hui repris dans Blancs-seings : Des Pays habitables, en leur numéro 12, quand je m'aperçois (patatras !) que ce diable de Jacmo m'a précédé dans l'exercice, dès 17 mai de cette année (mystère des services de presse...!). Tant pis, j'y tiens : je reproduis, à la date d'aujourd'hui sur le Magnum, le compte-rendu de Jacmo (je n'aurais pas fait mieux !),

et je passe, en leur 12ème livraison, aux Pays habitables, dont j'ai précédemment parcouru les contrées, et qui proposent une fois encore en leur sommaire Silvia Majerska, non dans un poème toutefois, mais dans l'étude d'une dimension célébrée par Malcolm de Chazal , celle de la joie retrouvée, celle entre autres de l'enfance, - et du poète, comme déjà l'énonçait, je crois bien, Baudelaire.

Malcolm de Chazal, présent dès le n° 1 de la revue, est représentatif de ces poètes et écrivains singuliers, périphériques des grands mouvements littéraires, connus et tout à la fois méconnus, auxquels Des Pays Habitables et Joël Cornuault, son animateur en chef, s'attachent particulièrement comme, en ce numéro 12, Pierre Minet, un des simplistes rémois du Grand Jeu, dont on lira Trois lettres, ou Vincent Huidobro, surréaliste chilien, dont est reproduit un poème écrit directement en français :

A l'horitagne de la montazon
Une hironline sur la mondodelle
Décrochée le matin de la lunaille
Approche approche à tout galop

tandis que Georges-Henri Morin, participant ainsi, selon ses propres termes, à la géographie joueuse des Pays Habitables, évoque l'exposition lyonnaise Armes et bagages de mars 1975, et des suggestions d'inspiration surréaliste, mais de peu d'effets au bout du compte, pour agrémenter l'évènement.

Ce regard rétrospectif n'entraine pas que la revue néglige la création poétique d'aujourd'hui : je découvre les proses de Nicolas Boldych, rendant compte d'un art du mouvement en ville – qui nous rappelle l'attachement par ailleurs de la revue à la dromomanie ; je retrouve Simon Martin dans une rêverie autour du problème fameux de la quadrature du cercle, posé par Nicolas de Cues et qu'il conclut en poète plutôt qu'en mathématicien :

Le printemps et le chant des oiseaux sont la ruine de la métaphysique,

et Eric Godichaud qui poursuit de brillante façon une exploration de l'imaginaire inaugurée par Le Cabinet des curiosités, paru en 2016 (n° 172) dans notre collection Polder, en un cortège de Trublions (tour à tour carré, élastique, jaune, acariâtre, pour en citer quelques-uns), dûment croqués. On attend avec impatience la série complète. Bien heureux l'éditeur qui l'accueillera. Un spécimen :

Le trublion au papier calque

Un trublion d'une transparence follement grave.
Ce n'est jamais lui qu'on remarque, mais une table, une commode, un lit.
Propice à toutes transformations, c'est le petit trublion discret qui, à la fin d'un repas, d'un frichti sur l'herbe, lève le bras, pose une question sans réponse.
Son corps est de toutes les matières, son esprit se confond avec n'importe quel esprit.
Il n'a aucune pensée, un tant soit peu originale : passe-partout, c'est le moins poétique de tous.

Repères : Des Pays Habitables n° 12 .14€ le numéro : librairielabrechevichy@gmail.com.

Rappel : Eric Godichaud : Le Cabinet des curiosités. Préface : Alex Millon. Couverture de l'auteur. 8€, port compris. À commander à Décharge / Jacques Morin - 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre (Tout renseignement sur l'onglet S'abonner : ici) ou à la librairie ouverte sur le site : ici.
ici.

Noël : Arrêt sur images ...

Claude Vercey — 2021-12-25T06:00:00Z

… images de Claudine Goux, vous les aurez reconnues au premier coup d'œil, tant l'artiste accompagne de longue date les poètes et leurs productions en une fidélité jamais démentie. Et je donne en l'occurrence au verbe accompagner tout le sens qu'il prend lorsqu'on dit qu'une chanteuse (un chanteur fera aussi bien l'affaire) est accompagnée de sa pianiste…

Claudine Goux a en effet depuis les années 1970 illustré les livres d'Odile Caradec, dont récemment, à la mort de celle-ci (en septembre 2021), elle sut trouver les mots pour évoquer avec élégance et ironie leur longue amitié (voir « Mâme Caradec », Repérage du 17 novembre ), de Jean-Claude Martin, Jean Chatard, Georges Bonnet, Léopold Sédar Senghor, et de bien d'autres, sans compter les nombreuses revues et éditions, du Dé bleu à La Corde raide en passant entre autres par Décharge, et à qui elle offre et a offert sans barguigner dessins et peintures.

L'occasion d'adresser un salut un peu appuyé à l'artiste m'est fournie par l'ouvrage que vient de publier les éditions Alcyone sous le titre Un parcours de l'Imaginaire et qui rassemble sur 100 pages, et sans un mot de commentaire hors la quatrième de couverture, la reproduction d'une quasi-centaine de peintures, qui donne de Claudine Goux une idée plus juste de l'étendue de son talent. On s'aperçoit combien par exemple l'inspire le monde pictural ancien, auquel elle rend régulièrement hommage par des emprunts et copies, s'inspirant de Bosch, de Goya ou de Garofalo, dans ce traitement si personnel qui me semble devoir à l'art brut et aux arts premiers.

Si j'étais critique, mieux au fait de la peinture et de l'art que je suis, j'explorerais volontiers les liens que tisse l'œuvre de Claudine Goux avec la musique : des anges musiciens, inspirés de Garofalo et qui font la couverture, à combien de personnages à la guitare, ou ceux-là trompétant au Cap de Bonne Espérance. Mieux informé que moi en dirait davantage, et j'en profite pour regretter quand l'artiste compte tant d'amis écrivains et poètes, qu'il n'ait été fait appel à aucun pour tracer ne serait-ce qu'un début d'itinéraire.

Il me plaît néanmoins d'apporter la contradiction à l'éditrice, à qui il semblait inutile d'envoyer le livre à des revues de poésie puisqu'il n'y avait pas de textes. Comme quoi il ne faut jurer de rien, chère Silvaine Arabo. Et je dépose ce livre et les images que j'ai reproduites en guise de cadeaux de Noël aux rares qui viendront rôder sur ce site, en ce jour confisqué par la famille, la dinde et les marrons.

Repères : Claudine Goux : Un parcours de l'imaginaire. Editions Alcyone (B.P 70041 - 17102 Saintes cedex) 100 p. 23€.

N° 13 : Comme en un jardin

Claude Vercey — 2020-12-22T06:00:00Z

Jean-Claude Martin : Lire un jardin (Tarabuste éd., 2020), 80 pages, 12 euros – Rue du Fort – 36170 Saint-Benoît-du-Sault ou laboutiquedetarabuste@orange.fr

Comme Jean-Claude Martin pratique depuis longtemps « la poésie du chevalet », il a besoin de s'installer dans le silence de la nature pour « évoquer d'autres motifs » que ceux qui encombrent notre actualité. En pointilliste malicieux, il parvient à créer quelque chose à partir de presque rien. Son recueil se divise en deux parties : Lire un jardin où il livre de faux-aveux et puis Au jardin où se succèdent les trois moments du jour. Avec ses petits poèmes à la ponctuation éclatée, le poète utilise un ton inimitable et personnel. On se laisse porter par cette voix apaisante et l'on se retrouve pris au piège d'un subtil observateur. Ses poèmes sont ponctués de clins d'œil (Rimbaud, Voltaire, Corneille …), d'à-peu-près et de jeux de mots. Aucune présence humaine ne vient troubler ces jardins, imaginaires ou réels. De temps à autre, le passage d'un avion atteste que d'autres personnes existent et s'agitent comme au lointain, « les bruits des hommes : moteurs, usines… ». Le bon dieu étant devenu « un pote âgé », sera-t-il capable de se transformer et « pour Noël vaut-il mieux d'une oie ou d'un jars dîner ? ». Ces provocations langagières masquent la sensibilité de l'auteur : Nous périrons de nos frontières puisque heureusement le ciel se moque de nos cadastres. Pour conclure, il est bon de temps à autre d'écrire un poème inutile, mais aussi d'en écrire de forts utiles comme ceux qui composent ce beau livre.

Coup de Soleil n° 110 (2020), 40 pages, 9 euros ou 25 euros les 3 numéros – 12 avenue de Trésum – 74000 Annecy ou michel.dunand0870@orange.fr

Ce nouveau numéro fait suite au n° 105 consacré entièrement à des poèmes de Michel Dunand, le responsable de l'une des plus anciennes revues de poésie. Après le devoir de départ, voici Vincent, plus que de raison, une suite de poèmes avec des références à l'œuvre de Van Gogh, titres de tableaux, dates ou lieux particuliers (Arles, Auvers-sur-Oise,…). « Je comprends mieux Vincent », écrit Dunand car il est au carrefour des choses essentielles. Comme « la vie commence à chaque instant », il devient urgent de se réapproprier à l'aide du regard et du langage ces moments fugitifs. La reprise en fin de livraison de quatre anciennes préfaces et postface vient à point nommé apporter un éclairage sur l'œuvre si particulière, elliptique et suggestive, de Michel Dunand dans sa frénésie de voyage. Van Gogh est partout, pour peu que l'on veuille bien se calmer dans la folie consumériste et que l'on s'attarde un moment sur cette œuvre majeure. Puisque le jardin, couleur de l'espérance, invite à la promenade en circuit fermé, dans une variante du confinement accepté ou contraint, on s'en tiendra à ce miracle inaperçu que peut découvrir chacun d'entre nous : Rien de nouveau sous le soleil. Je me soigne avec des plantes. Avec des fleurs de papier.

Frédérick Houdaer : Anges profanes (La Passe du vent éd., 2020), 272 pages, 15 euros – 8 place de la Paix – 69200 Vénissieux ou editions@lapasseduvent.com

En reprenant trois de ses recueils, Frédérick Houdaer a voulu donner une plus grande visibilité à ses écrits. La préface de son ami Jean-Marc Flahaut apporte une vision nette de la démarche du poète, démarche ferme mais fragile, slalomant entre les pièges engendrés par la fréquentation des auteurs U.S. tels que Brautigan et Carver. Le reproche généralement fait à cette comète de la poésie dite du quotidien tient dans la trivialité ; mais lorsqu'un auteur comme Houdaer s'y aventure, on n'a aucun mal à le suivre. Poésie audacieuse ne craignant pas de se coltiner avec les affres domestiques : courses au supermarché, faits divers sordides, courriels envahissants, repas au McDo… Alors que d'autres affichent des posters de vedettes, lui s'en tient à des photos d'écrivain / fixées au mur et reconnaît qu'avec le temps, ça ne lui a pas encore passé.
Ce livre remarquablement édité s'inscrit dans un solide catalogue où l'on peut croiser une cinquantaine d'auteurs tels que Roland Tixier, Yvon Le Men ou Jean-Pierre Spilmont. Non, Houdaer ne fait pas preuve de compassion à l'égard de ses lecteurs (cf page 184), il tente plutôt de résister à l'hameçon Google , et constate même que son ordinateur fait de plus en plus de bruit , mais pas ses livres.

Comme en poésie n° 84 (2020), 90 pages, 4 euros ou 15 euros pour les 4 numéros annuels – 730 avenue Brémontier – 40150 Hossegor ou j.lesieur@orange.fr

Mais comment s'y prend l'octogénaire d'Hossegor pour demeurer fidèle à sa ligne de conduite qui force le respect ? Jeunes et fringants poètes, prenez de la graine de revuiste auprès de Jean-Pierre Lesieur ! Demandez-lui comment il a réussi à déployer son activité depuis des décennies sans aide ni subvention, et ceci avec une régularité de métronome et un enthousiasme inentamé. La révolte, la fronde, le ras-le-bol : ce sous-titre de la revue trouve sa justification à travers les écrits de Ferrucio Brugnaro, Denis Parmain, Patrick Joquel ou Daniel Birnbaum. Mais, si l'on voulait être juste, il faudrait citer tous les participants à ce copieux numéro avec en particulier de longues suites de Jean Chatard, Anne Barbusse ou Evelyne Morin. Et puis, au fil des pages, voici une surprise de taille : traduits par Pierre Mironer, deux poèmes de Louise Glück, Prix Nobel de Littérature ! Chapeau l'artiste ! Oui, chapeau à Jean-Pierre Lesieur qui fait preuve de cette jeunesse d'esprit qui fait défaut à tant de poètes confinés dans leurs aigreurs. On ne quittera pas la lecture de cette livraison sans lire et relire Les mille poètes , le poème de la page 69, émouvant rappel d'une épaisse anthologie de 264 pages qu'avait réalisée Lesieur en 1997. Réalisme sans dureté, mélancolie sans nostalgie, humilité sans abattement : une réussite. Et un excellent remède pour lutter contre les virus de la morosité et de la bêtise.

Repères : J'avais signalé en marge de l'Intercalaire n° 11 (du 20 octobre 2020) la parution de Sous la ramée des mots, de Georges Cathalo, aux éditions Henry. Jacmo rend compte de ce livre dans Décharge 188 (in Dia).

Ecrits par un jour de pluie

Claude Vercey, Georges Cathalo — 2020-06-19T04:30:00Z

Chez les poètes-jardiniers comme l'est Georges Cathalo (on en connaît d'autres), l'écriture dépend des caprices du ciel, on dirait. Le ciel soit loué, il pleuvait ces derniers temps sur le potager du poète : un temps de merde, jure-t-il (car c'est ainsi qu'ils parlent dans leur intimité, les jardiniers) qui lui a permis nonobstant de composer quelques notes de lecture. Mais sitôt le soleil réapparu : J'y retourne : arracher l'ail, planter des salades et semer les haricots (les “mange-tout” sont les meilleurs !).

Georges Cathalo : Intercalaire n°7

Daniel Fano : La Tétralogie (Les Carnets du Dessert de Lune éd., 2020), 4 volumes de 106 à 160 pages, avec un supplément de 24 pages en tirage limité de J.F. Octave , 60 euros l'ensemble sous coffret, 67 rue de Venise – B 1050 Bruxelles ou dessertlune@gmail.com .

Avec ce coffret de quatre livres, Jean-Louis Massot lance le bouquet final de son aventure éditoriale de 25 ans, et met un point d'honneur à rééditer les quatre volets d'une œuvre originale de Daniel Fano, son ami disparu l'an dernier. Cette nouvelle édition, sobrement illustrée par Graziela Federico est complétée par une originale réalisation de Jean-François Octave : Daniel Fano, une aventure de Freddy Tremmel. En 24 pages, ce fascicule tiré à 48 exemplaires numérotés est un petit bijou éditorial.

Daniel Fano demeurera ce poète atypique d'une époque où la poésie hyperréaliste l'avait propulsé très jeune (à 17 ans) sur le devant d'une scène où se sont croisées de multiples tendances : culture pop, BD., poésie réaliste, polar… Sa singularité déborde sur les rives mouvantes du rire et de l'angoisse. Ses textes percutants peuvent être apparentés à des micro-fictions où réel et imaginaire jouent à cache-texte, fusionnent et se séparent. Fano apporte sa vision d'un monde brutal et trépidant dans un brouillage voulu des lieux et des époques.

Comme en poésie N°82 (2020), 84 pages, 4 euros le N° ou 15 euros pour les 4 numéros annuels – 730 avenue Brémontier – 40150 Hossegor ou j.lesieur@orange.fr

Jean-Pierre Lesieur ne dépend de personne. Confiné dans ses Landes adoptives, il n'a rien changé à son mode de fonctionnement. À 85 ans, il ne souhaite pas entamer son indépendance. « Qui survivra verra », écrit-il. Lui qui carbure à l'enthousiasme, il ne cesse d'étonner en créant et en inventant, en s'affirmant et en accueillant. Dans cette nouvelle livraison, on retiendra les participations du solide Christian Bulting, du fidèle Albarède, de l'original Patrick Werstink, de la troublante Anne Barbusse, du malicieux Alain-Jean Macé, du singulier (jamais lu ?) Paul Konstantin. Quant aux illustrations de 4 ou 5 artistes, elles viennent aérer un ensemble de textes généreux et compacts. Enfin, comme dans une célèbre enseigne de magasin, si vous trouvez moins cher pour une revue de poésie de cette qualité, la maison vous rembourse le double de votre investissement !

Jean-Claude Martin : Ô toi qui le savais ! (Le Merle moqueur éd., 2020), 90 pages, 12 euros – 38, rue des Sept-Arpents -93500 Pantin ou merlemoqueur75020@gmail.com

Jean-Claude Martin « enchante des moments fugitifs de bonheur ». C'est en ces termes que James Sacré évoque les poèmes d'amour de cet auteur qui a plutôt tendance à s'effacer devant les autres. L'humour grinçant sert de fil rouge et de point commun à sa génération d'écorchés-vifs. « Ni la voluptueuse mélancolie des souvenirs enfouis », ni une langue abrupte et dépouillée ne permettent de conclure ; d'ailleurs, faut-il conclure ?
En lisant ces poèmes, on revoit des images de films de Truffaut (L'homme qui aimait les femmes) et l'on entend la voix de Brassens (Les passantes)… Il y a aussi des déclarations d'amour qui n'osent pas dire leur nom : « Mes plus beaux voyages sont dans tes yeux. C'est fou le nombre de pays que tu me fais visiter ». Par pudeur ou par timidité, Jean-Claude Martin se surprend à « écrire encore des poèmes » comme si les mots pouvaient tout remplacer. On s'en tiendra simplement à laisser une trace éphémère que recueilleront quelques lecteurs perspicaces puisque, se dit-il, « les mots, pourtant, tu n'as plus qu'eux ».

L'Arbre parle N°2 (2020), 24 pages au format A4, 6,90 euros le numéro ou 13 euros pour les deux numéros annuels – La Forge – 23600 Saint-Marien ou didierober@wanadoo.fr .

Avec des moyens de fortune, Didier Ober s'est lancé dans l'aventure revuistique depuis sa Creuse profonde. Loin des cités, il a allumé sa petite lumière pour alerter, s'il en est encore temps, ceux qui voudront bien s'intéresser à sa démarche. Le thème unique qui relie les textes retenus sera celui de la survie de l'espèce humaine sur cette planète mise à mal par tant de destructeurs bien identifiés. Leurs écrans et leurs mensonges sont tellement monstrueux que le combat semble perdu d'avance. En jouant sur l'inévitable levier de la peur, ils contaminent la population bien plus que ne le feraient toutes les pandémies réunies. Pas étonnant de retrouver au sommaire les électrons libres que sont Jean-Michel Bongiraud, Béatrice Gaudy, Ferruccio Brugnaro et son traducteur Jean-Luc Lamouille. Didier Ober fait partie lui aussi de ces poètes à avoir perçu cette urgence vitale.

I.D n° 862 : Dieu me pardonne d'avoir été si con

Claude Vercey — 2020-02-15T06:00:00Z

Proses et variations : tel était le titre du dernier ( mais pas si récent : 25 octobre 2016 !) article que je consacrais ici-même à Jean-Claude Martin, et au terme duquel étaient offerts trois poèmes inédits. Pour qui suit la démarche du poète depuis ses premiers écrits, c'est bien l'impression que donne la majorité des livres qui constituent l'œuvre poétique : une suite de variations autour des sentiments et humeurs d'un individu (mâle) mélancoliquement normal, poussant les jours devant soi, comme détritus au caniveau, concluant néanmoins pour solde de tout compte (à un jeu de mots près, le titre de son premier livre [1]) que ça aurait pu être pire, épitaphe qu'il suggère d'écrire sur sa tombe.

Dans le récent opus, Vies patinées, aux Carnets du Dessert de Lune (avec illustrations abondantes, et parfois inégales dans ses réussites, de la fidèle Claudine Goux), d'où j'ai extrait les citations du paragraphe précédent, Jean-Claude Martin se fait encore un fois comptable de sa vie, en dresse le bilan : Etat stationnaire, nous rassure le poème final. Bref, toute une vie bien ratée, pour emprunter à un autre champion [2] du désenchantement :

Notre vie tient de la flèche et du cerceau. Nous partons vers un but. Mais la plupart des vies passent à côté de la cible ou marquent pas loin de zéro.
Car nous ne suivons pas une trajectoire rectiligne. Nous n'arrêtons pas de tourner sur nous-mêmes comme un cerceau (Allez donc faire 1.000 avec un cerceau !)
Nous sommes sur un manège qui s'échappe tout à coup de son axe et part en tourbillonnant (la peur et la joie des enfants !).
Quand nous revenons, vieux gamins amers et nostalgiques, nous aimerions tant lancer une autre flèche. Carquois vide...

La lecture de cette prose nous rappelle que si cette poésie traduit amertume et nostalgie, elle retient dans le même temps et séduit le lecteur par une constante autodérision, qui le plus souvent joue (à moins qu'elle ne travaille, à l'instar du bois de l'armoire, pour me référer à l'auteur), avec les mots. Vies patinées ne dément pas cette propension, laquelle se concentre encore davantage, devient moteur dans un ouvrage, paru quasi simultanément fin 2019 : Ne vous ABC jamais chez Gros Textes, et ce, dès le titre, comme chacun peut le constater.

Le livre divague suivant l'ordre alphabétique à travers locutions proverbiales et expressions familières, où le faiseur de bons mots et calembours qu'est Jean-Claude Martin donne libre cours, à bâtons rompus, à bras ouverts, si ce n'est A la grâce de dieu, à des jeux de langage de haute intensité. Je me suis quant à moi arrêté avec gourmandise à la rubrique Martin (à éviter coûte que coûte, et comme nom et comme prénom, y est-il conseillé – mais le lecteur de longue date n'a pas oublié que malgré tout Plus d'un âne s'appelle Martin [3]), et plus encore à Poésie, dézinguée avec une verve féroce, selon la formule bien connue : Qui aime bien châtie bien …( mais brûler ce qu'on a adoré, ne détonerait pas non plus … )

Poésie

A fuir. Comme auteur et comme lecteur. Poésie est morte, tuée par la rentabilité littéraire, bouffée par les chanteurs débiles et les professeurs gloseurs. « Les hommes auront toujours besoin de poésie », « c'est la forme la plus haute de l'écriture » « la poésie sauvera le monde », « à mes trois cent mille romans vendus, je préfère trois vers d'un poème »... arrêtons les mensonges, les cataplasmes et les fausses mystiques, poésie est dans une impasse, un naufrage, sa mort préfigure le triomphe de l'argent et de la pollution de la terre. Je la hais, elle a tué mes rêves, et pourtant je l'attends encore chaque soir au coin de la rue. Dieu me pardonne d'avoir été si con ...

[1] – 1989, au Dé bleu, Pour solde de tout conte.

[2] – Pierre Autin-Grenier, on aura reconnu...

[3] – Edition Verso – 1988.

Repères : Jean-Claude Martin : Vies patinées. Dessins de couverture et d'intérieur : Claudine Goux. Préface d'Hervé Bougel. Editions Les Carnets du dessert de Lune (67 rue de Venise – B-1050 Bruxelles). 92 p. 14€.
Du même auteur : Ne vous ABC jamais. Illustrations de couverture : Pierre Rosin. Gros Textes éd. ( Fontfourane – 05380 Châteauroux-les Alpes). 108 p. 7€.

Trois proses et variations de Jean-Claude Martin

Claude Vercey — 2016-10-25T05:00:00Z

Le 13 octobre dernier, à la Maison Rhénanie-Palatinat de Dijon, Yves-Jacques Bouin ouvrait la saison 2016-2017 de l'association La Voix des mots en accueillant Jean-Claude Martin, poète légèrement sous-estimé selon moi, d'autant qu'il a acquis depuis quelques années une dimension supplémentaire en prenant en charge à Poitiers d'une Maison de la poésie, y faisant soudain preuve d'un dynamisme qu'on ne lui soupçonnait pas.

Le poète demeure modeste, avec cette propension, un rien étonnante mais qu'on lui a toujours connue, à se dévaloriser. Mais ses propos dubitatifs, cette sincérité qui lui fait chercher ses mots, lui gagnent assez vite le public. Sans doute, reconnaît-il lui-même, ses petites proses tendent-elles à se ressembler, constituent en fait des variations autour de thématiques familières, comme une nouvelle fois dans son dernier ouvrage, Que n'ai-je (Tarabuste éd. - voir l'I.D n° 645).

Si le chevalet à poèmes placé devant la fenêtre, qui y est évoqué, est pure fiction, Jean-Claude Martin se voit assez bien dans le rôle du peintre acharné à saisir les modifications de la lumière et des saisons, d'un Monet par exemple peignant ses Nymphéas. Sauf que le regard du poète, plus que vers les eaux, tend davantage à interroger le ciel. Et toujours avec cette verve malicieuse qui ce soir-là imprégnait ses propos, il reconnaît être resté marquer par les enseignements du catéchisme, et que les avions dont il signale si souvent le passage, pourraient bien ressembler à des petites croix brillant sur l'azur.

Quelque temps avant la rencontre, il me déclarait encore ne pas disposer d'inédits. Miracle ! Dans l'intervalle, le temps de l'écriture était revenu, et j'ai pu lui arracher trois proses, que je vous livre ici, malgré ses protestations : ces poèmes sont tout récents, sur lesquels l'auteur manque de recul. Acceptons les donc comme de premières versions, dont on découvrira plus tard les versions définitives, mais qui nous placent ainsi, exceptionnellement, dans le feu de la création :

Le jour se lève malgré la pluie. On jurerait qu'il sourd de terre, comme un otage dénutri. En tout cas, le projecteur, les flashes des reporters, rien en vue. Mais son désir de vivre repeint les murs du ciel. Lentement. Le jour se lève malgré la nuit…

Dans la grande prairie du ciel, les premières étoiles fleurissaient. Pas de quoi faire tapisserie, ni motif d'exclamation. Le bleu des nuits tenait le haut du pavé. Pâle près des horizons, plus sombre à l'aplomb du scrutateur. Qui perça cette peau où n'apparurent pas des gouttes de sang ? Milliers de petites lumières aussi chaleureuses que la voûte étoilée des grands magasins.

Lointains mouvants et émouvants, vous n'êtes pas si loin que mon œil le suppose. Vos silhouettes bleues n'ont rien des robes des touaregs dans le désert. Distants, restez distants comme les rêves imprévus… Petites haies, arbres frêles, prés en friches, les proches ne méritent aucun mépris.

Repères : Jean-Claude Martin : Que n'ai-je . Ed. Tarabuste (Rue du fort – 36170 – Saint-Benoit-du-Sault) 100 p. 13€. : Adepte du clin d'oeil, il sait s'interroger en contemplatif sur les mystères permanents du monde et de la nature (Jacmo - in Décharge 171). voir aussi l'I.D n° 645.

Saison 2016 – 2017 de Tempoésie, organisée à Dijon par la Voix des mots : voir le site.

I.D n° 645 : Demeurer en coulisses

Claude Vercey — 2016-08-15T05:00:00Z

Qu'ont-ils donc ces poètes à tant contempler le ciel ? Après Le Ciel déposé là, de Jean-Baptiste Pedini, dont je rendais compte dans l'I.D précédent, n° 643, voici Jean-Claude Martin surpris, dès les Prémisses de Que n'ai-je (Tarabuste éd.), le nez en l'air : Passe un avion , mon instant de joie serait complet. Il est vrai qu'en la matière ce poète est précurseur et récidiviste : après un Ciel trop grand (Le Dé bleu, èd.), un Ciel de miel et d'ortie, sans cesse complété et augmenté ( finalement rassemblé en un seul volume, en 2011, chez Tarabuste) paraît être son grand œuvre.

Il y a tant de jolies choses dans le ciel que j'ai longtemps cru être sauvé rien qu'en levant la tête, avoue-t-il dans une des dernières proses de Que n'ai-je. Et dans un poème précédent, qui explicite le rapprochement sans cesse suggéré entre le travail d'un peintre sur le motif et celui du poète : Je prends frais ce soir avec mon petit chevalet à poème (le « chevalet » est installé face au ciel, vous l'avez deviné).

Le ciel néanmoins n'est pas l'unique sujet de ce livre, quoique révélateur de l'attitude générale du poète, qui est dit-il de détachement, comme les feuilles : alors il ne pense à rien. Au moins de choses possibles en tout cas. Tout dont je ne suis pas au courant. Un paysage l'agrée d'autant plus que les hommes en sont absents.

Matin. Il y a surtout des promeneurs de chiens. Le lac dort encore. Il a remonté une petite brume sur ses oreilles, les aubes sont traîtresses en cette saison. La forêt s'éveille. Les oiseaux chantent. S'ils veulent se faire entendre avant le brouhaha des hommes, ils doivent commencer tôt. Idem pour les chiens. Odeurs fraîches. Agréable d'uriner où on en a envie... On dirait les coulisses d'un théâtre avant le spectacle, le décor avant la représentation. On peut préférer ça à la pièce elle-même.

Il est clair que de la représentation, ou du brouhaha des hommes, le narrateur s'efforcera de se tenir à l'écart. Sa position préférée reste bien de regarder le monde derrière sa vitre. Misanthropie à tout crin, qu'on peut trouver pénible. Et s'il arrive que tombe la neige, laquelle occupe le chapitre central de que N'ai-je (mais oui, il s'autorise de loin en loin quelques jeux sur les mots), elle donne au paysage sa forme parfaite, et l'homme est tout juste l'ennuyeux trublion capable (coupable ?) de la noircir.

Ou pire : ces chutes de neige ne sont-elles pas les bienvenues en ce qu'elle cache le sang : au bout d'une heure, tous les crimes avaient disparu. On observe que cette prose, si comptable de ses mots, inclut de plus en plus fréquemment le vocabulaire catholique de la Faute, du remords, du pardon, de la rédemption. Le ciel est à deux doigts de se voir attribuer une majuscule ; et alors qu'il est si confortable de rester en retrait, derrière les volets, le rideau, la vitre : ouvrir la fenêtre tient presque de la foi, dit le dernier poème.

Elégant, déprimé, désolé. Mais rendons à Jean-Claude Martin cette justice : si ses semblables l'insupportent, il ne se supporte lui-même pas davantage : Tu n'en finiras donc jamais de pleurer sur toi ? Les grosses larmes d'un clown ridicule.

Repères : Jean-Claude Martin : Que n'ai-je. Ed. Tarabuste (Rue du fort – 36170 – Saint-Benoit-du-Sault) 100 p. 13€.

Jean-Claude Martin sera le premier invité de la saison de Tempoésie, à Dijon, en octobre 2016.