Née avec la revue Décharge, et après avoir traversé divers avatars liés à l’évolution de la revue, la collection Polder est aujourd’hui constituée par des livrets indépendants, imprimés par Gros Textes.

La collection se développe néanmoins toujours suivant le rythme de la revue, à raison de quatre volumes par an. Du fait de cette contrainte, la sélection est assez sévère, d’autant que les choix se font à l’unanimité de quatre lecteurs : Yves Artufel, Alain Kewes, Jacques Morin et Claude Vercey.On envoie un manuscrit (papier) à l'adresse de Claude Vercey (ci-dessus).

plus ambitieuses, - parfois aussi une planche de salut pour des auteurs méconnus ou un temps négligés par les maisons d’édition. Quoi qu’il en soit, le temps du Polder est celui d’un passage : nul n’y sera accueilli plus de deux fois.

Illustré par un dessin de couverture, un livret compte une quarantaine de pages de format A6. Il s’ouvre sur le texte d’un préfacier choisi par l’auteur et agréé par les quatre lecteurs; cette présentation, reprise dans la livraison trimestrielle de Décharge, constitue de fait le dernier lien entre la revue et les éditions. Indépendamment à celui de la revue, l’abonnement de 20 € par an permet de recevoir deux livrets au printemps et deux livrets à l'automne (ou à peu près, y a plus de saison !), enfin bref, quatre livrets par série annuelle.

Illustration : Baptiste Gaillard

Préface : Alain Simon :

   En littérature et plus précisément en poésie je ne suis sensible qu’à ce qui déclenche en moi un certain frisson, qui monte de l’échine jusqu’au cervelet et où j’ai comme l’impression d’un guet-apens, je suis pris en otage, on m’a eu. J’ai lu un jour les commentaires d’Anna (qui n’était pas encore Jouy pour moi), aux billets de Jean-Michel Robert sur son blog et j’ai ressenti cela. Elle a surgi le dimanche 10 juin 2007 sur Ignorer est un passereau de notre démineur distrait. Il était tard, j’ai emporté dans mon sommeil son « à la volette, en poquets » et « cette blessure d’enfant gris » à vouloir essuyer d’une savate « les poussières de tant de ciel ». Cette allusion à la culture du riz m’a d’abord fait imaginer que cette Anna avait vécu au Viêt-Nam ou du moins dans des pays de mousson. Eh bien non, elle a grandi et vécu en Suisse Romande, là où vivait Marie-Françoise Prager avec qui elle a des affinités évidentes (et qu’elle n’a jamais lue, m’a-t-elle affirmé), il suffit de relire Narcose et Rien ne se perd publiés autrefois chez feu Guy Chambelland :                  

Je ne veux plus parler
j'ai peur de mes secrets
le cerf qui m'a parlé
obsédé par sa charge
mystique en fut tremblant

—  à quoi Anna réplique :

Vivant de grands bois et de brame

respiration profonde, ventrale, prise dans la racine

de l'arbre qui pousse encore et toujours

chaque désir du cerf régénère la forêt

car l’homme, le masculin ne sont tout de même pas vécus de la même façon dans le voyage intérieur de l’une et l’autre. Sensualité (parfums, fruits, musique) d’un côté avec Anna ; feux éteints, azur plombé chez Marie-Françoise. Chez l’une l’eau et l’air se conjuguent, font bouger les heures, l’âme ; chez l’autre c’est la traversée lourde en mondes hermétiques, « étuis consécutifs » à densité funèbre, et douloureuse écholalie…En Suisse disais-je — mais ce pourrait être évidemment ailleurs, en d’autres contrées où à l’orée d’une forêt découpée dans l’imaginaire fleurissent certains puits qui ne sont pas d’orgueil, avec une margelle comme un œil ouvert la nuit sur le mystère. Caresserait-t-elle en déposant ses mots, en tatouant le temps, l’idée que quelqu’un d’autre est là, caché la nuit, présent le jour et qui comprend le sens de la besogne ? Je ne sais. Comme j’ignore si elle peut un jour devenir fée ou prêtresse — mais, à la lire, un étrange besoin nous saisit d’une vie comme la sienne, avec cette échelle dont elle parle, ces ciseaux semblables à ceux d’un luthier faisant de ce puits avec sa margelle l’instrument de sa poésie, savamment avec ses éclisses.

Illustration : Nono

Préface : Jean-Michel Robert

"...Quand par nature les contraintes s’imposent, J P. Nedelec prétend se les accorder, n’est-ce pas là le vrai luxe insolent ? Les contraintes de l’effort et des distances  pour « penser libre » (et hop !), crever la perspective immobile - déjà le lointain médite - ; au retour, contraintes d’écrire les verticalités du temps.  Il ne s’agit donc pas ici de poésie du sport, la douleur, les muscles, la fatigue restent allusifs, pas de performance. Je pense à une poésie de l’errance hantée et émerveillée, ce qui n’exclut pas l’humour de mêler, par exemple, Sade au martyre de Justine de Padoue, ni celui de l’autodérision : Je me bâfre me sens con morveux existentiel. ..."