Décharge

Une traversée des formes, par Jacques Ancet & François Migeot

2025-05-25T05:00:00Z

Quand deux écritures contemporaines se rejoignent. Cette affinité élective Jacques Ancet/ François Migeot a quelque chose de réjouissant. La quatrième de couverture de cette Traversée des formes, éditée au Grand Tétras, nous rappelle que le livre reprend « une vieille tradition japonaise d'écriture collective (…) plurielle, telle que Sôji la pratiquait au XVème siècle ».

Disons d'abord que La traversée des formes est un titre presque transparent, tant il annonce ce qu'il va faire. Partant du haïku dans ses déclinaisons très codifiées, les poèmes s'élargissent progressivement, ils accèdent au sonnet, poussant jusqu'à l'alexandrin au sein de cette forme, pour à nouveau refluer, poème après poème, « pied à pied », jusqu'au monosyllabe. À quoi succède une remontée vers la prose, bientôt suivie d'une lente redescente qui nous verra atterrir et terminer notre voyage sur une suite de haïkus, dans une respiration similaire à celle des premières pages. De cette construction résulte, telle une basse continue accompagnant le texte, le sentiment d'une œuvre musicale, dans un mouvement élémentaire autant cosmique (l'alternance des marées) que corporel (diastole/systole).

Cela dit, ne voir dans cette traversée des formes qu'un pur exercice de style serait une façon très partielle d'aborder le texte, et nous ferait assurément passer à côté du dit. Car Ancet et Migeot appartiennent à la même famille poétique : celle qui, tout en portant une attention constante aux formes les plus diverses et en s'adonnant sans relâche au travail artisanal du comment dire, fuit un formalisme qui ferait de cette tâche une fin en soi. En effet, par-delà la forme en tant que concept littéraire, le fond du texte ne cesse de nous renvoyer à une forme très concrète – celle des corps qui changent ou se défont avec le temps :

Sous le courant le visage mouvant prend forme de galet, immobile et fuyant sous le passage des rides. [1],

mais aussi celle du monde et des « choses vues » qui, dans le passage des heures, de la lumière à la nuit, n'en finissent pas de se métamorphoser sous nos regards :

(…) le matin coule aux vitres, le ciel est en route, les ombres se décident (…) [2].

Sachons donc apprécier la dimension performative du livre, qui dit ce qu'il fait et fait ce qu'il dit. Et rappelons-nous que traverser les formes nous conduit inéluctablement à la question de la finitude :

Pourra-t-on ranimer ce regard lui rendre cette lueur, ce grain de feu où brillait le monde entier ? [3]

Bruno Berchoud.

[1] (p.62)

[2] (p. 44)

[3] (p. 64)

Repères : Jacques Ancet & François Migeot : La traversée des formes . éd. L'Atelier du grand tétras (. Au-Dessus du Village - 25210 Mont-de-Laval). 80 p. 14€.

Florence Saint-Roch : « On cherche quelqu'un »

Florence Saint-Roch — 2024-01-22T13:30:00Z

Elle tenait chronique dans Décharge sous l'intitulé : Se mettre à la page. Florence Saint-Roch trouvera désormais sa place sur ce Magnum en tenant mensuellement ces Pages de garde, comme je l'ai annoncé récemment (Repérage du 21 janvier dernier) : Page de garde comme on dit vin de garde en Bourgogne.

De derrière les fagots, elle nous sort, pour sa première livraison, On cherche quelqu'un, de Jacques Ancet, un cru 2002 aux éditions Dana, et qui fut écrit, nous rappelle-t-elle, « À la mémoire de José Àngel » (Valente), éminent poète espagnol disparu le 18 juillet 2000, dont J. Ancet a été le traducteur récurrent et l'ami.

Florence Saint-Roch :

Les poèmes ont été composés juste après la disparition de Valente, entre le 26 juillet et le 10 septembre de cette même année 2000 : à chaud, donc, dans l'émotion, et de façon très tenue (la douleur n'empêche pas Jacques Ancet d'être fidèle à sa ligne poétique).

Le chagrin est exprimé dans un format à la fois fluide et arrêté, puisque le recueil présente une suite de 27 neuvains assemblant chacun des vers de 9 syllabes. Saisis dans une arithmétique impaire rare autant qu'efficace (9 n'est-il pas le chiffre de la fin et de l'achèvement par excellence ?), les poèmes, dans leur progression, s'essaient à évoquer l'ami disparu – sachant que l'évoquer, c'est, littéralement, faire entendre sa voix. Il n'est pas même question de se souvenir : l'image, les images ne se laissent pas rassembler ni figer : « Quelqu'un se retire./ Il y a des morceaux de visage » (II) « Parfois, dans un mot, on en trouve un. » (III). Petit miracle évanescent, vite dissipé dans un vide glaçant : perdre un être cher, c'est être perdu soi-même : « On est comme dans un bois, perdu, /au milieu du soleil et des ombres./Des mains cherchent d'autres mains/ne touchent qu'un vide sans images./On est là, seul au milieu des gestes/qui s'en vont » (VI). Si « L'on ne peut que se taire » (III), ce mutisme permet (dans une certaine mesure) de faire advenir les propos que tenait le disparu. « Il disait : s'effacer, n'être rien » (V), « Il disait aussi » (VIII), « Il disait : suivre la trace qui/peu à peu se dissout. Il disait,/ il disait… Il ne dit plus » (X).

Les anaphores ne traduisent aucun emballement de la parole, au contraire, elles signalent un silence grandissant, corollaire de l'effacement. Il n'est alors qu'à se contenter de « Quelque chose/comme de la salive entre les mots/et c'est tout. On se dit que c'est lui » (XI), ou encore « On se dit que sûrement il est là/dans cette façon de penser à lui/qu'on a parfois » (XII). Entre ce que disait l'ami et ce que l'on se dit, un écart, pour ne pas dire une béance. Comment alors parvenir à le citer, à le susciter encore un tant soit peu ? Les poèmes de J. Ancet, de façon affirmée, se proposent de faire écho, de débusquer « un reste de présence humaine », ainsi l'écrivait Valente (cité en exergue), « comme l'escargot laisse derrière lui un reste de bave » (id). Et d'un même mouvement, de façon très lucide, ils constatent l'incertitude cruelle, l'imperfection même de l'écho :

« Il disait – non, il ne disait pas :/il écoutait » (XVI), « Que disait-il d'autre ? » (XVIII), « (est-ce qu'il disait ?) » (XIX). L'impuissance, non seulement à transcrire, mais à percevoir, se traduit par un : « On s'arrête,/on écoute. On attend son retour » (XXI), « Elle ne vient pas » (XXII), « Est-ce lui qui disait […] – lui qui disait : « […] », « - lui qui disait […] – était-ce lui ? (XXIII). Paroles rapportées comme paroles reproduites au style direct échappent : « Et comment entendre cette bouche et cette voix/si lointaine ? Quelqu'un se retire,/laisse derrière un fil de silence » (XXIV).

On cherche quelqu'un est le livre d'un deuil et, en même temps, le livre de tous les deuils. Si chaque expérience est unique, reste que « on », autant dire tout un chacun, est amené à éprouver une perte irréparable et la solitude qui s'ensuit. La double spirale que dessinent les poèmes (après la bave, voici la coquille de l'escargot), avec ses retours, ses reprises chaque fois amplifiées, sa musique aussi, si caractéristique, donne à voir l'inexorable travail de la mort et de la dissolution. Elle dit aussi, lorsqu'on la considère dans son mouvement rétrograde, le vide et le désarroi, le resserrement, la rareté des signes, la complète disparition : « Mais un jour, là où était le corps,/son passage insouciant, le sourire/le geste, ne reste que le vide/de la lumière. On cherche quelqu'un » (XXV).

N° 941 : Renouer avec l'ingénuité

Claude Vercey — 2021-06-18T05:35:58Z

Éditrice, à l'enseigne Po&psy, Danièle Faugeras, j'ai eu plus d'une occasion de le rappeler aussi bien dans la revue [1] qu'ici même : en dernier lieu, dans l'I.D n° 928 à propos d'Un Bruit de terre, de Myriam Eck, et qui a suscité en retour cette mise au point de la part de l'éditrice :

II est vrai que, devant l'afflux de demandes, nous avions annoncé en 2012 (c'est encore sur notre blog) que nous n'accueillerions plus de poètes francophones afin de nous recentrer sur les poésies traduites (la collection ayant été créée dans ce but par les traductrices que nous sommes). Cela valait uniquement pour la collection princeps, consacrée à la découverte de ces poésies.

Ce que nous n'avions pas dit, c'est l'importance de la liste d'attente qu'il nous a fallu quelques années pour épuiser.

Et puis aussi, c'est vrai, notre cœur de poètes a subi un dernier (promis juré !) coup avec ce recueil de Myriam, que nous avons programmé en 2019… Ce beau poème de deuil ne marque donc pas le « retour de la poésie française dans la collection » mais son… abandon définitif à nos talentueux collègues éditeurs de poésie.

Cela méritait d'être dit, même si ce commentaire me détourne de la thématique centrale du présent article : Danièle Faugeras poète, auteure de cet impressionnant Opus incertum et ses 960 pages, qu'elle propose sous son propre label Po&psy, et qui rassemble son œuvre poétique (1975 – 2020). Un bel objet d'abord, d'une mise en page impeccable parfaitement rythmée par 34 photographies dues à l'auteur, et par les pages translucides des titres intérieurs.

J'en resterai vis-à-vis de cette œuvre aux préliminaires : elle n'est pas de celles qu'on traverse en quelques rapides foulées, elle mérite réflexions et approfondissement. Mon but ici ne dépassera pas celui d'alerter le lecteur sur un fait éditorial qui devrait retenir l'attention, d'offrir néanmoins quelques perspectives. Mais il est vrai aussi que tout autant que Jacques Ancet, qui m'occupait dans l'I.D précédent ( n° 940), Danièle Faugeras est de ses auteurs conscients de leur art, dont le poème souvent livre un commentaire sur lui-même, éclairant la démarche, en un dévoilement auquel on peut se fier. Il s'agit bien en effet de Voir avec les mots, selon le titre d'une suite de poèmes datant du début des années 80, et que précède en exergue l'exhortation tout aussi éclairante de Wittgenstein : Ne pensez pas, regardez !, valable, notez bien, aussi bien pour la poète que pour la photographe, laquelle significativement désigne ses interventions comme écritures de lumière.

Voir avec les mots

: écrire comme
transcrire
ce qui
au regard des mots s'exposant se détache
de la masse uniforme
du rien

Et ce n'est pas hasard si Danièle Faugeras trouve à son tour la clé qui ouvre à la poésie de l'intériorité, à laquelle on touche pour peu / que l'on reste / à l'écoute / à l'écart / en silence, en cet état si particulier d'accueil du réel qu'après Francis Ponge elle désigne comme une ingénuité à laquelle il s'agit de renouer. Dès lors, explique-t-elle, la moindre des choses devient objet conducteur,

se révèle

s'ex-
posant

Toujours
déjà trouvée
mais quand bien même enfouie
sous des strates d'émotions
(refroidies maintenant)

la plus apte
peut-être
à nous accompagner / nous guider
aux abords du réel.

Même si j'entends m'en tenir à des aperçus très partiels de ce livre, je m'en voudrais de n'en donner qu'une impression monochrome. La marqueterie des recueils qui se succèdent apporte des ruptures de ton, offre une construction aux parties contrastées, les suites de poèmes éclatés à l'exemple des extraits ci-dessus alternant avec des notations plus familières, pensées de l'auteure ou notes prises au vol à l'écoute d'autrui : Mal dit bien entendu résume de façon amusante le titre d'un de ces ensembles, dont le fil est repris tout au long de l'ouvrage sous la désignation plus générale de Dispositions. Ainsi, pris sur le vif :

Il faut que ça change, ça ne peut plus durer. Je ne peux pas vivre comme ça, toujours à la merci d'un changement.

La différence entre un homme et une femme, c'est que je ne leur parlerais pas de la même façon.
( Entretien radiophonique – 1990)

[1] - Les Ruminations : Un nouveau paysage éditorial in Décharge 185 & 186.

Repères : Danièle Faugeras : Opus incertum. Collection Po&psy in extenso. Erès éd. (33 av. Marcel Dassault – 31500 Toulouse). 960 p. 28€.

I.D n° 940 : Je ne continue pas, je recommence

Claude Vercey — 2021-06-16T04:30:00Z

La poésie de Jacques Ancet fascine : elle avance sur un fil, au bord du vertige, du silence, de l'effacement. Elle est un retour toujours renouvelé à l'essentiel, à la source : la forme cette fois dans La vie, malgré, aux éditions des Lettres Vives et sous-titrée Chroniques (désignation qui dans un premier temps étonne) est le poème en prose, selon une alternance avec le poème en vers (Précédemment : Voir venir, laisser dire : I.D n° 855), sciemment pratiquée par l'auteur de livre en livre

Le travail d'écriture du poète découle d'un constat : les discours de toute sorte autour de nous abondent, nous débordent, où la parole se perd, est noyée, dévaluée dans une circulation de fausse monnaie, Qui n'épargne pas la poésie, ne vous faites pas d'illusions. Il y a en conséquence avant que se pose le premier mot de tout poème, sous les voix, un silence – sous le brouhaha : c'est ainsi que ça commence, par un silence : on s'arrête, on écoute. Et parfois, alors il y a quelque chose qui nait, que le poète va rapporter, ou peut-être qu'il n'y aura rien : rien ne vient dit la voix, sauf le rien, dont il saura malgré tout faire chronique car dans le rien, toujours (c'est là une leçon qu'on finit par retenir) il y a quelque chose aussi. La vertu principale du poète est la patience, et des dix chroniques dont est constitué le livre, l'une s'intitule : Une attente étroite, l'attente une autre.

Seul, à attendre. Combien de fois l'aurais-je été. Sur un banc, dans un couloir troué d'un miroir, dans la salle d'attente, jambes croisées à regarder mon pied vibrer au rythme du cœur. Ou simplement entre deux instants quelconques. Mais à attendre quoi. ? Ce qui peut-être m'attendait et ne m'a jamais trouvé.

Jacques Ancet est un poète d'expériences, et ce sont elles, ténues, paradoxales : entendre le vacarme silencieux, mourir et naître à chaque instant, qu'il rapporte. Ou encore, autre paradoxe que livre l'expérience poétique : quand on se tait, on entend . Ou

Voir n'est pas l'affaire des yeux, Les yeux ne voient que ce qu'ils savent. Ils disent visage, vent, douleur – ils ne les voient pas.

Ce qu'on ne voit pas insiste comme une brise légère dans la paysage. Invisible, on la sent à peine. On dit : quelque chose. On n'a pas d'autre mot.

Ainsi toujours se trouve confrontés ce rien à ce qui insiste (titre, notons-le au passage, de la dernière chronique) en une poésie de pauvreté au cours de laquelle, nouveau paradoxe, parmi les mots les plus simples, plutôt atones, surgissent, le plus souvent par grappes, l'un entraînant l'autre, des mots plus rutilants, brutaux, une autre réalité s'imposant : nazi tout d'un coup, crise et chômage ailleurs, casques, i-phones, revues, et sexe, buisson, colère, jusqu'à cette affirmation qui prend de court : Le monde est une énumération, disait-il. Poème qui se poursuit ainsi :

Sa main droite dessinait un grand cercle devant lui. Camion, rues, vitres, chaises, visages, nuages. Tu peux continuer infiniment – écrou, insecte, cri, veste, voyage … - tu n'en finiras jamais. Le tout est intotalisable. Ses deux mains se joignaient un instant, puis s'ouvraient brusquement. Alors dans ce vide, ce qu'on voyait, ou, comme un battement de paupières, c'était le monde.

Ou c'est la vie, malgré … (on ne sait plus), pour en revenir au titre de l'ouvrage. Ou c'est le réel à nouveau à portée de main (du moins, on peut le croire), là, maintenant, tout près, comme un chuchotement.

Repères : Jacques Ancet : La vie, malgré (Chroniques). Éditions Lettres Vives Coll. Entre 4 yeux. (B.P 7 – Campu Magnu – 20213 Castellare di Casinca) 110 p.. 18€.

Du même auteur : L'Amitié des Voix – 1 - Les Voix du temps . Publie.net éd. Un recueil de notes critiques portant majoritairement sur le littérature hispanique, avec des essais marquants sur la poésie française, Mallarmé ou Rimbaud, et le plus émouvant, André Henry. 25 €

Lire la rubrique Cadrage / Débordement consacrée à Jacques Ancet dans Décharge 185, de Mars 2020. Lecture de Claude Vercey. Entrer Sortir : poèmes inédits de Jacques Ancet

François Coudray et les quatre plaisirs du poète

Claude Vercey — 2020-07-12T05:00:00Z

Au cours du confinement, dans la morosité ambiante qui s'était durablement installée, j'avais salué, comme se serait ouverte tout d'un coup une lucarne pour délivrer enfin une bouffée d'air respirable, la publication d'une Ficelle issue des Ateliers de Vincent Rougier : l'Abradacadavra d'Ernst Jandl interprété par Alain Jadot [1] . C'est dans le même esprit que j'accueille aujourd'hui la valse à quatre temps - une suite de réflexions - que me fait parvenir François Coudray, un de nos correspondants et poètes du bout du monde : précédemment ses courriels nous venaient de Manille, c'est à présent confiné dans Montévideo qu'il nous écrit.

Pour en rehausser la saveur, en marquer toute la pertinence, je les inscrirais volontiers à la suite des Ruminations de Décharge 183 & 184, consacrées à l'émotion en poésie. Il faut reconnaître en effet que parmi les émotions auxquelles on s'est alors référé (mais le fait n'est pas particulier aux poètes qui ont pris alors la parole, la tendance pourrait être généralisée), l'une d'elles a été rarement évoquée : le plaisir. Taxera-t-on les poètes d'hypocrisie, à passer sous silence leurs plaisirs (François Coudray à lui seul en dénombre quatre, et laisse entendre qu'il en connaît bien d'autres) qu'ils prennent à écrire ? Ou est-ce de l'ordre de l'indicible ? Ou cela va-t-il tellement de soi qu'il ne vaut pas la peine d'en parler ?

La question est posée. A souhaiter qu'elle incite les lecteurs à s'emparer de la thématique, à réagir à leur façon.

(Je me suis permis quelques coupes dans la chronique de François Coudray de manière à ce qu'elle respecte les contraintes liées à ces textes mises en ligne. Pour la même raison, je la publie en deux parties.)

François Coudray : "Quel travail te plaît ou quoi dans les mots ?"

Si, comme le remarque Claude Vercey, « un poème n'a pas pour but suprême de faire plaisir à son auteur (en ce cas, qu'il le garde dans son tiroir) » [2], ne peut-on cependant se demander, comme James Sacré le fait à plusieurs reprises dans Figures de silences (superbe ouvrage, largement chroniqué et justement récompensé) : « Quel travail te plaît ou quoi dans les mots ? »

Valse-réflexion à quatre voies…

Le plaisir du surgissement

« tu sais cette jubilation indescriptible qui te va droit au corps »
Jacques Ancet : L'incessant – Flammarion éd. 1979.

Quand l'expérience de vivre et l'expérience du poème se rejoignent soudain, sans plus aucune entrave, en un chant évident comme une respiration (je chante comme je respire) : un vers, parfois tout un poème, nous est soudain offert, sur le bord du chemin.

Quand la lente maturation (le poème longtemps ruminé et reposé comme une bonne pâte) laisse soudain le poème prendre forme. Que soudain tout se règle, en nous, comme malgré nous (tout ce qui résistait, sourdement, contre lequel on avait parfois essayé tant de vaines pistes). Que le poème nous est ainsi donné, d'autre manière.

Quand le poème ainsi surgi montre, avec un peu de temps, qu'il peut tenir, qu'il n'était pas le mirage d'une émotion passagère mais bien une forme-émotion (forme-sens) de mots dont on peut faire l'expérience.

(les trois autres temps de cette Valse, à lire dans un prochain article).

[1] – que depuis les choses se soient envenimées au sujet de cette publication est une autre affaire. On sera certainement amené à y revenir.

[2] - Décharge n°183, septembre 2019.

Repères : Un précédent texte de réflexions de François Coudray, au sujet de l'écriture et de la composition d'un livre, est à lire dans les Chroniques du Furet de Décharge 178.

Et l'I.D n° 772 a rendu compte de L'enfant de la falaise de ce même auteur.

L'émotion la poésie : in Les Ruminations de Décharge 183 & 184 : Contributions (textes et poèmes) de Denis Hamel, Julien Boutreux, Fabrice Marzuolo, François Migeot, Alexandre Millon, François de Cornière, Sanda Voïca, Jean-François Coutureau, Guillaume Decourt, Alexis Pelletier & Gabriel Zimmermann, Colette Andriot, Claudine Bohi, Patrick Argenté. On se procure les numéros contre 8€ chacun, à l'adresse de la revue ( 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre) ou à La Boutique : ici, sur le site.

I.D n° 856 : Jacques Ancet et les oiseaux

Claude Vercey — 2019-12-22T06:00:00Z

Si vous voulez réellement voir les oiseaux, commencez par fermer les yeux. Telle pourrait être la paradoxale recommandation – apparemment paradoxale, mais tellement logique pour qui a lu ne serait-ce que ma présentation d'Amnésie du présent et de Voir venir Laisser dire, dans l'I.D précédent (n° 855) – de Jacques Ancet dans ce bel ouvrage : et les oiseaux, accompagné par les déclinaisons picturales de Martine Jaquemet, aux éditions Voix d'encre, - la leçon qu'il me semble devoir tirer du parcours proposé à travers cette suite de proses brèves, qu'il n'est pas déplacé de désigner comme autant de tweets, formes depuis peu adoptées par les poètes, de Lucien Suel à Ryôichi Wagô [1].

Livre de poète, non d'ornithologue. Oiseau est d'abord un mot. Une présence et une multitude, à l'instar des mots, lesquels sont : invisibles, inaudibles. Comme à peine un peu d'air qui bouge. Comme chez James Sacré, si on en croit Jacques Ancet. Ou pour citer un autre de ces tweets-poèmes, dans son intégralité cette fois :

Les mots et les oiseaux --- Ils se croisent, se confondent. Qu'entend-t-on ? Des cris ? Des noms ? Le grand vacarme de la langue ?

On voit ce qu'on entend, disait un vers de Voir venir, que je citais dans l'article précédent. Les oiseaux sont donc cris, jusque dans leur silence – mais aussi, malgré tout, mouvements des plus furtifs, à peine perçus : dans ce qui vibre, dans ce qui tourne dans la lumière du matin, des touches de couleur parfois. Ils appartiennent à un règne mal déterminé, où ils se confondent avec les feuilles, les ombres, les gouttes de pluie ou même le téléphone, trait d'humour dont cette poésie n'est guère prodigue, il faut le reconnaître :

Le téléphone et les oiseaux --- Il sonne. Ils s'envolent. Allô ! Allô ! Est-ce leurs cris au bout de la ligne ?

Au fil de l'avancement dans le livre, les oiseaux cessent d'être l'objet qu'on s'efforce de voir à travers les mots, mais deviennent signes, intercesseurs vers le monde de l'art : celui de la poésie, de la peinture, de la musique, de la philosophie :

Lucrèce et les oiseaux --- Les atomes qui tombent dans le vide tissent une danse d'ombre et de lumière – une tapisserie de griffes et becs.

Ravel et les oiseaux --- Ils sont partout. Ils sifflent, trillent, piaillent. Vents et cordes rivalisent d'éclats. Soudain l'orchestre est un seul oiseau.

Jusqu'à la dernière prose, Jacques Ancet garde la maîtrise sur ce qui ne tourne d'aucune manière à une succession de textes, mais demeure un livre, sciemment construit. Et le tweet final renoue avec la question du réel (mais l'a-t-on jamais quitté ? ), pour un dénouement quasi théâtral :

Les noms se dispersent dans un grand envol de cris. Ne reste – lumière obscure et sans limites – que ce qu'on ne peut plus dire.

[1] – il revient à Louis Dubost d'avoir le premier attiré notre attention sur ce qu'il désignait comme tweet-littérature en décembre 2012, dans Décharge 156.

Repères : Jacques Ancet : et les oiseaux. Peintures de Martine Jaquemet. Editions Voix d'Encre (1 Chemin de la Fonderie, 26200 Montélimar). 120 p. 20€.

Rappel : la revue Voix d'encre a été désignée comme Revue du mois en novembre 2019.
L'I.D n° 855 a rendu compte d'Amnésie du présent et de Voir venir Laisser dire, de Jacques Ancet.

I.D n° 855 : La lumière est dans la bouche

Claude Vercey — 2019-12-20T06:00:00Z

Imaginera-t-on côtoiement plus contrasté selon toute apparence entre le surréalisme d'Anne-Marie Beekman, évoqué dans l'I.D précédent (n° 854) à propos de son dernier livre Le trèfle incarnat, et la poésie du réel - l'éclat invisible, instantané de l'indescriptible réel - de Jacques Ancet, dont trois livres, parus à si peu d'intervalle chez trois éditeurs différents, m'interpellent. Impressionnent. Rappellent s'il en était besoin quelle place il convient d'accorder aujourd'hui à ce poète [1].

Sans doute ces alternances participent-ils du plaisir de vagabonder au long des Itinéraires de Délestage que je déroule ici. Mais plus sûrement encore sont-ils révélateurs de la réalité de la poésie telle que nous la percevons et entendons la répercuter aussi bien dans la revue Décharge que dans la collection Polder : à savoir un faisceau de parcours singuliers, chacun revendiquant l'originalité de son avancement et son héritage, en ne refusant cependant ni les croisements ni les métissages.

Jacques Ancet est de ces poètes, qui paraissent laisser à nul autre le soin de donner les clés de leur œuvre, tant ils ont conscience de leur démarche, qu'ils décrivent avec lucidité. Tout ceci étant un rien décourageant pour le commentateur que je m'efforce d'être. Certes, les essais rassemblés dans Amnésie du présent, chez publie.net, s'intéressent à bien d'autres sujets qu'à la seule écriture poétique de leur auteur (s'ouvre par exemple sur un parcours du conte de Richard Matheson : Journal d'un monstre), mais c'est ce que je retiens de plus volontiers. Et il est d'autant plus difficile de s'immiscer dans cette fine machinerie critique qu'elle est précédée par la recension écrite sur Poezibao par Antoine Emaz lors d'une première édition du livre, paru en 2008 sous le titre : La voix de la mer. Y est à l'occasion justifiée, dans un monde où le langage est aliéné, médiatiquement saturé, la raison d'exister de la poésie, qui est de persister « à ne rien dire ». Et en référence à l'essai : Le poème et l'ennui, Antoine Emaz de revenir sur la nécessité de faire le vide pour accueillir les mots porteurs d'un « réel », de son « apparition, disparition ».

On placera en face d'Amnésie du présent ce livre jumeau, ou miroir : Voir venir Laisse dire, proposé par La Rumeur libre, - miroir en ce qu'il semble réfléchir en vers, dans de courts poèmes (si l'on se fie à la mise en page car le fil du propos en vérité ne se rompt pas d'un poème à l'autre), les principales thématiques développées dans les proses réflexives précédemment évoquées. Les deux titres, juxtaposés sur la couverture, chacun renvoyant à l'une des deux parties du livre, en disent déjà beaucoup à condition de ne pas les entendre comme locutions toutes faites, mais poétiquement, en rendant à chaque mot tout son poids, son sens propre. Jacques Ancet y décrit ainsi sa démarche (J'accole au vrai pour cette citation la fin d'un poème avec le poème de la page suivante) :

Je ne pense pas, je vois
ou plutôt, dit-il, j'entends.
Le ciel comme un drap, des feuilles :
j'entends ces mots, et je vois.
Et mes yeux n'y sont pour rien.

Ou peut-être si, quand même,
chaque mot en a besoin
pour se donner une image.
On dit oiseau, on dit chêne
et on voit ce qu'on entend.

La lumière est dans la bouche, résume-t-il, en ce qui est le dernier vers de la partie Voir venir. Je vous laisserai méditer, lecteur – et poète aussi bien – cette affirmation. Me voici au bas de ma page d'écriture. Mais protestera-t-on, n'était-il pas annoncé que cet article évoquerait trois livres ? Ayez confiance, du troisième je parlerai dans le prochain article : ce sera Et les oiseaux, avec accompagnement des peintures de Martine Jaquemet, aux éditions Voix d'Encre.

(à suivre)

[1] – Tout étant relatif. Mon appréciation tout juste exprimée, j'ai eu l'imprudence de rouvrir le gros volume dédié au Nouveau monde, censé c'est-à-dire aux poésies en France de 1960 à 2010, par Yves di Manno et Isabelle Garron, pour m'apercevoir que l'oeuvre de Jacques Ancet n'y est nullement part évoquée.

Repères : Jacques Ancet : Voir venir Laisser dire, à la Rumeur libre (Varreilles- 42540 Sainte-Colombe-sur-Gand). 136 p. 17€
Du même auteur : Amnésie du présent. Editions Publie.net : 19€ en librairie – version numérique : 5,99. Tout renseignement ici

Friches n° 124

Jacmo — 2017-08-01T04:30:00Z

La revue Friches (Cahiers de Poésie Verte) sort trois numéros par an. Elle a été fondée en 1983. Elle est réalisée impeccablement « en typographie traditionnelle sur linotype », ce qui lui confère à la fois un côté artisanal, désuet et délicat. Chaque cahier comprend 70 pages environ.

Au sommaire de ce n° 124, deux hommages, le premier au poète irlandais John Montague (1929-2016), dont le père était dissident de l'IRA. Moins connu que Seamus Heaney, ce fut un poète lyrique, défenseur de la mythologie celtique. Il retrouva à Paris son ami Samuel Beckett et traduisit nombre de grands poètes français. Ensuite Joseph Rouffanche (1922-2017) dont la disparition a connu un grand écho dans la revue même puisqu'il faisait partie du comité. Son nom restera à présent bordé par une petite croix sur la troisième de couverture. Cet extrait d'un poème qui lui est dédié par Jean-Pierre Thuillat : A chaque coup de vent / l'un d'eux tombe de l'arbre ; / ça fait un bruit de feuilles / les jours d'enterrement.
Lequel en édito après avoir parlé de l'intelligence artificielle écrit cette phrase : « La poésie… demeure à mes yeux, la plus belle preuve de la supériorité de l'être humain, ou en tout cas, de sa liberté. »

Ensuite le gros dossier du n°, c'est Jacques Ancet, une œuvre à la fois discrète et précieuse comme le souligne Alain Freixe. Dans l'entretien qui suit, Alain Freixe commence par l'énorme travail de traducteur de Jacques Ancet où est mise en avant l'inquiétude baroque du Siècle d'or à propos de Luis Góngora. Le poète parle de l'acte de traduction ainsi : « Il consiste à tuer l'original pour le ressusciter. » James Sacré donne une belle étude de la poésie de Jacques Ancet : j'y retrouve toujours cette même interrogation entre expérience du monde et expérience de l'écriture, et conclut sur le poème pris dans un binarisme, le réel « concret » silencieux du monde et le bruit « abstrait » pensé du poème. Puis Michel Ménaché, Xavier Bordes et Yann Mirallès, chacun revient sur l'importance du chiffre ou du nombre dans la poésie de Jacques Ancet, poète qui compte au propre comme au figuré, comme le note Yann Mirallès.

Les autres poètes de la livraison sont à la tête de trois pages, ce qui permet de se faire une opinion suffisante. Ils confirment en quelque sorte, puisqu'on les a souvent déjà lus ailleurs. Muriel Carminati qui parle de Porto, André Sagne, Geneviève Vidal que nous aimons bien aussi à Décharge. Puis Isabelle Rebreyend : La quête / voue sa marche / à la viduité. Daniel Louis-Etxeto : tu implores son visage qu'emporte le cortège des ombres / et sa bouche est calfatée de neige… Enfin Véronique Joyaux : Reprenons la phrase où nous l'avons laissée / là en plein milieu / dans les palpitations de l'ombre / le remous des arbres suspendu / les pas lourds de nos mémoires...

Une lettre ouverte de Roland Nadaus à Paul Van Melle. Des critiques signés Georges Cathalo, Gilles Lades, Jean-François Mathé, Françoise Delorme, Alain Lacouchie (critique des revues aussi), et Dominique Zinenberg.
Une revue pleine et complète !

Après coup : Une précision de Jean-Pierre Thuillat : « Paul Van Melle est décédé au mois de mai, juste trois semaines avant la sortie du numéro publiant la "lettre ouverte" de Nadaus !. Encore un qui n'aura guère fait frissonner les fougères… »( 2 - 08 - 2017)

12,50 €. Le Gravier de Glandon -87500 Saint-Yrieix. (3 n° : 25 €)

Jacques Ancet, et son dernier livre Quelque chose comme un cri, a été l'objet de l'I.D n° 698, il y a quelques jours.

A Joseph Rouffanche, Décharge avait consacré un dossier dans son n° 119 (septembre 2003), avec un important entretien avec l'auteur, et des inédits. Voir aussi, au moment de sa mort, nos billets de repérage du 24 Février 2017, et du 4 Mars, celui-ci rédigé par Jean-Pierre Thuillat lui-même, animateur principal de la revue Friches.

I.D n° 698 : Ce que je ne trouve pas me cherche

Claude Vercey — 2017-07-28T05:00:00Z

Le 25 décembre 2012, Jacques Ancet note : Une phrase par jour, pour que dure le jour rayé d'oiseaux. Chaque jour, une phrase, pour que dure la voix, son ombre claire pleine d'échos. C'est ici résumer le projet qui l'a occupé du 27 mai 2012 au 11 décembre 2015, et dont on découvre aujourd'hui la réalisation dans l'ouvrage que publie la collection Po&psy des éditions Erès sous le titre Quelque chose comme un cri, encore qu'on puisse douter que cette écriture quotidienne se soit brusquement interrompue avec la dernière page publiée où on lit cette confidence :

Je continue – je m'arrête. Feuille de chêne, plume, œil de chat. Le jour vacille. Je m'arrête – je continue.

En postface, Jacques Ancet rappelle comme ses livres font alterner poèmes longs et poèmes brefs. Et attire l'attention sur le fait que les fragments qui composent son récent ouvrage ont été écrits sous la contrainte de ce qui définit le tweet, soit 140 signes ; qu'ils s'inscrivent dès lors dans l'histoire récente mais déjà riche de la littérature usant de ce haïku numérique, dont Louis Dubost fut le premier à nous entretenir dans sa chronique de Décharge 156, et dont nous avons par la suite repéré la pratique aussi bien chez Lucien Suel que chez le poète de Fukushima : Ryôichi Wagô et ses bouleversants Jets de poèmes (chez Po&psy), et dont on apprend qu'ils viennent d'être couronnés par le premier prix attribué par la revue Nunc.

C'est donc bien un Journal qui prend forme, au fil des notations, que nous livre « entre éblouisssement et cécité » Quelque chose comme un cri : point d'anecdotes ici, ni même de ces remarques qu'on attend d'un écrivain, à propos de son œuvre : ce que saisissent ces 140 signes est beaucoup plus fugace : Tout se tait, sauf la gouttière. Les feuilles clignent sous les gouttes. Le vert s'obscurcit. Les mots avec. Plus généralement, ces notes témoignent de la vie intérieure, d'une bribe de pensée saisie dans sa fulgurance : L'instant t'illumine, commente Jacques Ancet en janvier 2013. Ainsi :

J'écoute. Je ne cesse d'écouter. Le sang bruisse. Une ombre passe. Les ciseaux coupent le fil (4 – 09 – 2012).

Je gratte sous les mots. Je ne vois rien. J'écoute : quelque chose qui bat comme un bruit de cœur. Je me tais : j'entends ma voix. (13 – 02 – 2013)

Sous cette attention aux manifestations d'une vie intérieure, c'est bien à une quête que le lecteur est associé, quête modeste, qui cherche à élucider dans le même temps qu'elle craint de le faire, le mystère ayant sa valeur propre, qu'il convient de respecter : on avance, on se tient au bord, on va savoir et peut-être doit-il nous suffire de savoir qu'on va savoir.

C'est comme un bruit de gouttes : quelques syllabes. - rien, quelques syllabes – rien, Un morse noir. Et soudain un mot : tu vas savoir.

Savoir qu'on ne sait pas n'arrange rien. Et le dire ne suffit pas. Ne pas savoir qu'on ne sait pas, le dire sans le savoir, oui – et le savoir.

Ce qui se développe, et émerge au fil des pages, c'est à la fois une morale et une esthétique, celles du peu, qui rejoignent me semble-t-il les exigences exprimées par la poésie d'Antoine Emaz. Qui s'inscrivent aux antipodes des valeurs prônées par le marché. La pratique du tweet conduit à une ascèse. « Plus un esprit se limite, plus il touche par ailleurs à l'infini », rappelle un exergue signé Stefan Zweig.

Tais-toi. Ecoute la pluie. Ouvre les mains. Recueille les gouttes et tout le vide traversé ( 5 - 02 - 2014).

Je cherche. Je ne trouve pas. Ce que je ne trouve pas me cherche - bruit de pas, silence plein de voix, - et me trouve ( 4 août 2014).

Repères : Jacques Ancet : Quelque chose comme un cri. Collection : Po&spy. Editions Erès ( 33 av. Marcel Dassault – 31500 - Toulouse). 20€. Ce livre ne sera disponible en librairie qu'à partir du 21 septembre. mais il peut être commander dès à présent sur le site : www.editions-eres.com/theme/788/po-psy .
Vient de paraître, chez le même éditeur et dans une traduction de Jacques Ancet : Entre les dents, de Rodolfo Alonso.

Louis Dubost : Connaissez-vous la twittérature ? (in Décharge 156). Lucien Suel : Journaljardin 2013 (in Décharge 164).
Ryôichi Wagô : Jets de poèmes ( Po&psy / Erès éd) : Lire : Claude Vercey : Trois visages de la poésie de circonstance (in Décharge 171), et l'I.D n° 626 : Il n'y a plus rien que les larmes.

I.D n° 296 : Vers de nouvelles Traversées.

2010-11-13T10:20:50Z

On entre dans un nouveau silence.

On ne sait pas s'il a un nom.

La neige le recouvre et l'éclaire.

On ne sait rien. On ne saisit

qu'un mouvement de doigts dans la

lumière,

un visage, la pause d'un pied,

on n'entre dans ce qu'on ne sait pas.

Quelle entrée...! Comme quoi la réussite d'un poème tient en définitive à peu de choses : à une voix bien placée, qui nous parle à la bonne hauteur. Peut-être pas davantage. C'est en tout cas la réflexion qui m'est venue en ouvrant ce numéro 60 de Traversées, trimestriel littéraire, ainsi se définit-il lui-même (le numéro précédent était tout entier consacré à la nouvelle), mais, si j'en crois ce que j'ai sous les yeux, avec un fort tropisme vers la poésie, et que je saisis à un de ces tournants minuscules mais qui marquent néanmoins une histoire : Traversées, précise Patrice Breno en éditorial, « s'est mise en quatre » pour offrir à ses lecteurs « un nouveau look ».

Cette publication nous vient de la province belge de Luxembourg. Ouverte à toute la poésie et la littérature de langue française. 72 pages. Agrafée. D'une présentation agréable et aérée. On y respecte ce qui pourrait être désigné comme les fondamentaux de la revue : un dossier (inédits, interview, témoignages) ; des textes d'auteurs à découvrir, des notes de lectures (abondantes, tant sur les livres que sur les revues : Interventions à haute voix, Traction-Braban t, Pages insulaires y sont particulièrement à l'honneur.)

Toutefois la réussite ne serait pas au niveau que je ressens, sans l'excellence des interventions de l'invité principal, Jacques Ancet , dans ses poèmes, dont j'ai reproduit ci-dessus le poème d'ouverture, et dans ses propos, où avec une louable pertinence il prend le contre-pied de l'actuelle vulgate, qui « voudrait que le langage rende compte d'une expérience qui lui serait extérieure. (…) Pour moi, ajoute-t-il un peu plus loin, le langage ne traduit pas l'expérience, il la fait. Ou encore : le poème fait ou produit l'expérience et la reproduit pas. ». Je renvoie à l'intégralité de l'entretien, bien mené par Véronique Daine.

Des réflexions de Gérard Paris (« Lire Jacques Ancet, c'est épouser la lenteur, s'entourer de la buée de l'invisible, s'enfoncer dans l'insaisissable, l'imperceptible... » et de Paul Mathieu complètent le dossier. Et à la suite, la voix de Serge Nunez Tolin (dernier livre paru : L'ardent silence, chez Rougerie) me semble à la bonne hauteur, pour accompagner celle de Jacques Ancet, auquel il me paraît juste cependant de laisser les derniers mots :

On a cru voir, mais on a rien vu.

Rien qu'un simple oiseau noir traversant

le ciel couvert où des branches font des

signes

qui n'en sont pas. On se tait. Les mains

poursuivent

des objets invisibles ou peut-être

une forme d'air. On ne sait pas

ce qu'on cherche, mais c'est là, on le

sent.

Jacques Ancet – Un obscur travail d'images,

in Traversées 60

Voir en ligne : http://www.dechargelarevue.com/id/?...

Repères : Revue Traversées – (C/o Patrice Breno) Faubourg d'Arival, 43 – B – 6760 – Virton (Belgique). Abt : 12 €.

Renseignements : http://traversees.wordpress.com/

Traversées n'avait pas échappé à Jacmo, qui en Février 2009 en avait fait "la revue du mois ".

J'ajoute que parmi le choix de poèmes présentés dans ce n°60, on en relève trois signés d'Eric Von Neff. (Rf : « Le mystère Von Neff » dans l'I.D n°280 et http://www.dechargelarevue.com/id/i... 280 bis